<< El que viva verá. Me viene la idea de que, en secreto, persigo la historia de mi miedo. O, más exactamente, la historia de su desenfreno, más precisamente aún, de su liberación. Sí, de veras, también el miedo puede ser liberado, y en ello se ve que forma parte de todo y de todos los oprimidos (....)
La mujer libre aprende a apartar sus miedos poco importantes y a no temer al único gran miedo importante, porque ya no es demasiado orgullosa para compartirlo con otras...>>

Casandra, Christa Woolf


"¿Quiénes sois vosotros para decretar quién debería seguir vuestras normas y leyes inventadas?" Layla Anwar, Mujeres en Iraq: nubes rosas y rojas



jueves, 23 de septiembre de 2010

arde...

arde...

una amiga me vino a casa en estado como de shock
de eso hace meses
me contó lo que había sucedido la noche anterior
donde yo vi una agresión, una violación, ella aún no sabía lo que había sido... sólo que no se encontraba bien... creo... no sé... a lo mejor soy yo...

pasaron los meses
consiguió separarse, objetivar a la subjetividad de la que se había enamorado y de la que ya no quería más daño...
encontró otra subjetividad andante y afín...
estaba mejor por fin. (y sí, mira, suena a pareado...) (sight!)

pero la subjetividad anterior no soltaría presa tan fácilmente
y siguió con los mensajes, con las visitas en mitad de la noche, con los zarandeos, los gritos, las retenciones en una habitación... el pasar olímpicamente del "no. vete" de mi amiga...
supongo que a estas alturas debo aclarar que viven en el mismo edificio. un espacio okupado. un espacio liberado (JAJAJAJAJAJAJA!) (perdón, pero permítanme que me vuelva a reir a carcajadas de semejante afirmación: espacio liberado. JA JA y JA!)

el caso es que mi amiga y su nuevo afin se cruzaron por la escalera con la anterior subjetividad enamorante, y el nuevo y la anterior se enzarzaron a tortas e insultos.

arde...

la anterior subjetividad agarró y envió un mail denunciando ante la comunidad del edificio que había sufrido una agresión por el nuevo afín y que había que impedirle la entrada, que no se podían permitir agresores en un espacio liberado (recuerden, acá es donde me río sarcásticamente)
así que mi amiga, aquella que me llegó un día en estado como de shock, que se había desenamorado, que había seguido siendo acosada... contó. y contó en forma de mail lo que había pasado. seguía sin llamarlo agresión, aunque sí trataba de explicar que la nueva persona afin había respondido a lo que la antigua subjetividad había hecho con anterioridad... osea: que esto no venía de la nada...

por fin contó...

pero arde...

porque en la asamblea nadie lo vio.
lo supe porque llamé a otro amigo que está en ese edificio viviendo y le pregunté: ¿qué tal la asamblea?
- Pues vaya marrón, no sé. 
- ¿Marrón? ¿No sabes? ¿Y eso? 
- Pues es que tú eres su amiga y por eso la crees más a ella, pero para mí ambas son igual de colegas, osea, que no tengo una cercanía especial con ninguna de ellas y las creo a las dos...

arde...

- Yo si no lo he visto no puedo creelo así porque tú lo digas y ya está (uno)
- Eso es algo entre vosotras dos (otro) (por cierto, sí, no lo había mencionado hasta ahora: la antigua subjetividad -también- es chica)
- El caso es que él le ha pegado a ella, y eso sí lo ha visto una compa... (otro más...)

Y arde... porque Ella (la antigua subjetividad):
"estabas consciente y lúcida, tú también querías."
"Todo lo que hice lo hice porque te quiero", 
"nuestra relación siempre ha sido tormentosa, tú también me gritabas a mi..."
"gracias a mi no te tomaste más pastillas, ¡que querías tomarte aún más!"


