<< El que viva verá. Me viene la idea de que, en secreto, persigo la historia de mi miedo. O, más exactamente, la historia de su desenfreno, más precisamente aún, de su liberación. Sí, de veras, también el miedo puede ser liberado, y en ello se ve que forma parte de todo y de todos los oprimidos (....)
La mujer libre aprende a apartar sus miedos poco importantes y a no temer al único gran miedo importante, porque ya no es demasiado orgullosa para compartirlo con otras...>>

Casandra, Christa Woolf


"¿Quiénes sois vosotros para decretar quién debería seguir vuestras normas y leyes inventadas?" Layla Anwar, Mujeres en Iraq: nubes rosas y rojas



miércoles, 21 de abril de 2010

inexorable... a veces

el otro día me dio por escribir una entrada superlarga sobre "la adolescente" que tengo en casa :-)
decidí no publicarla porque hubiese sido contar cosas de ella aunque estuviese hablando de mi.
pero me sirvió para desahogarme. 
andaba con mi cerebro funcionando como me funciona (ya saben: mezclándolo y relacionándolo too) así que empezaba con la historia que siempre cuento (hasta de ejemplo en los "cursos de género") (ella ya lo sabe, por eso lo escribo acá):

<< ya no es esa niñita pequeña que alucinaba y no entendía por qué en "Quiero ser como Beckham" se metían con las protagonistas ante la posibilidad de que tuvieran una relación sexual (fuesen lesbianas; lo pongo en cursiva, ya saben: me cuesta eso de las identidades  y esencias fijas e inmutables, prefiero el concepto relacional). Sencillamente  ella no lo entendía. 
A los 12 - 13 ya lo entendía de sobras: en un conflicto en el instituto con unas colegas por un tema relacionado con la homosexualidad, ella espetó que los homosexuales tienen derecho a serlo. Y me lo contó. Ya tenía la normatividad metida en vena. Me costó mucho explicarle que mis "peros" ante su "progre-actitud" venían de que parecía haber olvidado aquella su "ingenuidad"-cuestionamiento total de que el hecho de ser lesbiana fuese siquiera un problema... que no era mejor hablar en términos de derechos, porque eso era  invisibilizar el sistema de poder que coloca lo "heterosexual" como "natural" e  incuestionable, blablabla, normatividad, blablablabla,  heterodesignación, blablablablabla... Cuánta complicación para un cerebro de 13 años que además había sido la única de la clase en saltar enérgicamente en contra de la hegemonía de lo hetero aunque fuera "en defensa de los homosexuales"... >>


y luego hablaba de una entrada del blog de Helen que me había gustado mucho y que se me antojaba tenía también que ver con esto de "criar-acompañar-estar ahi para lo que nite" (odio la palabra "educar") a una personita que crece contigo (sí, ya sé que la entrada de Helen, si habéis ido a leerla, habla de la creación de un punto de vista transfeminista, pero para mi habla de todas esas cosas que me preocupan "de siempre" en el cotidiano, para habitarlo de una otra manera... :-)

y hop! daba el salto al uso de las nuevas tecnologías, la censura en facebook y la venta de datos de la peña a empresas y otros bichos (pa muestra el caso de la Pornoterrorista - que le han censurado la cuenta por denuncias de otros "usuarios", ya ves- y muchos más...) para aterrizar en la deleznable campaña del denominado defensor del menor con esto de las imágenes en internet. vi con ella (mi adolescente predilecta je!) el anuncio, y le expliqué que el problema eran los tres tipos del principio, no la chica, que además, al final sale huyendo... ¡venga ya! tecnologías de género en pura acción: culpable y encima no hay más opción que la evitación o el huir. lo dicho: que ella suba lo que le salga del papo.

pero yo llego hasta donde llego...
al final terminaba hablando de la inevitabilidad de esa socialización en la que ella está inmersa más allá de nuestra microesferita y que, a veces, parece causar estragos y ser inexorable...
pero no lo es tanto.
espero.
confío...

aunque yo sea una plasta ;-p

te quiero July, esta entrada (en versión autocensurada jajajajaja) es para tí

hanan.

jueves, 8 de abril de 2010

insomnia...

dicen que la depresión conlleva insomnio...

puede ser.

yo sólo sé que a veces tengo insomnio, y otras, que me da por quedarme trasteando por la red...

...
...
...
...
...
...

...

resulta curioso todo lo que sale en google cuando pones las palabras: 
insomnio poemas
...
...
...

:-)

buenas noches...

PD: un video que hace tiempo quería colgar... disfrútenlo...


miércoles, 31 de marzo de 2010

breve...

breve, si... porque me sale así...
trans,marika,puta,bollo... cuando lo queer se vuelve etiqueta y deja de ser algo que mueva el mundo, que transforme...
llevo demasiado tiempo leyendo,
accionando,
pensando,
haciendo,
volviendo a hacer y a deshacer,
a transitar,
a probar...
a no probar,
a salir,
a entrar...
a dudar
a cuestionar(me)
a vivir! a disfrutar! a sufrir, a anhelar...
como para caer en que por que una o uno o unalgo se denomine "putatransmarikabollo" sea transformador en sí mismo...
es como aquello de que ser (no esencia, sino construcción biosociopolítica!económica!sociosubjetiva!) mujer garantice en alguna forma hacer las cosas de una otra manera... QUÉ VA! (y si: grito, porque escribir en mayúsculas en Internet es gritar)
pues esto igual.
me inunda la tristeza cuando veo palabras tan vacías de contenido. personas que, desde un discurso supuestamente transgresor, se han convertido en la nueva vanguardia... porque el género no es "sólo" identidad, no es "sólo" una maldita dicotomía...

varias amigas se han sentido invadidas, agredidas... en la última fiesta que dimos... les cuesta hablar de ello, no les mola. es que han sido otras chicas (no chicos heteronormativos, que no entran a estas fiestas, gracias...) otras compas, instaladas en la sexualidad activa (dicen). estaban bailando y las "metieron mano", estaban hablando y se "lanzaron a su cuello". ante el "qué haces!!!? NO" de la tocada, de la mordida, ellas, por toda respuesta: "es que estás reprimida"...

un debate. amplio, heterogénero. un hombre (sea lo que sea eso que cada cual interprete, pero si: un hombre, de los heteronormativos, en busca de la igualdad y en el discurso de los privilegios) dice en voz alta que él no puede llamarse a sí mismo feminista porque ha entendido que no puede robarle el protagonismo a las mujeres... dos compas trans se le echan encima dialécticamente: "pues yo no estoy de acuerdo. yo soy bio-hombre, pero soy feminista. ¿qué es eso de que un hombre no puede ser feminista?. ya sabeis: foucault, la tecnología del biopoder y todo eso, no?..." Pues no. va a ser que más de la mitad de la peña presente en la sala no tiene ni idea de lo que habla... Y el hombre que habló sólo se quedó con una idea: "soy y puedo ser feminista" (heteronormativo, tomando la palabra como siempre, protagonista, como siempre...)

