<< El que viva verá. Me viene la idea de que, en secreto, persigo la historia de mi miedo. O, más exactamente, la historia de su desenfreno, más precisamente aún, de su liberación. Sí, de veras, también el miedo puede ser liberado, y en ello se ve que forma parte de todo y de todos los oprimidos (....)
La mujer libre aprende a apartar sus miedos poco importantes y a no temer al único gran miedo importante, porque ya no es demasiado orgullosa para compartirlo con otras...>>

Casandra, Christa Woolf


"¿Quiénes sois vosotros para decretar quién debería seguir vuestras normas y leyes inventadas?" Layla Anwar, Mujeres en Iraq: nubes rosas y rojas



martes, 27 de julio de 2010

sudaka

ayer me llamaron sudaka
con el ánimo de ofender, claro
y yo me acordé de leonor. transgresora leonor, que en su blog dice: "Mientras haya una clase inferior, pertenecere a ella. Mientras haya un elemento criminal, estare hecho de el. Mientras haya un alma en prision, no sere libre... La dijo Eugene Debs pero me hubiera gustado que la dijera Mijail Bakunin"

y me reí
porque nací y me crié en Vallekas, porque ahora vivo (desde hace casi 12 años ya) en Lavapies. porque mi piel es blanca-amarillenta, aunque cuando estoy morena me dicen que parezco gitana... así que no, nunca me habían llamado sudaka hasta que alguien lo ha hecho por correo electrónico, sin conocerme en persona, sin saber nada de mi...
nada salvo que contesté en una lista de correo electrónico llamada "MadridRecicla" - que sirve para ofrecer lo que no usas y pedir lo que necesites (o creas necesitar)-, decía que contesté en esa lista a una tipa que lanzó un mensaje racista en plan "los sudamericanos son unos informales que me han dejado plantada, a mi, haciéndome perder mi tiempo precioso y que dono mis cosas caras porque haré bien a las familias numerosas o las ONG's o las personas en dificultades económicas"
no me metí con el tufillo clasista. no me metí con que da sus cosas caras (sic.) no porque le interese una mierda el reciclaje o el reuso, sino porque así ayuda a las personas en dificultades económicas, pobres ellos, que no pudieron comprarse lo que ella dona "altruistamente"...
pero sí me metí con su racismo, por el cual pedía perdón pero que se lo habían ganado a pulso...

¿desde cuándo se gana una a pulso un sistema de discriminación? le dije. y alguna cosa más, de forma pública e irónica. y eso la debió rejoder, porque me contestó  en privado que viajara y viviera un poco, pequeña ñina, bonita, y que luego opinara, que ella se basaba en su experiencia de 15 años trabajando con latinoamericanos todos los días (ya se sabe: América del Sur, toda una indivisible)
y ahí que me reí  (una gran carcajada JAJAJAJAJAJA! en mayúsculas, en el cuerpo del mensaje) y la llamé pedante. sin más acompañamiento que un emoticon ":-)"  y un "jijijijijijiji!" final. y entonces me envió otro mail:

"reitero lo dicho, sudaca"

trataba de ofender
pero yo me acordé de leonor... y de tantas otras compas, afines, amigas, reapropiadas "sudakas"... y me sentí orgullosa
así que gracias, señora del mail, me gusta que alguien como usted pretenda insultarme con esa palabra...

PD: al ir a buscar la frase de leonor a su blog para copiarla aquí me he encontrado con la siguiente entrada:
estoy helada... y triste...

lunes, 26 de julio de 2010

Para Almu

Un sistema que nos enseña a ser sumisas
A no responder
Un sistema que también resulta en unos cuerpos que se creen con el derecho a interpelarnos y que nos quedemos calladas, mudas, amordazadas...
Porque si respondes te estampan un vaso en toda la cara...

Eso es lo que acaba de pasarle a una compa cuando en una bar contestó a un pesado baboso. Él la agarró. Ella le arrojó el contenido de su vaso, cerveza, a la cara. Y él le estampo el vaso en la cara...

Sangre, dolor, rabia... 

Y a él que simplemente le echan del bar...

Y se va. Campante, tranquilo. A lo sumo con algún rasguño del vaso que él rompió sobre la cara de otra persona...

Cicatrices
De nuevo eso es lo que queda en nuestros cuerpos
Esta vez en el suyo, el de nuestra compa... 

Cicatrices
Ojala se les abriera una raja bien grande, de arriba a abajo, cruzándoles enteros cada vez que nos agredieran, a una de nosotras: mujeres, trans, lesbianas, gays... las unas otras distintas, inapropiables, diferentes, torcidas, putas, perras...

