<< El que viva verá. Me viene la idea de que, en secreto, persigo la historia de mi miedo. O, más exactamente, la historia de su desenfreno, más precisamente aún, de su liberación. Sí, de veras, también el miedo puede ser liberado, y en ello se ve que forma parte de todo y de todos los oprimidos (....)
La mujer libre aprende a apartar sus miedos poco importantes y a no temer al único gran miedo importante, porque ya no es demasiado orgullosa para compartirlo con otras...>>

Casandra, Christa Woolf


"¿Quiénes sois vosotros para decretar quién debería seguir vuestras normas y leyes inventadas?" Layla Anwar, Mujeres en Iraq: nubes rosas y rojas



martes, 24 de enero de 2012

¿por qué ser feliz cuando puedes ser normal?

soplan vientos...
vientos fuertes...
pero aquí sigo
--- a veces en pie a veces tumbada ---
riendo y respirando...

me río si no sé pronunciar en chino "bayas goyi"
si mi camarero favorito se dedica a lo que él llama "filosofar acerca de la vida" conmigo...
si hace frío y se me caen los mocos...
si una puta de la plaza de jacinto benavente le da dos besos a un señor que posiblemente se vaya con ella más tarde...
me río porque vivo...

- ¿tenéis bayas goyi?
- ¿bayas? ¿para limpiar?
- ¿lo qué? balletas? no, no, bayas! goyi! para comer...
- no, no
- son pequeñas, rojas, como frutos secos...
- aaaahhhhhh (se ríe. se ríe mucho para ser un hombre serio que -casi- nunca se ríe...) (y me da una bolsita transparente con las bayas)
- (yo río también) ¿cómo se dice en chino?
y lo suelta. zas! gutural. soy incapaz de repetirlo. la "y" es otra cosa en su lengua, su boca, su garganta...
lo digo mal y nos reímos...

- ¿cómo estás?
- bien... mejor que en el finde (y le sonrío)
- ¿qué lees?
- la última de Jeanette Winterson.
(su título: ¿Por qué ser feliz cuando puedes ser normal? Es lo que le contestó su madre cuando ella, con 16 años, le dijo que se había enamorado de una chica...)
(....) (...)
- a veces me quedo muy en mi cuando leo cosas profundas... ¿quién soy? ¿qué hago aquí?... trabajar en el bar no me ayuda precisamente a sentirme lleno...
- bueno, pero tienes un currele que te permite hacer luego otras cosas, estar con tu niña, leer... y anda que no puedes filosofar con todo el percal que venimos por aquí...
(mi lectura queda interrumpida. como siempre que bajo al bar. pero lo llevo por si acaso, como siempre...) (una servilleta como marca queda como testimonio de la interrupción. una servilleta de bar para saber dónde lo dejé...)
(salgo a la calle... el sol brilla y calienta mi cara...)
(río...)

<< donde naces -en lo que naces, el lugar, la historia del lugar, cómo esa historia se imbrica con la tuya- deja una impronta en quién eres, por mucho que digan los expertos en globalización.>>
<< soñaba con escapar, pero lo terrible de la industrialización es que escaparse se convierte en algo necesario. en un sistema que genera masas, el individualismo es la única salida. Pero entonces, ¿qué sucede con la comunidad?, ¿con la sociedad? >>
<< ese típico aspecto gris, plano y sin encanto de los tejados del norte industrial es algo eficiente y tiene sentido, como la industria para la cual se construyeron las casas. Lo asumes, trabajas duro y no te preocupas por la belleza ni por soñar. No construyes para que quede bonito...>>

la puta le da dos besos al señor.
la puta es de las viejas. de las que llevan muchos años en esto.
como el señor...
otra forma de hacer las cosas
otra forma de estar
otra forma de existir...

se me caen los mocos ostensiblemente
no llevo a mano papel con el que secarme
estoy a su lado
nos miramos, se ríe, le dice que espere un momento
abre su bolso
y esa misma puta me da un pañuelo...

<< Los Peninos de Lancashire son el lugar para soñar. Bajos, chatos, macizos, duros, la línea de colinas siempre está a la vista como un amargado vigilante que ama algo que no puede defender, pero que se queda de todos modos, encorvado sobre la fealdad que producen los seres humanos. Permanece herido y maltrecho, pero permanece.
Si sales de Manchester por la M62 en dirección a Accrington, donde pasé mi infancia, se ven los Peninos, sorprendentes por lo inesperado y por su silencio. Este es un paisaje de pocas palabras, taciturno, reacio. No tiene una belleza fácil.
Pero tiene belleza.>>

río (seco mis mocos) y respiro...

jueves, 19 de enero de 2012

sopa y pipa... derecho a leer... y mucho más...

no me da tiempo a poner mi sitio en blockout  (al menos hoy), pero pásense por los enlaces: 
http://www.derechoaleer.org/
o http://mail.riseup.net

besooooooooo

sábado, 14 de enero de 2012

grandes...

y como una anda en terremotos y liberaciones varias, se le viene a la cabeza pues eso: la terremoto de alcorkón y su video "libérate"...

y es que es mu grande esta mujer, mu grande... :-)




no se me pierdan los videos originales de algunas de las bestias pardas a las que parodia/homenajea -no eran sinónimos? :-) - en su video:

http://www.youtube.com/watch?v=LPC2f8GlKvA

http://www.youtube.com/watch?v=paccyHqIAoo

http://www.youtube.com/watch?v=eTL0akKjEhA

http://www.youtube.com/watch?v=3W8LfRJgAsg

(tributo, tributo) http://www.youtube.com/watch?v=nNISdyrWMgQ

http://www.youtube.com/watch?v=qMxkjeHN1O4&feature=related

ou!yeah!
jajajajajajaja!

y es que últimamente no escribo
río (y lloro, que de eso sigue habiendo :-p )
pienso
escucho música
y si acaso alcanzo a comunicarme a través de ella...

un besito...

