pruebas

hola. si leeis esto, no es una entrada, es que estoy de pruebas con debian y los plugins y frikadas varias... besos <-- puse esto a las casi una de la madrugada que andaba de friki por el mundo metiéndome a solucionar que desde mi Debian no veía los videos ni oia los audios subidos directamente al blog (pero sí veía los enlazados a you tube, etc. Raro raro...) Y había dejado con esas palabras el video de Keny Arkana colgao pa ver si lo veía... Son las 03:00 de la madrugada; si, era una prueba. Iba a borrarla cuando lo solucionase. Pero... ays! qué momento! qué tres horas casi ya de busca qué plugins tienes instalaos, desinstala ese que da problemas con el otro, ays! que ahora sí veo lo del blog pero no veo los videos de you tube que antes sí veía, bueno pues instalate el flash, ays que es non-free y claro, que no es tan fácil, edita tu source.list, añade una fuente, y entre medias prueba la versión libre de flash -que: buuuuu! snif! no funciona con todo... oohhhh- y házte un update, y esto pa arriba y claves por medio, y esto p'abajo... y ahora instala aquello y ... estoy tan cansaá ahora mismo, que me pienso dejar esta entrada como celebración de que ya está arreglao (con ayuda esta noche ;-) y buenas enseñanzas de un buen maestro...), con el video de la Keny Arkana acá dejao (aunque lo tenga en otra entrada) y otro de Liliana Felipe que espero que os haga reir tanto como a mi... Y si, hablo raro, mañana no me levanto pronto ni para atrás a currar, y vete tú a saber por qué dejo esto acá publicao... (bueno, porque me recuerda que puedo verlo bien... que ya tá! je!)

sobre las profesionales del gender...

Hola
No han pasado ni 24 horas desde mi última entrada!
pero es que, en uno de mis viajes por la red,
encontré la siguiente página-acción:
http://www.huelgafeminista.org/
Es apenas un botón de muestra: tres audios con tres
frases críticas(parece que suceptibles de no ser
entendidas como ironía, tal como se muestra
en el primer comentario a su página web, ejem!),
pero que invitan a una reflexión sobre lo que está
pasando con los feminismos, y sobre todo con nosotras,
las ¿feministas?, y que abarca mucho más allá de la
crítica a la celebración de un evento como el
Women's World 2008 (tan sólo basta con mirar el precio
de la entrada-inscripción)

Me encantaron sus audios, su crítica al feminismo
institucionalizado y a hacer 'carrera' del género
vaciándolo de todo contenido político y transformador (sí,
esa línea tan "estupenda" que busca que las mujeres
estemos en todos-toditos lados, igualito que el "varón",
sin cambiar un ápice el sistema, el "orden" de las cosas...
Y para muestra: leanse la guía que se obtiene en
este enlace si tienen paciencia y estómago...)

Porque como bien dicen: "ser experta en género no es ser
feminista...",pero yo insisto en que si hablas de género,
debes hablar de relaciones de poder, de crítica al sistema
capitalista y de dominación masculina, de heterodesignación,
etc. pero ¡sobre todo!, hablarás (y harás) de acción,
de cambio... Por pequeñito y local que sea...
porque lo personal es político y el monstruo está
consiguiendo fagocitarnos una vez más...

Una compa  hizo fotos de las viñetas que inundaron el campus
donde se celebraba el Women's World y que ayuda a entender
mejor la crítica... Este es el enlace:
http://www.flickr.com/photos/gaelx/sets/72157606052898847/

Y acá les dejo un audio de la página web, el segundo,
que me encantó...
porque ¿todo el mundo, todas las ideas y principios, tienen
acaso un precio?...

una noche de agosto...