Hoy no me queda más que expresar la rabia en la distancia, a través de estas palabras... y esperar que quienes estais cerca de ella la podáis acompañar...
(muchos besos, Almu... que el grito retumbe y retumbe y nos sigamos reconociendo las unas en las otras, a pesar de las distancias...)

domingo, 25 de julio de 2010

Tania... de Marieta Manso

Nada, que ando "copiota" :-)

De Consume Hasta Morir.

Lo escribió Marieta Manso.
Me gustan sus narrativas breves...

Tania
Marieta Manso

Informe académico: “Alumna disruptiva, desestabilizante, con poco interés, maleducada, con clara tendencia a distorsionar en las clases, incapaz de asumir las normas, repetidora, consumidora de porros a primera hora de la mañana y en los recreos, 4 expulsiones durante el curso, múltiples apercibimientos por escrito, padre drogadicto y fuera del hogar familiar, madre incapaz de hacerse cargo.”
Lloraba el día de las notas de fin de curso, había aprobado todo.
Guerrillera en un sistema educativo que expulsa a la periferia a lo diverso y lo conflictivo, se negó a quedarse parada en el margen.
Amiga leal de sus compañeros, sensible y digna, inteligente, colaboradora cuando había que ayudar en cualquier tarea extraescolar, amante de la calle, fría con los chicos que no respetaban que ella quisiera usar condón, emocionada y enfadada cuando escuchaba por primera vez algunas injusticias que pueblan la tierra, atenta a las necesidades de los que la quieren.
Rebelde como pocas.


sábado, 24 de julio de 2010

un corto...

Del blog de Nunila y Myriam :-)




que ustedes lo disfruten...

domingo, 18 de julio de 2010

18 de julio... (o vete!)

18 de julio... (el del 36)
11 de septiembre... (el del 73)
24 de marzo... (el del 76)
son fechas que me ponen nerviosa...
supongo que "tonterías" de lo simbólico de esas fechas, de lo material-real del sufrimiento de esas fechas...
sé que hay muchas otras (fechas con golpes de estado, digo)
y también que hay otras sin embargo a celebrar
pero hoy estoy alterada
no me gusta oir que es 18 de julio
mi cumple cayó cerca, el 11
y encima no era mi cumple, era el día "del mundial"
pero hoy visité mi blog, para editar el perfil (quería explicar por qué no pongo etiquetas) y vi que llevo 99 entradas, entre publicadas y borradores, claro
pero 99
así que: cosas de la socialización, me apetece celebrarme el blog, tal día que hoy, con algunos de mis videos preferidos
para que sean mi entrada 100
no todos son alegres
pero no siempre lo que una prefiere es alegre...

ahí se los dejo, a ver si consigo, hoy, en mi ser, que el 18 de julio deje de ser...

http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2009/12/yomajestic-let-it-go.html

http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2008/06/keny-arkana.html

http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2008/05/de-buenos-das.html

PD: Me encantaría poner un poema de Benedetti, unas palabras de Galeano, pedir a Audre Lorde que venga en mi auxilio, hacer de Esta Puente Mi Espalda... tener, en fin, un lugar en el que ¿esconderme?... no! desde el que apoyarme y gritar bien fuerte...
PD2: al final no explico por qué no pongo etiquetas, lo sé, pero no me sale ponerlas. será que no me gustan las categorías...

viernes, 16 de julio de 2010

flash...

últimamente me bajo al parque de Casino la Reina a hacer yoga con un amigo que me ha cogido por banda desde esto del diagnóstico de la fibromialgia
él me enseña ejercicios, y yo y mi cuerpo anquilosado y dolorido, los hacemos sin prisa pero sin pausa...
es una inyección en la autoestima (o algo parecido), porque me dice que se me nota eso de los años de baile que hice allende la adolescencia, y que tuve que dejar por una lesión (cómo no!). "corrige tal cosa", me dice, y yo corrijo solícita y obediente la posición de la espalda, esos hombros demasiado subidos, la tensión de la pierna...
y respiro

es bueno respirar...
mmmmm, ahhhhhhhh, mmmmm, ahhhhhh....
así te concentras en los dos policías que de repente se acercan a dos hombres que estaban tranquilamente sentados en un banco, en el parque, como mi amigo y yo
ellos no hacen yoga (los hombres, digo, que los policías ya se sabe que en "horas de servicio" no hacen estas cosas). están sentados junto a la fuente en la que acaban de lavar una camisa y junto al árbol en el cual la han tendido
tienen muchas bolsas alrededor, y dos carritos de la compra
"papeles" (piden los señores policías a los hombres sentados en el banco, en un parque)
y ellos se los enseñan
parece estar "todo en orden"
así que se ponen los guantes (los policías, no los hombres) (es que ponerse los guantes sí que lo hacen en "horas de servicio") (como lo de pedir "papeles") y se ponen a registrar todas sus bolsas
siguen sin encontrar nada. claro

y yo ya no puedo más respirar sin algo de tensión
mmmmmm (mierda!) , ahhhhhhh (cagüen su vida), mmmmmm (rabia), ahhhhhhh...
no puedo seguir estirando como si tal cosa, pero parece que lo hago...
porque como si tal cosa, vivimos en un país en el que esos dos hombres no pueden estar tranquilamente sentados en un banco, en un parque, sin que vengan dos policías a tocarles las narices un rato mientras mi amigo y yo sí podemos hacer yoga un día por la mañana porque somos blanquitos (y tenemos el suficiente tiempo libre para hacerlo...)