Mi amiga aparenta fuerza y locura. es gritona. ansiosa. inteligente y poco afectiva. corrosiva. sarcástica...
Nadie cree que pueda ser agredida.
Nadie cree en la no bidireccionalidad de los agarrones de cuello, de las retenciones, del sexo (forzado porque fue tras hora y media de "deja que me marche"-"no, tú te quedas aquí" y mi amiga se empastilló... y entonces no dijo ya más "NO")

Porque mi amiga la quería. Porque mi amiga estaba enamorada. Porque cuando eso sucedió ella tampoco lo vio...
y porque cuando lo ha visto y lo ha contado, los demás, para variar en estos malditos casos en los espacios liberados (ya no me río, no tengo ya ganas de reir) la han cuestionado...

Arde toda esta mierda.
Que arda...

PD: K., ella esta(rá) fuera, no lo olvides. Pero mientras a ver si consigo que sonrías un poco con este video, es para tí... (por cierto, ya sabes que corrosiva, sarcástica y todo, a mi me encantas ;-) )

martes, 21 de septiembre de 2010

cómo no, a labordeta...

el domingo 19 murió Labordeta. no puedo evitarlo: me conmueve y entristece aunque no le conociera en persona...
pero no habría escrito nada si no llega a ser porque un hombre venido a rey dijo ayer que "se nos murió un patriota" y lo repitieron hasta la saciedad todos los medios de (in)comunicación. hace falta ser gilipollas para decir semejante tontuna de Labordeta siendo uno el rey del Reino de España... porque si era patriota Labordeta lo era de Aragón... de su tierra... maño... no de un reino inventado a la fuerza...

me conmueve este hombre y su voz profunda... me gustaba mucho oirle cantar ese somos, que busco ahora en internet...
he tardado 24 horas en volver sobre esta entrada que el mismo domingo, ya de madrugada hacia el lunes, dejé en borrador en mi ordenador... porque seguía sin verlo claro (lo de escribir en el blog, digo) (y porque no he parado en todo el día, todo hay que decirlo :-) Pero es que hoy he visto que murió el abuelo maño de myriam cameros ("bitxo")... y entonces me ha hecho sentirlo de nuevo cerquita, y aquí ando... acordándome otra vez de que el domingo 19 se nos murió Labordeta...

besos...




hale, y ya me he puesto ñoña del todo, y acá dejo el himno de Aragón ;-)




PD: eso sí, no te digo yo que no me habría molado un montón ver al Labordeta con boa de plumas y fugando de su género, eh? pero una no sería la que es sin estas otras vivencias que sí: se las dio gente como Labordeta, ese pedazo de hombre!

domingo, 19 de septiembre de 2010

preguntas...

la adolescente que tengo en casa hoy me preguntó:
"¿qué es peor? fumarse dos porros o estar todo un día viendo la tele?"

aún ando por los suelos riéndome

preguntas...

sábado, 18 de septiembre de 2010

fragmento...

me acuerdo de golpe de una fragmento del libro que estoy leyendo:

" (...) la figura de la bruja, que en La Tempestad se encuentra confinada a un segundo plano, se ubica en este libro en el centro de la escena, en tanto encarnación de un mundo de sujetos femeninos que el capitalismo no ha destruido: la hereje, la curandera, la esposa desobediente, la mujer que se anima a vivir sola, la mujer obeah que envenenaba la comida del amo e inspiraba a los esclavos a rebelarse."
















ahora sí que sí: buenas noches... que ya es hora...

elegir...

Hoy llamo por teléfono para preguntar.
Y pregunto: ¿cuánto cuesta el título?
Algo más de 150 euros, me reponden al otro lado del teléfono.
Enmudezco. Pienso...
¿Y si no tengo ese dinero? ¿cómo acredito que he estudiado lo que he estudiado?
no importa -me digo- ¿para qué? en la sociedad que quiero no se necesita ese papel...
ya, pero en esta sí...
y mi pensamiento vuela. y escribo...