Una noche de agosto cualquiera, como esta tal vez, me da por repasar lo que llevo escrito en este blog...
Hace calor y una vecina del segundo le grita a través de la ventana a los vecinos del bajo que dejen de cocinar a estas horas, que son más de la una de la mañana, y hacen demasiado ruido de cacharros. Es verdad... suenan y suenan cacerolas, cuchillos sobre tablas, y voces que hablan... en otro idioma. Cocinan para el restaurante que ¿regentan? en la calle lavapiés. Bien sé que muchos de ellos no lo regentan precisamente... trabajan más de doce horas allá, y cuando están en su casa, este piso bajo el mío donde viven, preparan comida para el día siguiente... A alguno de ellos se lo llevaron aquel día en que hablé de las redadas en Lavapiés según el color de tu piel... Otros cogieron aquellos papelitos con la dirección y horario de la asesoría del Ferrocarril Clandestino. Todavía hoy se paran a saludarme y contarme qué tal les va, o preguntarme qué tal estoy yo... Yo sonrío y digo que 'bien' y me quejo del trabajo. El trabajo. La vecina que grita se levanta temprano. Mañana trabaja. Y al otro. Y al otro. Por eso, en verano, que las ventanas están abiertas de par en par, los ruidos de cacharros de personas con otros horarios se le cuelan en el sueño. Y grita. Las voces disminuyen, los cacharros suenan menos, pero la provisión de comida para el día siguiente continua...
Un perro ladra. Es la madre del perro que me mordió. Cruza corriendo el patio, directa a a puerta de la calle, a la espera de que su dueño termine de bajar las escaleras o alguien abra en ese momento y ella pueda por fin salir. Va siempre suelta. Y sola. También muerde...
Sigo repasando lo escrito, y veo las imágenes. Esa de 'prohibido defecar bajo sanción' no es un chiste... Está a orillas del río Júcar, en Cullera. Le hice la fotografía hace unos dos años, creo. Nunca he sabido por qué la colgué... Sencillamente es como un esperpento... Uno más... Llaman al telefonillo. Es la policía, me dicen. 'Abra de una vez', me ordenan. No importa que yo pueda saber por qué, sólo quieren que abra. Voces. Trasiego de gente.
Los 'kodamas' (esos bichitos blancos de la otra fotografía, con ojos y boca redondos, negros...) son los espíritus de los árboles, son el símbolo de que el bosque está sano... Pero hace tiempo que no logro ver ninguno por acá... Por otro lado, no sé si alguna vez los hubo :-/ Es de madrugada, pero lavapiés no duerme... Yo tampoco. En la tele, las imágenes repetidas hasta la saciedad del accidente aéreo en Barajas... Una piensa en el CIE de Aluche, los combates cotidianos, o el hecho de tener un hermano con síndrome de down alejado de su vida diaria... Y siguen los ruidos de cacharros, los ladridos de perros que regresan igual de agresivos que se fueron, y la vecina que desesperada habla con la policía municipal sobre los ruidos y los vecinos del bajo... Se debieron confundir con mi telefonillo, supongo.
Los muertos del accidente de Barajas inundan telediarios, programas de tertulias y 'reality-shows'. Todos han llevado expertos a opinar, para hacernos comprender cómo algo así puede suceder... Cuando regreso... Esa es reciente... pero es que me viene a la mente, al igual que aquella de los 'contrastes' en su parte final. Hay desgracias de primera y segunda categoría. Muertes 'de segunda'... hasta 'de tercera' debe de haber muertes... Pero estas, para los medios de (in) comunicación, son 'de primera'... les va a alimentar durante días enteros... Quizá meses...
Hoy no siento rabia. Siento cansancio (pero de ese que cantaba también Silvio: 'creía mi alma inservible, pero era cansancio vulgar nada más')... Escucho los ruidos de la noche y no puedo más que imaginar una vez más los contrastes, la vida... La otra noche los vecinos del bajo fueron a orar. Después siguieron cocinando, pero a eso de las doce o así que yo regresaba de estar con un amigo, veo que salen del portal. Me saludan y se tocan el lado del corazón. Yo hago lo mismo. Uno me preguntó una vez por qué llevo una mano de fátima colgada en mi cuello si no profeso la religión musulmana. Es el mismo que salta casi metro y medio para evitar que un perro le toque al pasar... Es un cachorro, quiere subirse en él para jugar... Su dueña le grita al humano (sin apartar un ápice al perro): 'que no te va a pegar nada, oye!'. Yo acierto a musitar: 'es que va a orar, no puede tocarlo...' Mi amigo me pregunta. 'No puede tocarlo', insisto, 'antes de ir a orar. Tendría que volver a casa, lavarse y cambiarse de ropa.' Me pregunta que cómo lo sé. No puedo más que abrir mucho los ojos y decirle que preguntando... hablando... Igual que sé que la vecina del segundo no llama a los policías por que tenga especial mala leche. Es que trabaja muy temprano todos los días. Ya habló con ellos para intentar arreglarlo. Pero ellos no pueden no cocinar...
Lo más curioso de todo esto es que también pude un día hablar con una de las esposas de los vecinos del bajo. Quiere ver el local de karakolas para reunirse allá con otras mujeres de Bangladesh. Allí sí las dejarían ir sus maridos, porque no hay hombres... "sólo" estamos nosotras: otras mujeres... Y ella quiere que puedan salir y reunirse, hablar entre ellas, tomar el té en un espacio que no sea las paredes de sus casas...
El sábado, sin embargo, debíamos de ser nosotros, mi piso, los que sonábamos en el patio, en la noche. Una cena con amigos en mi casa. Risas, charlas y algún que otro juego de cartas y rol... Y entre mis amigos, una persona a la que acabo de conocer escasamente hace un mes, que se mete con 'el' feminismo, se queja de que en la manifestación del 8 de marzo -a la que sólo fue este año porque estaba prohibida, no más- se metieron con él hiciera lo que hiciera, y profesa elogios sin igual para la goblin en bikini de la carta del juego de rol que acabo de depositar en la mesa, a la que hace la analogía estúpida conmigo... que también soy del sexo femenino...
Escucho la noche y termino escribiendo de unos 'maridos' (los mismos que me saludan con la mano en el lado del corazón y que cocinan a estas horas) que impiden a sus esposas ir a lugares públicos donde haya otros hombres, o de una persona que no me caía mal hasta que interaccionó conmigo poniéndome en mi sitio: como 'mujer'...
'Besitos, besitos', me recuerda mi querida Elena en un escrito: 'Esa luz nos la puede dar la nueva civilización del orden amoroso de la madre, de la nuestra propia y también de la madre simbólica. Ella que nos cuidó y amó y que apenas empezaba una pelea intervenía para decir "besitos, besitos", porque nuestras madres nos han educado para que demos besitos a nuestro adversario y ésta es también una forma de civilización.'
'Besitos'... uhmmmm no creo que se los de. Ni la vecina del segundo a los del bajo, ni viceversa. Me basta con tratar de entender por qué suceden las cosas... hasta los accidentes de avión y la bestia negra que los explotará una vez sí y otra más...
Y vaya, que me dieron las tres de la madrugada! Este es el resultado de una noche de agosto en que a una le dio por revisar lo escrito en su blog y terminó dejando volar su mente (y teclado del ordenador) siguiendo los ruidos del patio...
"Disculpen las molestias..." :-)