me ha venido al pelo una entrada de diario de una poeta mala... que va de algo parecido a esto que intento expresar... no dejen de leerlo...

chau!

lunes, 29 de marzo de 2010

metro de madrid...

un hombre toca la armónica... una cicatriz le atraviesa el rostro de arriba a abajo (o de abajo a arriba, según se mire...) y se confunde con las arrugas de quien lleva mucho o muy intensamente, en este planeta... cuando acaba su linda canción, mira al suelo mientras pasa entre la gente con un monederito semiabierto en el que recoger las monedas que (casi nadie) le eche... enganchado al chaleco, con un imperdible, la foto de un bebé...

al rato entra otro hombre: "espero que no haya más personas en este vagón afectadas por el paro, si es así, ruego me disculpen, pero querría, no más, recitarles un poema dedicado a mi hijo". y comienza a recitar...
me bajo antes de que termine su soneto (¿sería un soneto?), ahogado por los anuncios del metro...

en la siguiente línea entra una chica que suelo ver en la calle Montera, y que pide para su hijo. no hay fotos. ni poemas. sólo ella haciendo sonar la monedas en su mano extendida, mientras pasa "una ayuda para mi hijo, por favor..."

metro de madrid informa: "pase, siéntese y observe..."

viernes, 19 de marzo de 2010

varias...

pues eso, que va una de varias... unas de enhorabuena y otras de rechinar los dientes...

de enhorabuenas: que se reconoce la no especificidad de género en Australia, y los ecos ya llegan al estado español... detalles aca:

http://aloefresa.blogspot.com/2010/03/piden-el-genero-neutro-para-espana.html

y a ver si el género deja de ser un sistema de organización social! que si no, me veo nuestro sistema sin moverse un ápice en plan: hombres-mujeres-y lxs no específicxs :D

Y de rechinar los dientes: hoy se aprueba la llamada "ley de sinde", la ley que va a permitir cerrar páginas web que permitan descargas de archivos... Detalles acá:




Y con esta y lo del día del sindrome de down que "vomitaba" en mi entrada anterior, a una lo único que se le ocurre  y apetece es copiar la imagen que mi amiga Ana ha colgado en su blog, y ponerla aquí:


Pues eso.



hop! el día del mongolo...

ays! de entrada querría pedir algo así como perdón por el título, pero es que supongo que esta va a ser una entrada corta en plan queja o yo que sé. quizás debería coger a alguna amiga por banda y despotricar a gusto, pero me sale "vocearlo" aqui...
y es que hoy vi en la tele que el domingo es el "día mundial del (de las personas con, se presupone) Síndrome de Down". 
casualmente el martes entrevisté a un chico "insertado laboralmente" para una investigación sobre buenas prácticas de empleabilidad con los llamados "colectivos en riesgo de exclusión social" (tiene enjundia -que diría mi madre- la expresioncita!)... 
en la tele cuentan las maravillas y albricias de varios chavales y chavalas más que, como Lorenzo (nombre ficticio) el chico al que entrevisté para la  investigación, están perfectamente "insertados" y se esfuerzan por hacer "lo que los demás"...
si seguís mi blog hace tiempo u os habéis paseado por él, recordareis que este tema me suele hervir la sangre o hacer que escriba: 



y es que aqui está otra vez: Lorenzo curra. al preguntarle que si ha tenido problemas en el currele, me dice que no, que alguno, pero que de los problemas mejor no hablar. cuando insisto, la "preparadora laboral", una persona que les acompaña en todo el proceso de acceso al empleo y que está presente en la entrevista por si "no logro comunicarme adecuadamente" con Lorenzo, se apresura a aclararme que los problemas han sido de índole personal, en las relaciones con compañeros y compañeras del trabajo, no con el trabajo en si, que las tareas que componen su trabajo las hace muy bien. y punto. no se habla de eso. 
en la noticia de la tele tampoco hablan de eso, claro. la "inserción" es un éxito porque curran o van a clases de esto y lo otro y "demuestran" que pueden... cómo les traten e interaccionen con "la sociedad" no es motivo de reflexión...

cagüen todos ellos. una y mil veces. porque mi hermano, como tantos otros (considerados "discapacitados" y "no discapacitados") no va a tener un empleo. ni falta que le hace para su existencia, oiga. pero la maldita "normalización" pasa por ahi (aparte de por el dinero y el consumo)... 
a ver para cuándo una campaña o unos miles de días para acoplar el sistema a las personas, y no a la inversa... 

el domingo felicitaré a mi hermano. es el día de su síndrome, ¿saben?. pero  por suerte, a él le dará igual y me sonreirá mientras me acaricia la cabeza como forma de comunicación y sigue jugando con sus benditas y "anómalas" cajas en lugar de los "normales" coches o pistolas que todo niño debería tener... 
Pero: ah! no! que él ya no es un niño, que tiene 30 años y debería estar currando o algo parecido... ¿no?

buenas y enrabietadas noches...

por cierto... ¿he comentado en alguna ocasión que estoy a un paso de hacer una entrada relacionando lo queer, mi hermano y la caída del sistema capitalista y patriarcal? ñia!jajajajajaja!

domingo, 7 de marzo de 2010

la cenicienta que no quería comer perdices ni tampoco lavados de cara...

Ays! qué alegría me dio leer la última entrada del blog de las autoras de La Ceni...
Imagino que ya conoceis el libro... ese que nos llegó hasta 10 y 15 veces vía mail jejejejejeje! 
En su blog, en la última entrada a la que me refiero, dicen lo siguiente:

<< Esto no se arregla asi.
hace unos dias (ver entrada anterior)
nos sorprendio la noticia de que un video que nos
pidieron hacer contando nuestra preciosa historia
de como surgió el cuento, para una fundacion que se llamaba confianza
estuviese por todos los sitios. Nos alegro muchisimo "compartir pagina"
con el Langui, Juan jose Millas, presentadores de la sexta....
pero de repente...hemos visto con la movida que se ha montado en internet
que la campaña la respaldaban bancos, grandes empresas..
queremos decir desde aqui, nuestro blog, que nosotras no apoyamos lavados
de cara de estas grandes maquinarias de hacer dinero.
y que nuesto proyecto del cuento, unicamente fue apoyado en su momento
por gente normal, gente que tiene difilcultades para llegar a final de mes, que cobra el pirmi, que trabaj en institutos y que gracias a ell@s NO A OTR@s, nuestro cuento vio la luz y nos posibilito viajar por todo tipo de sitios..universidades, carceles, asociaciones de mujeres.. a contar nuestra historia.
myriam nunila>>

Y es que el video que nos enseñan en la entrada anterior del blog, forma parte de la infame campaña estoloarreglamosentretodos.org
Sin palabras.
"Esto lo arreglamos entre todos", si, una campaña que nos viene a decir que tanto pesimismo es malo, ya ves, y que en realidad todos vamos en el mismo barco, ¿sabes?...
sólo que se les ha debido pasar el detalle de que unas vamos en el cuarto de máquinas, y otras tumbadas en la cubierta tomando el sol...