... en esta un camarero de menos edad que tú, con sus apenas 30 años, y con una hija de apenas 2, te dice que quiere que ella estudie, que llegue lejos
¿a dónde? preguntas entre ingenua y divertida
él sabe por dónde vas y te dice que
no quiere que sea una cabrona: no quiere que sea directora de banco, ni gran empresaria, ni nada así, pero que...
¿A DÓNDE? insistes (e interrumpes)
pues más lejos que yo, que pueda elegir...

elegir...
de nuevo vuelo en mi mente y...

bajo por mi calle, camino a casa, tras una larga jornada en la huerta, con mi lumbalgia a cuestas... niños que corren tras un balón... la terraza del baobab, el restaurante senegalés, llenita de gente blanca que se sienta a hacer el turista en lavapiés...
enfrente: cabestreros, convertida en una plaza inhabitable desde su "reforma" por el ayuntamiento. las motos de la policía pueden pasar sin problemas: el cemento se extiende liso desde la calzada. los bancos son bloques monolíticos en los que es imposible sentarse en verano. te quemas el culo. por la mañana cuando aún no calienta el sol, y al atardecer, están llenos de senegaleses. negros. enfrente de la terraza llena de blancos en el baobab...

elegir...

bajo de madrugada por esta misma calle que de día es multihabitada. a lo lejos veo un hombre en el suelo. tres figuras sobre él. son tres chavales marroquíes. el del suelo no se mueve. no hay nadie más en los alrededores, sólo yo. un poco más abajo, a lo lejos, veo a un chaval dominicano que luego terminaría recluido en una cárcel de menores por "delito contra la salud pública" (ya saben, en este país hipócrita no importa que uno se pueda meter lo que quiera para el cuerpo. lo ilegalizado es sagrado... no se vende, no existe, es maloooooo). le conozco y me da seguridad su presencia, pero está muy lejos y mira impasible la escena. yo cada vez estoy más cerca. uno de ellos repara en mí. aprieto las llaves en la palma de mi mano, entre mis dedos. me invade ese miedo corporal aprendido, introducido, inoculado por obra y gracia de la ingenieria género... pero elijo seguir adelante y gritar: "pero mirad a ver si respira joder! está bien? me importa una mierda si le estais robando o no (obvio que sí), pero ¡joder!, que está desmayado!" uno de ellos hace como que se preocupa: le toca el pecho (y esta vez no es para quitarle la cartera del bolsillo de la camisa), le toma el pulso (donde antes había un reloj) y me dice: "estaba así, está borracho... se ha desmayado él solo" Y salen corriendo los tres... El hombre balbucea algo. Maldice a una mujer y se incorpora lentamente. Se pone de pie. Y se va...
Yo me acerco al chaval dominicano. (aún) Estoy nerviosa. Le pregunto: ¿cómo es que no dijiste nada? Y me sonríe: "Yo no soy español, Pat, no puedo decirles nada, en menudo lío me metería si lo hiciera, seguro que me pegaban... Tú sí puedes, pero yo no"

omnia sunt communia

" Omnia sunt communia! o “Todo es común” fue el grito colectivista de los campesinos anabaptistas, alzados de igual modo contra los príncipes protestantes y el emperador católico. Barridos de la faz de la tierra por sus enemigos, su historia fue la de un posible truncado, la de una alternativa a su tiempo que quedó encallada en la guerra y la derrota, pero que sin embargo en el principio de su exigencias permanece profundamente actual.
En esta colección, que recoge tanto novelas históricas como rigurosos estudios científicos, se pretende reconstruir un mapa mínimo de estas alternativas imposibles: los rastros de viejas batallas que sin llegar a definir completamente nuestro tiempo, nos han dejado la vitalidad de un anhelo tan actual como el del grito anabaptista.
"

esto es lo que pone en los libros que edita traficantes de sueños. salvando lo que a mi me parece harina del mismo costal (esto es: considerar algo "rigurosos estudios científicos" es reproducir el puñetero sistema) se lo enseño a mi camarero de 30 años. "capitalismo y libertad - le espeto - es lo que nos queda. racismo, clasismo, heterosexismo, patriarcado, dominación masculina, la de los y las que pueden, la de los válidos... ¿Acaso ahi es adonde hay que llegar?"