respira.
es bueno respirar.
mmmmm, ahhhhhh, mmmmm, ahhhhhh

mierda!

jueves, 8 de julio de 2010

y "muere una puta", por helen...

En el blog de Helen.
Lo corto y pego.
Sin más...
(lo leí tras publicar mi entrada anterior... besos, helen. gracias por escribir como y lo que escribes)

"Muere una puta


Natasha fue encontrada sin vida en la bañera. Sola. Tres días después de su muerte.

¿De qué murió? De la vida misma es una respuesta rápida: para morir sólo hace falta estar viva. Pero, ¿Qué tipo de vida te lleva a morir sola en una bañera y que te encuentren a los tres días? ¿qué tipo de vida lleva a que tu familia no esté para estos trotes y decida distanciarse del asunto? ¿qué tipo de vida permite la muerte más dolorosa: la muerte en vida?

La respuesta más tentadora es pensar que una persona vencida a la fuerza letal del alcohol no podía esperar otra cosa; que alguien confinado a la marginalidad no podía soñar otra muerte. Cuando sé es transexual, puta y alcohólica –tres condiciones que van alegremente de la mano como hermanas en desgracia – la soledad es un asunto cotidiano, y la muerte, una cuestión de tiempo. Pero esta respuesta deja de lado aquello que afirmó Perlongher: “la fuga de la normalidad abre un campo minado de peligros”.

Hace muchos años escuché decir: “Estamos de luto. Ha muerto Juan Domingo Perón.” Un hombre, un nombre. Otra gente escuchó: “Españoles, Franco ha muerto”. Un hombre, un nombre.
Afortunadamente, nunca más volveremos a ver en vida a Franco ni a Juan Domingo Perón, pero sus imprentas históricas y el poder de sus nombres perdurarán por siempre en la Historia y el recuerdo de los pueblos.

Sin embargo, ante la muerte de Natasha no podemos siquiera decir: “Ha muerto Natasha”. Al llamar a la funeraria para saber cuánto hemos de recaudar en la próxima fiesta para pagar la incineración, tenemos que decir: “Ha muerto Nicolás”. Un nombre en un DNI, un desconocido, alguien que quizá nunca existió.

Hace años que Nicolás se fundió en el cuerpo revolucionado de Natasha. Aunque – afortunadamente – algunas funcionarias tienen ética y contemplan su nombre verdadero, al Estado y sus instituciones todo esto le importa una mierda. Vidas descartables. Innecesarias. Molestas. La basura va al contenedor, y de allí, a algún sitio inhóspito alejado de ciertas conciencias.

Mientras tanto, la manada aúlla y se da mordiscos. Peleas, algunas con sangre, dividen nuestra comunidad. Antonia deja de hablarse con Julita, Pepita está enfadada con Lolita, Maripili y Juanita no se hablan por una nimiedad que se transforma en asunto de Estado. Ceños fruncidos. Broncas. Desvelos. Traiciones. Mentiras.

Flori me dijo: “Moriremos todas solas”. Yo creo que lo peor es que no nos damos cuenta de que vivimos solas, que nos cuesta aceptar todas esas noches que nos adormecimos en colchones de púas, que corremos un tupido burka anfetamínico sobre nuestra capacidad para crear mundos vivibles mientras ahogamos en alcohol nuestros miedos más profundos. Y, entretenidas con nuestras disputas, vamos dejando que el óxido nos corroa lentamente.

Nenas, no queremos cadenas. Queremos libertad. Y la libertad exige una responsabilidad atroz: la de una ética que nos una no porque la sociedad nos machaca, sino porque vivir es una guerra permanente: contra la violencia de un sistema uniformador; contra la desolación de un paisaje pintado con la pátina sombría de la marginación; contra el clientelismo que instala a mercaderes de la vida en las instituciones que deberían defender los derechos humanos, como el de “vivir y morir con dignidad”.

Maripili, Julita, Pepita, Juanita: no mires para otro lado. Pon la bronca en su lugar y únete a tu hermana porque, como decía el Martín Fierro y mi papá cada día después de la cena: “Nunca se olviden de esto: los hermanos sean unidos, esa es la ley primera, porque si entre ellos se pelean los devoran los de afuera”.