Gracias Nunila y Myriam por decirlo bien claro :-)

besos...

PD: si queréis info sobre quién está detrás de la campaña, buscad en google. Ya hay muchos artículos, y además es que los patrocinadores son los que son: corte ingles, endesa, telefonica, caja mandril, repsol ... etc. etc. etc.
Lo dicho: sin muchas más palabras...

jueves, 4 de marzo de 2010

cuatro mujeres...

hoy me dilataron la pupilas. tenían que verme el fondo de ojo para descartar posibles lesiones que explicasen mi repentina pérdida de visión en un ojo...
salgo a la calle...
el sol hace daño.
la claridad hace daño.
necesito oscuridad y penumbra...
ayer lloré por 4 mujeres a las que no conozco. 4 mujeres que me contaron su vida porque estoy colaborando en una investigación y me encargo de realizar el "trabajo de campo"...
oscuridad y penumbra...
una tuvo un hijo de su padre, que abusaba de ella desde bien pequeña. actualmente está con un hombre que la "trata muy bien"... no como los otros...
otra aún vive con el marido porque ella no tiene ingresos propios. el marido no le pega, "no es eso" -me dice-... es que sigue siendo adicto y consume. ella está abstinente, pero no tiene donde irse. y por eso sigue con él, que llega bebido a casa, cuando ella está tratando de mantenerse abstinente y no recaer en su alcoholismo...
la investigación tiene que ver con el empleo. 
y con la drogodependencia. 
no las contrata nadie.
aunque hace tiempo que no consumen y que están tratando de salir adelante...
"¿será por mi aspecto?" dice una.
la otra lo tiene claro: "con esta cara, sin dientes, ¿quién me va a contratar? aunque yo en parte les entiendo, ¿eh?, claro, porque así, sin boca, ¿dónde voy a ir?..."
una tercera tiene un contrato de 6 meses. Por fin está en un puesto que le permite descansar físicamente. De los 38 años que tiene, más de 20 se los ha pasado limpiando edificios y cuidando de personas mayores... Empezó a consumir con 15 añitos. Y no paró. Hasta hace 2. En el puesto actual, que se le acaba en 6 meses, anda delante de un ordenador... "Aún no tengo claro ni qué tengo que hacer, ¿sabes? Y es que siento como que no me corresponde estar ahí... que... Es que mi compañera tiene una Carrera, y cursos, y va muy arregladita... y yo... pues eso, que ni sé aún lo que estoy haciendo. Me dicen que meta datos y yo los meto, sabes? porque sé de ordenadores, hice un curso, pero..." y se mira las manos. Ajadas. Amayoradas de tanto limpiar (y por el consumo inyectado, sí, pero también de limpiar...) "no pego allí..."
necesito penumbra... 
me duelen los ojos de la luz del sol. 
luz que alumbra distinto según quién seas... 
luz que atraviesa los cristales del AVE (ese tren que destroza campos y montañas para ir en linea recta...) camino de una provincia en la que entrevisto a estas cuatro mujeres...
el AVE me hace sentir a mi fuera de lugar, le digo. todo son señores trajeados que, a veces, incluso hablan de despidos como quien habla del café que se tomó por la mañana. o de beneficios de empresas. o de no sé qué OPAS hostiles y demás gaitas "económicas-empresariales"... y es que a veces voy en clase 'preferente', porque si lo compras con mucha antelación, sale más barato que ir en 'turista'... y entonces te rodeas aún más de señores trajeados con móviles por orejas. y te miran. porque llevas greñas. porque no vistes trajeada. porque seguro-seguro que aún te quedan pelos de tu perro en la ropa y los vas dejando caer por todas partes... y entonces, a veces, te sientes chiquita ante tanta mirada de reprobación, pero luego te ríes. por inrrumpir ahí. por su estupidez. te ríes... 
es el primer empleo que tienes que te deja descansar físicamente. y está mejor remunerado... 
ríete... porque vas en la clase preferente del AVE y ellos no pueden hacer más que mirarte incómodos... 
así que ríete...
y disfruta...
como "investigadora" no me corresponde decirle estas cosas. se supone que mi trabajo consiste en ir allí cual paracaidista, obtener su discurso, su historia de vida, y a otra cosa mariposa... 
pero no me sale.
tampoco debería llorar por 4 mujeres a las que  no conozco.
ni escribir con las pupilas dilatadas... 
penumbra... eso necesito... ahora echo las cortinas y me tumbo. y cierro los ojos...
la cuarta sólo tenía 26 añitos. me río al darle el cheque-regalo del corte inglés que les damos en agradecimiento por su participación en la investigación. porque lleva cresta y el pelo de dos colores. y piercings en el labio y la ceja. ella también se ríe... no suele ir mucho al corte inglés, no... pero "es comida, ¿sabes? con esto puedo comprar comida..."

cerrar los ojos... 
en 4 horitas o así volveré a poder protegerme de la luz...

domingo, 14 de febrero de 2010

san valentín... o un día cualquiera...

Hoy comimos en un bar del barrio. Las mesas están muy juntas, y puedes oir perfectamente lo que hablan las personas que estén al lado... 
En este caso no hace falta agudizar el oído. 
Desde que hemos entrado, la pareja (un señor y una señora de unos 60 años) que tenemos a la izquierda nos ha llamado la atención... y es que hoy es San Valentín...
- El día de San Valentín es importante para las mujeres, no para nosotros... - le dice el camarero al señor...
Y él que nos cuenta a todas las personas allí presentes que bah! que él no le ha regalado nada, que nunca lo ha hecho...
- Sí que me regalabas cosas... - le dice ella - ¿y la cafetera? ¿recuerdas?
- Claro, je! y la olla aquella buena buena! Yo, cuando le regalaba cosas -nos dice a los demás - eran cosas que me sirvieran a mí, claro!!!
¿Qué le has regalado tú a la tuya? - le pregunta al camarero...
 - ¿Yo??? Espera que me deje entrar en casa, con eso te lo digo todo...
Y se ríen.
Y sigue el señor:
- ¿Yo regalarla algo? ¿Para qué? Llevo toda la vida trabajando, ya tiene suficiente con eso... ¿Sabéis que día es San Valentín? El día de los tontos! eso es...
- Es que dice que se lo ha inventado el Corte Inglés pa sacar las perras a la gente - nos explica la señora...