PD: el lunes iré a por mi título en la universidad... Si alguien me pregunta qué coño tiene que ver eso con todo lo que cuento después supongo que tendría que contar que mis padres también querían que "llegase lejos", que estudié porque quise y me pagué la carrera como pude y que si la adolescente que tengo en casa decide no estudiar no pasará nada, que podría haber sido 'gerente de' o 'jefa de' o 'superior de' porque tuve las malditas orportunidades para serlo pero no quise... pues eso... eso tiene que ver... que elegir supongo que consiste en quedarse abajo... (tú, que puedes elegir...) y tratar de que haya (generar, crear, luchar) islas de lo común...
malditas buenas noches, señores...

miércoles, 8 de septiembre de 2010

comunicado de bujarrai...

ays! que me he partío viéndolo, y es que claro, casi 10 años subiendo para allá a compartir luchas y debates, discutir, acompañar, huir, enfrentarte... es lo que tiene, que es bueno reirse de cosas que le atraviesan a una el cuerpo... y transformarlas, sobre todo: TRANSformarlas... :D

lo encontré en el blog de Itziar







por cierto, no dejen de pasarse por su entrada: Fuck You Profesor Neira
sin tregua...

viernes, 3 de septiembre de 2010

La calandraca sólo necesitaba besos...

Estoy de quedada con "mi" antiguo grupo de afines. "Mi" gente de hace más de 8 años, cuando estaba en la veintena...
Hablan y hablan. Interaccionan. A veces también conmigo, pero tiendo a retirarme de las conversaciones y miro...
Saco el cuaderno justo cuando una persona está dando un número de móvil que los demás apuntan. Pero mi cuaderno no es para apuntar eso. Es que me ha dado por escribir esto que ahora mismo tecleo. Porque justo antes del momento 'apuntad el móvil' yo estaba pensando: "ya no tengo nada que ver con ellos"... Y sacaba mi cuaderno para lanzarme a escribir... en mitad del bar, entre sus voces... entre tu detalle de hacer que repitan el móvil porque ves que saco mi cuaderno y así me da tiempo a apuntarlo... porque no sabes que no saco el cuaderno para eso, sino para esto:

"No tengo nada que ver ya con ellos...
Contigo, que leerás esto, sí. Todavía, y paradójicamente, sí. Quizás por eso estuvimos juntos.
Cuando 'rompimos', todos ellos tomaron parte. Poca gente no lo hizo. Y con esa gente sí sigo teniendo que ver. Pero hoy, como tantas otras veces, no. Con ellos, no. Ya, no.
Siempre me digo que no volveré a quedar. Pero estás tú. Y me gusta ver que seguimos teniendo cosas en común, afinidad.
A pesar de todo.
Y que sigo odiando todo lo que odiaba de ti. Entonces no era óbice para estar contigo. Hoy sí lo sería. Pero no lo suficiente como para sentirme fuera de lugar contigo.
Contigo no me siento fuera de lugar.
Como entonces, y esa es la certeza que me ha hecho agarrar el cuaderno y ponerme a escribir en mitad del bar, tú le das sentido a mi presencia en este grupo.
Sin más: sin tí mi presencia en este grupo no sería, no estaría. Igual que entonces...
La certeza y el paso del tiempo me han hecho estar tranquila. Reirme de la realidad. Mirarlos ajenos.
Ya no duele.
Y sobre todo que aprendí a que-cómo-por qué no me volvería a pasar...
Sólo quería que lo supieras. Porque sé que leerás esto en algún momento...