gracias a ti...

Hola.
Esta es una entrada para una persona que vive en el sur. Le dicen que no acaba de aterrizar allá en su tierra, pero la verdad es que para alguien como él, lo difícil es aterrizar en cualquier parte de este planeta... porque cuando ves el mundo y te duele, cuesta vivir sin soñar, cuesta vivir sin imaginar...
Yo le conocí en pleno proceso de cambio y revuelo interior. Vino a Madrid para huir de sus fantasmas, y encontró que podía explorar un mundo interior intenso y suave, lindo y muy, muy rico... O por lo menos así lo viví yo desde fuera, ese afuera que es una misma y desde donde miramos a todas las demás...
Así que esta entrada es para tí... Eres el hombrecito de la bufanda verde, no lo olvides. Nadie puede reirse de que la lleves y hacer con eso que te la quites... Porque a ti te gusta tu bufanda verde ;-)
Y me apetecía dedicarte una canción, y me acordé de 'Bella Ciao', pero no la de la resistencia italiana (acá tienes un enlace a la Wikipedia, donde está la letra en italiano y traducida: http://es.wikipedia.org/wiki/Bella_ciao), no, sino la otra, la versión 'delle mondine' (que como recogen en su CD las componentes del Coro de Mujeres Entredós): "eran campesinas del Alto Piamonte que encontraban en este canto sueños de libertad y de ánimo para soportar el duro trabajo en los arrozales".