Mientras tanto, discuto fatigosamente con funcionarias de la Generalitat por un informe sobre la homofobia en Catalunya que no se quiere publicar. Y me entristezco soñando qué pasaría si asumiéramos la responsabilidad de poner límites a la injusticia, qué pasaría si cada marica, cada bollera, cada trans, cada puta, loca, inmigrante, desgraciada, marginada y pisoteada por este sistema de discriminación de lo bueno y lo malo, lo normal y lo perverso, lo aceptable y lo aniquilable, uniéramos nuestras fuerzas contra el fascismo que mata en vida.

Y lo que más me jode de todo: que no puedo evitar pensar que soy una paranoica, que mi enfado es injustificado, que peleo con molinos de viento en un desesperado intento de construir una burbuja de paz y felicidad, esos gloriosos conceptos.

Entonces es cuando me cago en la paz, en la felicidad y la bondad; vomito mi rabia sobre las leyes que intentan tapar una injusticia atroz y deseo fervientemente una performance queer de Violencia Ribas.

Natasha, que descanses en violencia y puedas así vomitar tu soledad sobre los zombis que jugamos a la convivencia pacífica. Amén."

viva la república, joder!

Por más que me rejoda (es lo que tiene no querer patria, que tampoco me vale eso de la república) hoy lo he gritado desde las tripas. Hasta he puesto el himno de Riego a sonar por los altavoces a través de mis ventanas, del patio...
Al grito de "Viva España!" de una vecina a mi me ha salido casi instantáneo: "Viva la República, joder!"
Y me ha entrado la risa con mi amiga Anna, que está en casa pasando estos días.

España-Alemania.
La gente ha gritado, celebrado, la victoria de "la Roja"...
"Antes la Roja era la Pasionaria, hombre!" le digo al portero del edificio donde suelo ir a currar cuando, al salir, me dice que si ya me voy a ver a la Roja hoy...
"Y el Carrillo! El Rojo!" (me contestó)
"Pues eso, hombre, que qué Roja ni qué Roja. Y no, no voy a ver a la selección española esta tarde, no"
"¿Nooooo?"

No. Pero lo he tenido que oir.

Por eso he gritado. Y he puesto el himno de Riego...

Mi amiga "es" (ya saben: entrecomillo) alemana. Ha estado muchos años en madri. Ahora está de visita, no más. Estábamos tan tranquilas a ratos leyendo, a ratos charlando, cuando de repente dice: "mnchs! ojala gane España"
"¿Lo qué?" le digo. O_o
"Es que en Alemania sería horrible si ganan, todo el mundo con banderas, chillando, gritando por la calle, los coches pitando, horrible!!!"
Y me río. "Pero estás aquí, te lo vas a comer igual si gana España"
Y se ríe. Claro.
Pero no le puede salir "que gane Alemania"... Como a mi no me habría salido ni jarta de vino "que gane España" si hubiese estado en Berlín. Que pierdan, joder, que pierdan de una vez para que una no tenga que andar gritando loas a la república (que la preferiría a lo que hay, todo hay que decirlo) en contestación a las proclamas de viva espaÑÑÑÑÑa de más de una y de uno por aki...

Le cuento que por la calle Carretas, al salir de Sol, había muchos paquistanies vendiendo banderitas rojigualdas. Uno me la mete casi en la nariz.
Bg.
Aparto de un manotazo la bandera.
Pero luego pienso que las está vendiendo como podría estar vendiendo latas de cerveza. Es lo que se vende, porque las compran...
Casi me es algo así como tragicómico o doloroso verles con las camisetas españolistas, y decenas de banderas ídem entre sus manos. Esto es (uno de los aspectos d)el capitalismo y la globalización, señores... "paquis" y chinos vendiendo banderas...

Mi vecina sigue jaleando y celebrando la victoria. "ole ole ole ole ole ole ole ole ole ole!!!" así, sin descanso.
"Shhhhhhhhhh! joder!" le dice Anna mientras intenta concentrarse en 'Píldoras Azules'.
Se ha leído de una tacada todos los tomos de 'Los combates cotidianos' de Manu Larcenet. Y 'El retorno a la Tierra', que es lo mismo, pero en plan humor (el otro te hace agujeritos en el estómago a veces)
Molan los cómics, dice, porque te los puedes leer relajadamente, de seguido.
Yo me río: si, si no coincide con un partido de fútbol...

PD: lo que me rejode, y que por eso grito 'viva la república', es que todavía hay quien dirá que esto de nacionalismo y crear un "nosotros" frente a "los otros" no tiene nada... que "sólo" es fútbol...
Y una mierda...

nsch! ójala hubiese ganado Alemania, le digo a Anna con la sonrisa torcida...

y me corto el dedo con el papel de "Promethea" de Alan Moore.