PD: estoy pseudo-aprendiendo a tocar la guitarra ("pseudo" porque en realidad es un video juego con guitarra, pero bueno, destreza en los dedos por narices que coges...)

domingo, 8 de enero de 2012

hoy descubrí mi herida

de nuevo

al descubierto

cada vez más hondo. cada vez más dentro.
exploro
doy luz. comprendo
y saco

pero eso duele.
duele pillarte en necesitar tener a alguien de nuevo cerca porque llevas una semana de mil demonios. los últimos días especialmente duros.
especialmente.
exquisitamente.
duros...

y te duele.
descubrir además que la herida ya no es el "des-amor".
sino el abandono
el no cuidado
y (zas!) el que estabas enferma y se fue...

pero justo hoy recibes un video.
lo ves. lo escuchas...
y te colocas de golpe.
en ¿tu? sitio...



caen bombas allá afuera...
y va a ser que excavar bien hondo no duele tanto, después de todo...

(Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada.
Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada que tenía
que caber en audio digital y límites de palabras.
Hoy, mi cuerpo fue masacre televisada que tenía que caber
en audio digital y límites de palabras con suficientes estadísticas
como para contrarrestar una respuesta mesurada.
Y yo perfeccioné mi inglés y me aprendí mis resoluciones de la ONU.
Pero aun así, me preguntó:
“Señorita Ziada, ¿no cree que todo se resolvería si dejaran
de enseñar tanto odio a sus hijos?”
Pausa.
Miro en mi interior.
Busco fortaleza para tener paciencia, pero
no tengo paciencia en la punta de la lengua
mientras caen bombas sobre Gaza.
La paciencia me ha abandonado.
Pausa;
sonrisa.
“Nosotros enseñamos vida, señor”.
(Rafif, acuérdate de sonreír).
Pausa.
Nosotros enseñamos vida, señor.
Nosotros los palestinos
enseñamos vida después de que ellos
han ocupado los últimos cielos.
Nosotros enseñamos vida después de que ellos
han construido sus asentamientos y muros de apartheid,
más allá
de los últimos cielos.
Nosotros enseñamos vida, señor.

Pero hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada
para caber en audio digital y límites de palabras.

Y danos
sólo un reportaje, un reportaje con lado humano.
Verás, esto no es político.
Sólo queremos hablarle a la gente
de ti y de tu pueblo,
así que danos un reportaje humano.
No menciones las palabras
“apartheid”
y
“ocupación”.
Esto no es político.
Me tienes que ayudar
como reportera
a ayudarte a contar tu historia,
que no es un reportaje político.

Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada.

¿Y qué tal si me das un reportaje
Sobre una mujer en Gaza que necesita medicinas?
¿Qué tal acerca de ti?
¿Tienes suficientes huesos rotos en las extremidades
como para cubrir el sol?
Pásame tus muertos y dame una lista
de sus nombres
en un total de mil doscientas palabras.

Hoy, mi cuerpo fue masacre televisada que tenía que caber
en audio digital y límites de palabras
y conmover a quienes
son insensibles a la sangre
terrorista.

Pero ellos sintieron pena.
Sintieron pena por el asedio en Gaza.
Así que les di
resoluciones de la ONU
y estadísticas
y condenamos
y deploramos
y rechazamos.
Y éstos no son lados iguales,
Ocupadores y ocupados.
Y cien muertos, doscientos muertos, y mil muertos.
Y entre eso,
Entre crimen de guerra y masacre,
Ventilé las palabras y sonreí,
-no exótica-
-no terrorista-
Y cuento:
Cuento cien muertos, doscientos muertos, mil muertos.

¿Hay alguien ahí?
¿Escuchará alguien?

Quisiera poder llorar sobre sus cadáveres.
Quisiera simplemente
correr descalza
por cada campo de refugiados
y abrazar a cada niño;
cubrir sus oídos
para que no escuchen el sonido
de las bombas
por el resto de sus vidas,
como yo lo escucho…

Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada.

Y déjame decirte:
No hay nada que tus resoluciones de la ONU
hayan hecho en absoluto sobre esto.

Y no hay audio digital,
-ningún audio digital que se me ocurra,
no importa cuán bueno mi inglés sea-
no hay audio digital
no hay audio digital
no hay audio digital
no hay audio digital
que los devuelva a la vida.
No hay audio digital que arregle esto.
Nosotros enseñamos vida, señor.
Nosotros enseñamos vida, señor.

Nosotros
los palestinos
nos levantamos
cada mañana
para enseñar
al resto del mundo
vida,
señor.)