Su letra dice así:

" Alla mattina appena alzata

o bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao

alla mattina appena alzata
in risaia mi tocca andar.

E fra gli insetti e le zanzare

o bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao

e fra gli insetti e le zanzare
un dur lavor mi tocca far.

Il capo in piedi col suo bastone

o bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao

il capo in piedi col suo bastone
e noi curve a lavorar.

O mamma mia, o che tormento!

o bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao

o mamma mia o che tormento
io t'invoco ogni doman.

Ed ogni ora, che qui passiamo

o bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao

ed ogni ora, che qui passiamo
noi perdiam la gioventù.

Ma verrà un giorno che tutte quante

o bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao

ma verrà un giorno che tutte quante
lavoreremo in libertà."

Dicen las mujeres del coro Entredós que "hoy los arrozales se extienden en todas direcciones y continuan plagados de insectos y capi in piedi" -(jefes... explotadores... Literalmente: 'jefes en pie')- "contra los que luchamos uniendo nuestras voces ante cualquier tipo de opresión y dominación"...

Y de ellas salto a otro coro, esta vez uno italiano, pero también de mujeres, luchadoras, soñadoras, fuertes... El Coro delle Mondine di Novi (di Modena). Ellas cantan esta versión de esperanza de 'Bella Ciao'. Y la otra, la antifascista tan conocida... Además, se han ido a juntar con otro proyecto: Fiamma Fumana, creando algo tan interesante como esto:

¿Por qué cuentan su historia? Por esto:

No sé, hombrecito de bufanda verde... sólo espero que sigas bien, y fuerte, aunque llores, aunque te sientas cansado a veces... y que te sigas emocionando con tus sueños...

Un beso...

PD: prometo enviarte por mail o colgar en un post de esta entrada, la traducción completa de por qué cuentan su historia (es que se me hizo tarde, son ya más de las doce de la noche, y quería publicarla ya hoy...)
Y acá dejo también un video donde, sentadas en un portal, cantan las dos versiones de 'Bella Ciao'. Que ustedes, todas, lo disfruten... :-)

aviso para navegantes...

"Silba el viento dentro de mí.
Estoy desnuda. Dueña de nada, dueña de nadie,
ni siquiera dueña de mis certezas, soy mi cara en el viento, a contraviento, y soy el viento que golpea mi cara."

La Ventolera. Eduardo Galeano (en el Libro de los Abrazos, 1989)

Pues eso, que silba el viento dentro de mi y soy el viento que golpea mi cara, ya sabéis... Y es que ya antes de marcharme estaba de ventolera... por eso escribo, o acudo a lo que otras escribieron, porque lo necesito para encontrarme y sentirme todavía ¿cuerda?... Y es que:

" 24 de abril de 1905

En este mundo hay dos tiempos. Un tiempo mecánico y un tiempo corporal. El primero es tan rígido y metálico como un pesado péndulo de hierro que va y vuelve, va y vuelve. El segundo gira y se ondula como un pez azul en una bahía. El primero es inflexible y predeterminado. El segundo elige el futuro a medida que transcurre.
Muchos están convencidos de que el tiempo mecánico no existe. Cuando pasan por delante del gigantesco reloj de la Kramgasse no lo ven; tampoco oyen sus campanadas mientras envían paquetes desde la Postgasse o caminan por entre las flores del Rosengarten. Llevan relojes de pulsera, pero sólo como adorno o por cortesía a quienes se los han regalado. No tienen relojes en sus casas. En cambio, escuchan los latidos de su corazón. Atienden al ritmo de sus deseos y estados de ánimo. Comen cuando tienen hambre, acuden a su trabajo en la sombrerería o en la farmacia cuando despiertan, hacen el amor a todas horas. Estas personas se ríen de la idea de un tiempo mecánico. Saben que el tiempo se mueve a saltos y sacudidas. Saben que el tiempo avanza con una carga a la espalda cuando llevan deprisa al hospital a un niño lastimado o sostienen la mirada de un vecino víctima de una injusticia. Y saben que el tiempo vuela a través de su campo visual cuando comen a gusto con sus amigos o reciben un elogio o yacen en los brazos de un amante secreto.
Y luego están los que piensan que sus cuerpos no existen. Viven conforme al tiempo mecánico. Se levantan a las siete en punto de la mañana. Comen a mediodía y cenan a las seis. Llegan a sus apartamentos a cierta hora precisa que marca el reloj. Hacen el amor entre las ocho y las diez de la noche. Trabajan cuarenta horas por semana, leen el domingo el periódico dominical y juegan al ajedrez los martes por la noche. Cuando su estómago se queja, miran el reloj para saber si es hora de comer. Cuando se distraen durante un concierto, miran el reloj para saber a qué hora volverán a casa. Saben que el cuerpo no es obra de una magia desatada, sino de un conjunto de materias químicas, tejidos e impulsos nerviosos. Los pensamientos sólo son chispas eléctricas en el cerebro. La excitación sexual es la afluencia de ciertas sustancias químicas a ciertas terminaciones nerviosas. La tristeza es una pequeña cantidad de ácido que atraviesa el cerebelo. En suma, el cuerpo es una máquina sujeta a las mismas leyes de la electricidad y la mecánica que un electrón o un reloj. Por esta razón debe conversarse con el cuerpo en el idioma de la física. Y si el cuerpo habla, sólo es en el lenguaje de las palancas y las fuerzas. El cuerpo es algo que no se debe obedecer, sino someter."

En los Sueños de Einstein, de Alan Lightman.

Y sigue el cuento con que ambos tiempos conviven en un mismo mundo, pero de forma paralela... sin tocarse... Y es que si últimamente (a veces o incluso casi siempre) estoy triste es que es lo que hay, y toca... y me olvido de los 'debos' y 'tienes que...'. Sé que os cuesta verme así, pero esa es la cuestión, que desde hace tiempo, quizás toda mi vida consciente, me da 'la ventolera': soy el viento que golpea mi cara, y me cuesta... Pero escribo, o hablo con vosotras, y río, y sigo... Contenta de (intentar) seguir ese tiempo corporal que ya sabeis que me domina...
Y vaya, que espero que, aparte del 'aviso para navegantes' -mis navegantes queridos/as, que conmigo caminais y co-habitais este 'sinsentido' de la vida sometido a los del tiempo mecánico (Momo, ¿dónde te fuiste?)-, espero, decía, que esta entrada os guste a todas por los dos textos que me vinieron hoy, de nuevo, a la mente y el corazón (que dice también Eduardo Galeano que recordar, del latín re-cordis, es volver a pasar por el corazón...)
Como siempre: ya saben que se les quiere :-)

cuando regreso...