- Ya que es el día de San Valentín, que pague ella, ¿no? - dice el camarero - Que no te toque el trasero, ¿eh? que ahí llevas el dinero...
- ¿Cuál trasero, este? - y lleva la mano, el señor, al culo de la señora. Ella se ríe algo azorada. - Yo lo toco cuando quiera... Y no, ahí no lleva el dinero...


Insisten los de la mesa de al lado, una pareja joven:

- Hombre, algo le regalarás...

- El corazón, eso le he regalado, qué más queréis!!!
- Un clavel, unas rosas... - le dice ella...
- ¡Eso se marchita! Tú no te marchitas... Una flor se marchita, pero tú no...
- No bebas... - susurra ella... -
- ¡Esto! Esto no es problema! -dice él alzando el vaso con licor de hierbas... Esto te da alegría!!!
- El colesteroool... -insiste ella en voz baja... la misma que viene utilizando desde que su marido comenzara a dar voces para hablar en el comedor...
- Yo tengo colesterol, pero tú tienes otras cosas... Otras cosas tienes tú...

No lo puedo evitar, cuando dice que todos tenían que nacer mujeres (no sé a santo de qué, hace tiempo que evito conscientemente escucharles), me sale decir en voz alta (tampoco sé a santo de qué...): "¡mejor viviríamos todas!!! ¿no? ¿o qué?"  
Primero su cara de sospresa,  y luego ZAS! una respuesta no se hace esperar:
- Pero si es que vosotras os dejáis cuando queréis, cuando no queréis no os dejáis... Y claro, si uno os toca sin que queráis, lleváis las de ganar, porque ponéis una denuncia, y claro... ahí... malamente... Si es que vosotras os dejáis sólo cuando os apetece a vosotras!

Aichs! Saco mi cuaderno y apunto todo esto... Hoy hago una entrada de blog, ooigaaaaa! que hoy ha sido San Valentín!!!! sigh! ;(

Felices días...

PD: Resulta que antes de todo esto, la señora y yo nos habíamos mirado y sonreido, y ella, señalando mi plato me había dicho: "está rico, ¿no?"
Su marido la da un golpecito con el codo... "¿Qué haces??" - le dice - "Cállate!"
Yo le digo: "Qué pasa! nos  hemos mirado, nos sonreimos y ya está, todo bien, ¿no?"

Sí... "todo bien"...

viernes, 12 de febrero de 2010

"biografía de un hombre con miedo..."

He ido a desayunar al bar de siempre. Bar de barrio, bar cutre, bar territorio de hombres según la hora a la que entres...
Muchas veces entro y soy la única mujer que anda por allí.
O soy la única mujer joven.
O soy la única mujer que va sola.
A veces entran unas otras también solas, con la mirada perdida, el cigarro en la mano consumiéndose lentamente, como ellas...
Como ellos también a veces...
Hoy me ha cogido por banda uno de los habituales del lugar. "Siéntate aquí conmigo, anda!!!", me ha dicho.
Y eso he hecho.
Y ha empezado a hablar... De quién era él de joven. De que se casó. De que trabajaba aquí y allá. De que lo colocó Adolfo Suárez cuando se quedó en paro, porque él conocía a Adolfo Suárez, ya ves... De que ha trabajado de voluntario en la reconstrucción del retablo de la iglesia del barrio, la de San Cayetano... De que él podía ser dueño de tal y cual tienda, pero que no quiso. De que tiene tres pisos. De que ahora que está jubilado se aburre un poco...
"¿Te divorciaste?" se me ocurre preguntar. Porque no me ha contado nada de eso. Porque todo era empleo y posesiones, y gente de renombre a la que él conoce...
"Si... -me dice- Tendría que haberla matado yo a esa mujer... El primer mes bien, pero a partir de ahí... La golfa! iba mirando a otros cuando estaba conmigo."
E insiste mientras pega un sorbo al anís  y me mira: "Tendría que haberla matado..."


Poco después entra otro señor de los habituales: el señor Andrés. Va con bastón y camina muy muy despacito.
Siempre que me ve acompañada de algún chico me pregunta que si es mi novio.
Siempre le contesto que sí, y así debo llevar ya unos 15 "novios" diferentes... Además siempre le digo que en realidad tengo 2, pero claro, no me cree y piensa que es broma, y así seguimos... con la coña cada vez que me ve...
Hoy entra justo cuando salgo y me doy cuenta de que detrás debo llevar a un señor que también sale del bar porque el señor Andrés me dice: "¿Este también es tu novio?". Miro y allí está: un señor de unos 50 años a quien no conozco ni de vista. "Si. Ya ves, otro más. Ay! señor Andrés que no le van a quedar hombres con los que relacionarme a este paso".
Y le doy dos besos para irme.
De repente, mi "novio" suelta: "ha conseguido usted lo que yo no he logrado en 4 años de relación que llevamos!!!"
El beso, claro.
Ha conseguido.
Él no lo ha logrado.
Yupi!. Mis besos son algo que se logra.
No conozco al señor. Paso. Otro hombre en este atracón de hombres de hoy... así que cojo la puerta del bar cutre de barrio, y hoy, me voy...



Por la tarde veo a mi amigo Antonio (mi lindo y querido Toño :o) ), que me enseña este poema de Piedad Bonnett:

<< Biografía de un hombre con miedo

Mi padre tuvo pronto miedo de haber nacido.
Pero pronto también
le recordaron los deberes de un hombre
y le enseñaron
a rezar, a ahorrar, a trabajar.
Así que pronto fue mi padre un hombre bueno.
(“Un hombre de verdad”, diría mi abuelo).
No obstante,
—como el perro que gime, embozalado
y amarrado a su estaca— el miedo persistía
en el lugar más hondo de mi padre.
De mi padre,
que de niño tuvo los ojos tristes y de viejo
unas manos tan graves y tan limpias
como el silencio de las madrugadas.
Y siempre, siempre, un aire de hombre solo.
De tal modo que cuando yo nací me dio mi padre
todo lo que su corazón desorientado
sabía dar. Y entre ello se contaba
el regalo amoroso de su miedo.
Como un hombre de bien mi padre trabajó cada mañana,
sorteó cada noche y cuando pudo
se compró a cuotas la pequeña muerte
que siempre deseó.
La fue pagando rigurosamente,
sin sobresalto alguno, año tras año,
como un hombre de bien, el bueno de mi padre.>>



Mis hombres de bar...
mis buenos hombres de bien del bar...
Qué complicado se me hace la más de las veces sentir empatía por ese vuestro miedo...

sábado, 6 de febrero de 2010

me encanta comer...

mmmmmmm, otro video delicioso para todas toditas nosotras! :-)
lo encontré en el blog de helen (gracias!)
y me puse a buscar sobre la "culpable" de su existencia (del video y la canción, digo) y me encontré con la letra, que también pego aquí.

disfrútenlo!!!!!! 

por cierto, pa las que no sepan inglis: viene a decir que le encanta comer, oye, y que viva la comida y las curvas :-) "I am a woman, no skinny doll" : soy una mujer, no una muñeca flacucha  (y que vivan también las flacuchas, eh?  que esto va contra la dictadura del flacuchismo...)