Dejo de escribir y te miro. Una vez más: tú hablas con tu voz fuerte, tus manos gesticulantes, tu mirada firme y clara o ya un poco enturbiada por el alcohol... El tema es banal. Pero da igual. Porque ellos te escuchan...
Mientras, yo escribo.
Y me río.
Ensimismadaenmimisma, escribo...

PD: la calandraca, ese monstruo imaginario con forma de tu mano que te inventaste para los hijos de tus amigos que hace tiempo creí ingenua que eran los míos,  la calandraca -decía- sólo necesitaba besos para dejar de agarrarles la barriga y asustarles con sus (tus) gruñidos de ultratumba. recogiste la que fue mi única intervención en el juego para que pudieras descansar, escapar de los tiranos en forma infantil que no sabían ni podían ver que andabas ya cansado del juego... ¿Sabéis cómo parar a la calandraca? - les dije - Le tenéis que dar besos. Pero no querían que estuviera tranquila y feliz, y seguían dando puñetazos a la calandraca en forma de tu mano.  Más tarde tú insistirías en la idea: quiere besos. Pero ellos seguían pegándole(te). Así que se los diste tú. Paraste. Ya no querías más y la besaste, porque eso era lo que necesitaba para cambiar y dejar de gruñir y agarrar barrigas y recibir puñetazos...

PD2: la gente aguanta y aguanta, carlitos, la gente se enfada y se queja, sí, pero efectivamente, como me comentabas (ahora sí, con la mirada llenita de cervezas) la gente no cambia las cosas, no cambia las situaciones, lo que le rodea... y es que aunque la calandraca necesite besos, la costumbre, lo que va de suyo es que calandraca sea así: un bicho que no controlamos, que nos agarra la barriga y nos gruñe con voz de ultratumba... ¿Para qué le vamos a dar besos? Las cosas, la calandraca, son así..."

Ahora en casa, frente al ordenador una vez que he terminado de teclear lo que escribí en el cuaderno, pienso en que no sé por qué te dio por llamar a tu mano (en ese ataque del llamado "síndrome de la mano extraña") calandraca... pero el caso es que la palabra Calandraca existe... y hasta hay alguien por ahi que se hizo un blog con tan polisémica palabra...
Y para postre:





Hoy sé que seguiré yendo a estas ya escasas quedadas grupales, carlitos... es sano saberse (por fin!) sinsentido por una misma en un espacio de relaciones y no huir a pesar de ello... :-) besos! calandraco! ;)

Por cierto, esta canción podría ser para ti... (ya no me saldría cantarte nada en directo. Ahí es donde se nota la ruptura, mi cansancio, pero sí me sale ponértela aquí) (para ti...)

miércoles, 1 de septiembre de 2010

de vuelta...

escapé (yo, que puedo permitírmelo) unos días a la playa
no pagué alojamiento. mi padre y mi madre tienen la casa que era del papá y la mamá -mis abuelxs- de uno de ellos...
han sido días de dormir mucho y bañarme, descansar... no hacer nada en fin
salvo jugar mucho al 'magic' y leer y hacer sudokus (recién aprendí a hacerlos) (y porque no había crucigramas por ningún lado)
hemos viajado de noche para no pillar atasco (ya se sabe: 31 de agosto...)
y una sabe que llega a Madrid cuando a las 6:00 de la madrugada la M30 ya va cargadita de tráfico, y le adelantan por la derecha a toda velocidad, o se le cruzan por el carril sin intermitente ni nada...
bendita playa...
bendito no hacer nada...

pd: hoy es mi primer día en la librería, mi primer día en este trabajo tan especial y que tanto me apetece... sé que no aguantaría mucho tiempo sólo a base de magic, sudokus y siestas... :-) pero menos mal que a la librería iré andando desde casa...
besicos de vuelta a mi cotidiano...