Siempre que regreso a Lavapiés vuelven a golpearme con fuerza los contrastes, la vida, el deambular de cienes de personas diversas, irreductibles, inmensas en su unicidad... confluyendo y construyendo esta dificultad llamada Lavapiés, que no existe administrativamente hablando (ya sabéis: lavapiés no existe como barrio, sería 'embajadores'), pero que vaya si existe!
Estuve unos 20 días fuera, de "vacaciones" que podemos decir las personas con el dinero (aunque sea poco) y el tiempo para irte, eso: de "vacaciones". Y volví , y llegué en plenos festejos religioso-castizos del barrio, una oda al consumismo voraz y la falta de participación vecinal más allá de lo diseñado por el Ayuntamiento y las directrices del consumo... pero que a su vez permite que por la mañana, en el bar al que suelo ir a desayunar, la Mari y la señora María me cuenten que anoche cantó una vecina y que lo hizo muy bien, emocionada como estaba porque no quería cantar nada de Rocío Jurado, por respeto, porque la quería mucho... y que Toñete va a tener un bebé, que volvieron casi todas las personas a las que se llevaron al CIE por el color de su piel, que se murió la perrita de Quique, que... y volví también a encontrarme con personas a las que amo, con quienes conozco, con quienes comparto un cotidiano que a veces me cuida, a veces me agrede...
Y es que hoy vi el noticiario de una cadena de televisión cualquiera. Hablaban del despliegue de tropas rusas en Osetia del sur, obligando a replegarse a las tropas de Georgia... Imágenes de personas muertas en el suelo. Un hombre que abraza a otro, inerte, y que grita de dolor ante lo evidente... Imagen fugaz, la voz en off del presentador del telediario comentando que hay miles de víctimas civiles, que Rusia ha ocupado el Mar Negro para impedir el abastecimiento de Georgia... Y de repente: que esta guerra puede afectar al precio del barril de petróleo (imágenes de barriles y de dólares), que por contra está bajando, pero que en "nuestras" gasolineras los consumidores "nos" enfrentamos a precios de la gasolina cada vez más altos (y un señor en un surtidor de gasolina de una carretera cualquiera... ). El hombre que grita de dolor ante lo evidente es una imagen fugaz, lejana, no son nuestros muertos... nuestros son los precios de la gasolina... eso es lo que importa en esta guerra, que si ya están altos los precios de la gasolina verás como empiece a subir el precio del barril de petróleo...
Ayer dos personitas a las que quiero mucho me dijeron a la vez que habían estado mirando mi blog durante estos días pasados para ver si escribía algo desde Berlín (mis "vacaciones")... pero no lo hice. Me sumergí en una burbuja allá... y no miré mucho al mundo... y quizás es eso: que o miro al mundo, o no tengo de qué ni para qué escribir... y vivir en Lavapiés es lo que tiene, que a nada que lo observes, ves mundo, encarnado, cercano... No es que haya muchas personas de Rusia o Georgia acá, no. Pero este es un barrio que, al menos a mi, me hace tener vivos los contrastes, la vida, y que me recuerda constantemente que no puedo acostumbrarme a una imagen fugaz, como si no estuviera muriendo gente... Y me acuerdo de un momento burbuja, abrazada a la espalda de un ser muy especial para mi, mientras escuchaba y (le) cantaba a Silvio, y resuena en mi mente la rabia ('Días y Flores' 1975), porque eso es justo lo que siento ahora que vuelvo de y al mundo... la rabia...

(y permítanme la licencia de poner 'aes' porque es una, yo, la que vuelve...)

"Si me levanto temprano,
fresca y curada,
clara y feliz,
y te digo: 'voy al bosque
para aliviarme de ti',
sabe que dentro tengo un tesoro
que me llega a la raíz.
Si luego vuelvo cargada
con muchas flores
mucho color...
y te las pongo en la risa,
en la ternura, en la voz,
es que he mojado en flor mi camisa
para teñir su sudor.
Pero si un día me demoro, no te impacientes,
yo volveré más tarde.
Será que a la más profunda alegría
me habrá seguido la rabia ese día:

la rabia simple del hombre silvestre,
la rabia bomba la rabia de muerte,
la rabia imperio asesino de niños,
la rabia se me ha podrido el cariño,
la rabia madre por dios tengo frío,
la rabia es mío, eso es mío, sólo mío,
la rabia bebo pero no me mojo,
la rabia miedo a perder el manojo,
la rabia hijo zapato de tierra,
la rabia dame o te hago la guerra,
la rabia todo tiene su momento,
la rabia el grito se lo lleva el viento,
la rabia el oro sobre la conciencia,
la rabia ¡coño! paciencia, paciencia.

La rabia es mi vocación.

Si hay días que vuelvo cansada,
sucia de tiempo,
sin para amor,
es que regreso del mundo,
no del bosque, no del sol.
En esos días,
compañera,
pónte alma nueva
para mi más bella flor..."

La rabia... por todos los señores en surtidores cualesquiera a los que efectivamente, lo que les rejoderá de todo esto, es que va a aumentar el precio de la gasolina...

Volví. Ya estoy de nuevo acá... Revuelta, afortunada, triste, pensante... También con ustedes, a quienes amo...

Cuando regreso...