PD: no, no es vegetariana... ;-p

Give Me the Food


You know, people always say:
"Women should be thin,
They should be on diet"
But I don't care,
I just enjoy eating
I like my coffee with a lot of cream,
I like to eat late at night
I like scrambled eggs after a sweet dream,
I like potatoes, deep fried,
I like some sugar in my lemonade,
I like hot chicken wings, I said
I like them cheesecakes
but, home made.
I like a long lasting...
lunch break.

Give me the food, give me the food
OPA!
Give me no fruits if you love me, HEY!
Give me the food, give me the food
HAIDE!
Give me no fruits if you love me.

Some girls may think:
"This chick's is a little big".
Slim girls don't understand
But I don't care.
Some guys may say:
"It's a curve that's deeper".
They like the tight pants that I wear.
I am Romanian, I love to eat,
It's in my genes, I can't control.
Look to my curvations cause
Models can't compete
"I am a woman, no skinny doll"

Give me the food, give me the food
OPA!
Give me no fruits if you love me, hey!
Give me the food, give me the food
HAIDE!
Give me no fruits if you love me.
Give me the food, give me the food
OPA!
Give me no fruits if you love me, HEY!
Give me the food, give me the food
HAIDE!
Give me no fruits if you love me.

You know, people say:
"Women should only eat yogurt...
And strawberries"
They say a lot of things but you know
I don't care what people say
About my weight.
So if you want to take me out
For a date, make sure there is
Enough food on my plate
And maybe I let you
Get a taste of my cake!
Ha!

Give me the food, give me the food
OPA!
Give me no fruits if you love me, hey!
Give me the food, give me the food
HAIDE!
Give me no fruits if you love me.
Give me the food, I said give me the food
OPA!
Give me no fruits if you love me, hey!
Give me the food, I said give me the food
HAIDE!
Give me no fruits if you love me.


viernes, 5 de febrero de 2010

un libro...

Ayer presenté mi libro en el Entredós. Si, "mi" libro. No hablo mucho de ello, es algo que me cuesta expresar en un espacio como este (así, tan sin rostros enfrente), pero es que sucedió algo que me encantó y que quiero compartir... también aquí, para las que no estuvísteis ;-)

El libro va (sobre todo) de un taller con mujeres drogodependientes. Un taller en el que miramos con otros ojos, los feministas, a nuestra vida de "mujeres" (ya saben, entrecomillo esta expresión porque una no se refiere a una esencia inmutable ni mucho menos a una realidad homogénea...), a sus vidas de mujeres estigmatizadas, juzgadas, golpeadas muchas veces... Ellas, las protagonistas, vinieron a la presentación del libro, de su libro. También acudieron algunos de los chicos con los que curraba en el último sitio en el que estuve, y que también han asomado por estas letras en alguna ocasión... El caso es que participaron de la charla, del debate, hablaron y se expresaron... y como uno de ellos dijo: << Algo debe de estar cambiando para que en un acto como éste estemos un grupo de los llamados "pacientes" hablando en lugar de un grupo de sesudas o sesudos profesionales expertos en nosotros... >>

Y yo me acuerdo de golpe de Audre Lorde, en una conferencia que pronunció en 1979: <<... Presumir que puede haber una discusión sobre la teoría feminista en este día y en este lugar sin examinar nuestras varias diferencias y sin una contribución significante de las mujeres pobres, las mujeres negras y del tercer mundo, y de las lesbianas es una arrogancia típicamente académica...>>

Ahí estuvieron ellos y ellas... en la presentación de un libro sobre intervención en drogodependencias, hablando desde sí mismas, desde su condición de "yonkis"...
como las "putas"...
como las "negras"...
como las "lesbianas"...
como las unas otras diversas...

¡besos! ¡fue transformador compartir ese espacio con vosotras! :-)


martes, 26 de enero de 2010

de "seguridad" y números primos...

Últimamente me da por ir pensando en los números primos. Voy por la calle andando y murmuro. Murmuro divisiones, cálculos que no conducen a ninguna parte, sólo a intentar encontrar esos números que únicamente son divisibles entre sí mismos o 1... Normalmente mis cálculos se ven interrumpidos por alguna idea u observación fuzgaz, lo que dura mientras camino y vuelvo a retomar el cálculo allí donde lo hubiese dejado...
Un hombre le da patadas a las basuras que alguien ha depositado justo delante de la tetería árabe de mesón de paredes. Grita. "Aquí delante no se pone basura!!!". Y le da patadas a las bolsas y tablas, y cartones... "Un respeto!!!! Que esto es como mi casa!!!!" Y más patadas. La tetería hace años que cerró.
¿53 es divisible por...?
A la que regreso por la tarde veo dónde ha acabado la basura: delante de la tienda de los bangladesíes, un poco más abajo de la tetería. Si esta noche no lo recoge el servicio municipal, mañana van a tener que darle de patadas, o algo, para apartarlo de su puerta...
¡53 es primo! si... es primo... ¿no? aich! qué difícil, coñe...
La pasada noche entraron a robar en la casa de mi vecina de enfrente. Entraron por la ventana de la cocina. De madrugada. Mientras ella dormía en el cuarto. Se despertó y al preguntar en voz alta que quién andaba por allí, le amenazaron con un cuchillo que cogieron de su cocina... Se estaban llevando la tele por las escaleras, y justo en ese momento se encendió la luz  del portal. Tiraron el cuchillo, tiraron la tele... y se marcharon corriendo derribando casi a la persona que subía por las escaleras...
Vale, 53 es primo. 55 sería el siguiente impar. Es divisible entre 5. Dale, siguiente: 57... Ehmmmm....
Mi vecina ha puesto rejas en sus ventanas. Llorando me dice que ella no quiere rejas, pero que después de lo que ha pasado, tiene que ponerlas... que tiene miedo... Hoy hay una reunión para hablar de si decidimos poner cámaras en el portal... No puedo asistir. No quiero. Salgo a la calle y dirijo mi mirada hacia las cámaras que nos han instalado en casi todas las esquinas de Lavapiés...
57 es divisible por algo, estoy segura... 
Intento no volverme loca. Quizás por eso pienso en números indivisibles. Quizás por eso "pierdo" el tiempo en lo absurdo de un cálculo que no "me sirve" para nada.
"Escribe" leo en el blog de Helen. Tú escribe. Y eso hago yo: escribo. O pienso en número primos.
Cuando pasaba al lado del hombre que pegaba patadas a la basura, éste se paró un momento, me miró y me llamó puta. Y siguió dando patadas a las bolsas. Otro hombre que iba con él me pide perdón y me dice que no está en su sano juicio, que lo perdone. "No importa", digo. "No importa..."
57 es divisible por 3 o por 19. Bien! (o eureka!) A ver: ¿59?
El primero me mira con odio, y mientras pega otra patada dice: "sucia mujer...!!!!"
Gira su cuerpo hacia mí. Empieza a caminar hacia mi. Pero estoy demasiado lejos ya, demasiado calle arriba ya... y su compañero le sujeta mientras le susurra algo al oído y vuelve a mirarme con cara de disculpas...
Me imagino a mi recién "asustada que te cagas" vecina pasando por la calle en ese momento en lugar de mi. Me imagino a cualquier mujer pasando por allí.
La fórmula preferida del profesor, de Yoko Ogawa. Lo de los números primos me viene de ahí. Casi me entran ganas de estudiar matemáticas tras leerlo. Pero sé que no será tan bonito como en la novela. Así que no, no pienso estudiar matemáticas. 
Tras estos episodios y las cámaras de vigilancia casi recién puestitas en lavapiés me viene a la mente, cual número primo, un texto, una reciente entrevista de Maria Naredo. Hay dos párrafos que dicen así:

" (...) En los últimos años ha realizado varias investigaciones sobre alternativas al concepto actual de seguridad. 
Según estadísticas recientes, los índices de criminalidad en España bajan. Sin embargo, la percepción subjetiva de inseguridad aumenta y justifica políticas cada vez más represivas. Algo no cuadra.
(...)
(el) concepto de seguridad es un embudo muy estrecho que define simplemente la inseguridad como sinónimo de criminalidad callejera,especialmente criminalidad contra la propiedad. Este concepto de inseguridad se convierte en una especie de embudo que deja afuera muchas otras dimensiones del problema. No es una definición gratuita, tiene sus porqués y sus para qués. Presenta la sensación de inseguridad como única, cuando es una experiencia múltiple, diversa. Permite canalizar un malestar social más complejo como simple miedo a la criminalidad, evitando así el cuestionamiento de las relaciones de poder (económicas, políticas, de género, etc.) que lo provocan. Justifica una política cada vez más represora frente a los grupos excluidos, señalados como chivos expiatorios y el mal de todos los males. Y legitima finalmente la restricción de libertades y derechos ciudadanos en nombre de ese combate contra el crimen.
(...)
Frente al espacio público esterilizado, frente a las políticas represivas y de exclusión social, frente a la seguridad de arriba a abajo, hay que oponer una seguridad basada en el encuentro, la relación y el diálogo. Se trata de pensar la seguridad, no como un derecho “contra”, sino como un gran pacto de convivencia entre los diferentes “cuidados de sí” de una ciudadanía múltiple y diversa... Otra seguridad pasa por saber, por tener la confianza de que si te pasa cualquier cosa en la calle, está el tendero de la esquina, la vecina del quinto o el del bar de abajo, que siempre hay gente cerca con la que puedo contar. Si la ciudadanía se reapropia de las aceras y las calles, la seguridad vendrá por añadidura. Pero si las abandonamos a la policía y las cámaras de seguridad, ocurrirá lo que ya pasa en muchos barrios donde la gente vive atrincherada en sus domicilios".


59 es primo! Seguro!!! 

¿O no...?

PD: mi vecina tiene ahora mis números de teléfono por si vuelve a pasarle algo, que pueda llamarme.  no se los había dado antes (otras vecinas/os sí que tenemos nuestros números, quedamos a tomar café, etc.) porque no nos lleva(ba)mos bien. no quería que pusiera "mis" cuerdas de tender al lado de las "suyas"...
tampoco soporta a los chavales del barrio que trapichean en el portal de casa, en los parques y plazas...
el otro día hablé con ellos. dicen que hay unos cuantos tipos recién llegados al barrio que son los que andan entrando en las casas últimamente... dicen que no me preocupe, que a mi no me va a pasar nada...
"... si no es eso..." - les digo - "es que no me mola lo que están haciendo... no se entra en las casas de la gente cuando duermen... no se amenaza a la gente con cuchillos..."
No me miran.
No me dicen nada.  
Mi vecina, que no ha tenido mi teléfono hasta ahora que le pasó esto, no es la suya...  
Y es que mi vecina tampoco era mi vecina hasta que le pasó esto...

jueves, 14 de enero de 2010

vomitona...

en Haití han muerto, y morirán, muchas personas. sus rostros y sus cuerpos  (negros) pasan uno tras otro sin pausa, sin apenas detenerse las imágenes... voces en off de los presentadores del telediario hablan de tragedia, horror, caos... y nos invitan a participar en su web: que votemos, que si creemos que deben enviarse tropas "a garantizar la seguridad y evitar los saqueos"...

las monjas que han desaparecido tienen hasta hermanas que hablan de ellas y que enseñan fotos.
el piloto ha sido hallado.
un avión espaÑÑÑÑÑol sale para allá y su misión es volver cargado de supervivientes. espaÑÑÑÑÑÑoles (que vivían allá), claro.
este último dato es la gota que me colma el corazón y hace que llore  (aún más) de pura rabia: ah! no! usted no es una víctima de primera, no le podemos llevar en nuestro avión, no le podemos atender, no queremos atenderle... porque no es espaÑÑÑol...

Un 84% de votantes (cuando escribo esto en una especie de vomitona catársica) piensa que el ejército sí debe ir a "garantizar la seguridad y evitar los saqueos"... Me hace estallar recordando el 80% (o así) de votantes a los que también les parecía que SI, que debía impedirse empadronarse a las (personas -se suele obviar esto, por eso lo pongo entre paréntesis-) inmigrantes... Y si, es que el Ayuntamiento de Vic, oye, en un alarde de no sé muy bien qué, y apoyado por partidos de todos los colores, ha aprobado una normativa que pretende impedir que las personas migrantes "sin papeles" se puedan empadronar y por lo tanto tengan aún menos derechos, claro, a ver si así dejan de venir, no te jode!!!!!!!

mierda. no hago más que acordarme de Leo Bassi haciendo estallar mierdas en la cara del público, de los espectadores, de la gente.... porque es lo que nos merecemos: que nos estalle una mierda en toda la cara mientras seguimos mirando...

martes, 5 de enero de 2010

mierda...

No tengo muy claro qué quiero escribir... sólo sé que una vez más el petróleo, el despilfarro, la hipocresía y el sistema de dominación masculina se me arrejuntaron en la cabeza...
Ayer inauguraron la torre más alta del mundo en Dubai. 828 metros de edificio. En algunos medios se lo ha tildado de "ecológico" porque utiliza bombillas de bajo consumo y aprovecha la ventilación natural por no sé qué sistema de jardines comunitarios en pisos intermedios... Que haya costado más de 1500 millones de dólares (esos papelitos en los que creemos  con una fe ciega al otorgarles "valor"...), y que esté hecha de cemento, acero y vidrio, no importa... que suponga un despilfarro tampoco. La torre es ecológica.
Dubai es uno de los emiratos que conforman los Emiratos Árabes Unidos. "Occidente", ese policía del mundo, no tiene ningún problema con su sistema de organización social, económica y política (basado en la jerarquía de los hombres sobre las mujeres y en la jerarquía de los ricos sobre los pobres). Ni con Abu Dabi, ni con niguno de los otros (siete en total) emiratos que componen los EAU. Son "aliados". El petróleo y los papelitos verdes hacen este tipo de milagros políticos en boca de las hipócritas democracias...
Por pura casualidad (o no), anoche pasaban un reportaje de Callejeros Viajeros, de Cuatro, sobre Abu Dabi y los otros emiratos... Las cámaras llegaron hasta los barracones de los trabajadores: de bangladesh, de paquistán, de india... Cuando los vigilantes descubren a la reportera y el cámara, no les dejan seguir grabando. Entremedias, nos enseñan los lujosos hoteles, y las carreras de camellos, y la cetrería, y las familias, y los coches...

La guinda me la proporciona hoy la Wikipedia (a la que acudo en busca de información sobre estos emiratos), que resulta que YA tiene el articulito sobre la torre inaugurada ayer... : "es la estrutura más alta construida por el hombre" reza en el artículo.  Me sonrío amarga cuando lo veo. Porque no va desencaminada la afirmación, no: por el hombre.  La Wikipedia, como muchos otros proyectos "alternativos", no es precisamente un ejemplo de lenguaje no androcéntrico. Lástima de feminismos de la igualdad, oye, que seguro que lucharán porque nosotras podamos construir torres así también... ¿no? E incluso escribir en la Wikipedia, ¿no? Que por algo lo que es importante, como esa torre, la más alta del mundo, no vaya usted a perdérselo, tiene ya su artículo requete-elaborado...

En fin... que ustedes lo sigan pasando bien por estas fechas, que para eso están. Mientras, algunas nos seguiremos acordando de Nagore Laffage, o de las personas con síndrome de down (que según caja mandril también "pueden"), o de Palestina, o del Sáhara, o del señor que duerme encima de la rejilla del metro (que se está calentito) mientras la policía no venga a desalojarlo... Y nos seguiremos acordando no porque seamos mejores o peores, sino porque es lo que nos toca...

Feliz 2010.

Y una mierda!

PD: y a ver cómo leches le explico yo a mi madre por qué a veces parece que estoy de mal humor constantemente...

viernes, 1 de enero de 2010

feliz 2010 (trans)feminista...

Hola! Están ahí, resulta que le pusieron cuerpo al manifiesto que me leí antes de las jornadas de graná y del que me resultaron algunos 'peros' que charlé con alguna amiga... y eso, lo que decía, que le pusieron cuerpo: Itziar, Aniya, y tantas otras... que están ahí, luchando... y me contaron (gracias compas!!!) esta idea de publicar el manifiesto transfeminista en nuestros blogs, en nuestras redes, y sentí que (a pesar de aquellos algunos mis 'peros' con el manifiesto) me apetecía mucho formar parte de esta complicidad, de esto... Así que ahí va!


El MaNIfieStO pArA la INsuRrecciOn TrAnsfeMinIStA!!!! (con una intro que ha hecho otra compañera incluida jejejejeje!)

<< Combatientes cubanos conocidos como "los barbudos" bajaron de las montañas y el 1º de enero de 1959 tomaron La Habana acabando con la dictadura bananera de Fulgencio Batista que había convertido Cuba en el "casino" de EEUU, y en eso: llegó Fidel y el triunfo de la revolución socialista cubana.

35 años más tarde, el 1º de enero de 1994, campesinos indígenas pertenecientes al Ejercito Zapatista de Liberación Nacional también bajaron de las montañas. Comenzando por San Cristobal de las Casas ocuparon muchas poblaciones del Estado mejicano de Chiapas coincidiendo con la entrada en vigor del Tratado de Libre Comercio entre EEUU, Mexico y Canadá que condenaba a una mayor pobreza a las poblaciones indígenas. Bajaron del monte, tomaron sus objetivos y desencadenaron una de las revoluciones con mayor trascendencia de las últimas décadas del siglo XX.

Hoy, 1º de enero de 2010, desde diferentes barrios, ciudades, culturas y mundos hacemos un llamamiento a la lucha transfeminista, a la conformación de manadas como unidades básicas de convivencia y organización y a la rebelión en las calles, en las casas y en los pueblos. Desde nuestras aceras y con toda nuestra pasión proclamamos a los 4 vientos el siguiente :

MANIFIESTO PARA LA INSURRECCIÓN TRANSFEMINISTA

Hacemos un llamamiento a la insurrección TransFeminista:

Venimos del feminismo radical, somos las bolleras, las putas, lxs trans, las inmigrantes, las negras, las heterodisidentes... somos la rabia de la revolución feminista, y queremos enseñar los dientes; salir de los despachos del género y de las políticas correctas, y que nuestro deseo nos guíe siendo políticamente incorrectas, molestando, repensando y resignificando nuestras mutaciones. Ya no nos vale con ser sólo mujeres. El sujeto político del feminismo “mujeres” se nos ha quedado pequeño, es excluyente por sí mismo, se deja fuera a las bolleras, a lxs trans, a las putas, a las del velo, a las que ganan poco y no van a la uni, a las que gritan, a las sin papeles, a la marikas...

Dinamitemos el binomio género y sexo como práctica política. Sigamos el camino que empezamos, “no se nace mujer, se llega a serlo”, continuemos desenmascarando las estructuras de poder, la división y jerarquización. Si no aprendemos que la diferencia hombre mujer, es una producción cultural, al igual que lo es la estructura jerárquica que nos oprime, reforzaremos la estructura que nos tiraniza: las fronteras hombre/mujer. Todas las personas producimos genero, produzcamos libertad. Argumentemos con infinitos géneros...

Llamamos a la reinvención desde el deseo, a la lucha con nuestros cuerpos ante cualquier régimen totalitario. ¡Nuestros cuerpos son nuestros!, al igual que lo son sus límites, mutaciones, colores, y transacciones. No necesitamos protección sobre las decisiones que tomamos en nuestros cuerpos, transmutamos de género, somos lo que nos apetece, travestis, bollos, superfem, buch, putas, trans, llevamos velo y hablamos wolof; somos red: manada furiosa.

Llamamos a la insurrección, a la ocupación de las calles, a los blogs, a la desobediencia, a no pedir permiso, a generar alianzas y estructuras propias: no nos defendamos, ¡hagamos que nos teman!

Somos una realidad, operamos en diferentes ciudades y contextos, estamos conectadxs, tenemos objetivos comunes y ya no nos calláis. El feminismo será transfronterizo, transformador transgenero o no será, el feminismo será TransFeminista o no será...

Os Keremos.

Red PutaBolloNegraTransFeminista. >>

Medeak, Garaipen, La Acera Del Frente, Itziar Ziga, Lolito Power, Las Chulazas, Diana J. Torres AKA Pornoterrorista, Parole de Queer, Post_op, Las maribolheras precarias, Miguel Misse, Beatriz Preciado, Katalli, MDM, Coletivo TransGaliza, Laura Bugalho, EHGAM, NacionScratchs, IdeaDestroyingMuros, Sayak Valencia, TransFusión, Stonewall, Astrid Suess, Alira Araneta Zinkunegi, Juana Ramos, 7menos20, Kim Pérez (Cofundadora de Conjuntos Difusos), d-generadas, las del 8 y et al, Beatriz Espejo, Xarxa d'Acció Trans-Intersex de Barcelona, Guerrilla Travolaka, Towanda,Ciclobollos, O.R.G.I.A, Panteras Rosas, Trans Tornados,Bizigay, Pol Galofre, No Te Prives, CGB, Juanita Márkez Quimera Rosa, Miriam Solà, Ningún Lugar, Generatech, Sr. y Sñra. Woolman, Marianissima Airlines, As dúas, Oquenossaedacona, Go Fist Foundation, Heroína de lo periférico, Lola Clavo, Panaderas Sin Moldes, Señorita Griffin, Impacto Nipón, Las Mozas de KNY, Kabaret Lliure de Mediona, Teresa Matilla, el Grito de las Brujas, Gaelx, M, ImaginaSinPermiso, Clarifornia,…


PD: yo no necesito que nos teman, no deseo su temor (bueno, de algunos sí, jejejejejeje)... Eso si, me encanta jejejejejeje!: ¡dejemos de defendernos! dejemos de tener miedo! AAAAAUUUUUUUUUUUU!!!!

PD2: chicas/os/es y mis dos... os  kiero!!!!!!!

viernes, 25 de diciembre de 2009

islas...

Es curioso, pero me vi medio-recuperada de mi lumbalgia para ¡zas! verme sumergida en las comidas y cenas que se acostumbran por estas fechas. Dos, concretamente. Una, que es sobre la que me ha salido escribir, fue con las ex-compañeras de un curro en el que estuve en 2001 y en 2006: seis meses de contrato a media jornada de esos del INEM que dicen que son para insertar a la gente en paro (ja! ja! ja!)
Me siento como una extraterrestre en esos espacios (las comidas y cenas navideñas, digo, que lo de los contratos de inserción ya ni te cuento!!!!) y año tras año me pregunto por qué sigo exponiéndome a ellos... ¿será que me gusta escuchar esas conversaciones acerca de la miseria de los salarios en boca de funcionarios públicos  que al obtener la plaza pidieron una excedencia para trabajar en otro sitio, y se han dado cuenta de lo mal que está el sector privado, y ays! ahora qué van a hacer porque no pueden volver al puesto?, ¿será que me gusta seguir observando la superficialidad de multitud de temas que surgen en la mesa?... No existe Aminetu Haidar. No existen los enfrentamientos en Atenas. No existen las  jornadas de Granada, ni las de Donosti... No existe una voluntad de vivir de otra manera, de cambiar lo que les rodea...
¿pa qué?... ¿no?

Cuando salgo del restaurante, estoy en pleno Callao-Sol. Aglomeraciones consumistas me rodean. Acelero el paso aunque no mucho por aquello del dolorcillo en la espalda que me da cuando lo hago y me recuerda que debo estarme quietita y relajadita... De repente me alcanza Candy-candy en versión nuevo contrato del INEM-insertagente: una chica que está trabajando este año en el mismo puesto que ocupé yo (y otras tantas personas por cada contrato de seis meses) y que me acompaña en dirección Sol. Le encantan las luces navideñas y el ambiente que nos rodea. No puedo más que abrir mucho los ojos, mientras esquivo bolsas y gente hablando por el móvil, y decir en voz queda: "pues yo lo que pienso cuando veo las luces estas navideñas es en el montón de gente que no tiene electricidad, en el despilfarro energético que supone, etc. etc. etc." La respuesta no se hace esperar: "ays!!!! no me lo chafes!!!! que a mi me hace mucha ilusión verlo así!!!!"
Ojos que no ven, corazón que no siente. Dicen.
Y lo dejo. Al fin y al cabo no la conozco. No la voy a volver a ver. El año que viene habrá otro contrato insertagente en su lugar y seguramente ella no vuelva por allí. Lo mío, lo de estar dos años distintos ha sido puritita casualidad. Y eso, sumado a que hay gente allí a la que le tengo mucho aprecio a pesar de todo, es lo que hace que vuelva año tras año a la comida navideña.
Mientras bajamos por Preciados, y una vez que yo he aflojado y he dejado de chafarle la alegría navideña a esta chica, se dedica a contarme sus dificultades en el puesto de trabajo, y lo que espera, y cómo para ella su prioridad son sus niños, que por eso no tiene experiencia laboral y este contrato le ha venido muy bien...  Y vuelve a elogiar el ambiente consumista, uy! digo: navideño. Sonríe. La miro y, definitivamente, lo que veo es a Candy-candy en versión morena... "No me lo chafes" me pedía.
"No me lo chafes..."

El día siguiente estoy en la huerta todo el día. Nada como un poco de trabajo físico, frío, y contacto con la tierra húmeda y las hortalizas (bueno, los proyectos de hortalizas, que aún no ha crecido na!) para olvidarse de Candy-Candy y la marea humana que invade Sol por estas fechas. Una isla. En mitad de la nada. Sin luces. Sin bolsas rellenas de regalos.

Y luego me voy a la cena que han organizado unas compañeras de un centro social okupado para que nos contemos Granada y Donosti. Para compartir... Y me quedo allí a dormir. Otra isla.

De repente, en mitad de la cena me acuerdo de Candy-candy y Preciados...  Y me da por echarme a reir. Es el contraste.

No necesito sólo "la huerta".

Las necesito a ellas, a mis compañeras y amigas. Mi manada. A mi gente, a mis chicos amados, en mi cotidiano, luchando por cambiarse y cambiar lo que les rodea...

Es el contraste lo que necesito. Con toda su fuerza...

Bendito contraste.

Gracias por estar ahí, chiks... ;-)

Y os dejo unas cuantas lecturas (mucho más que) interesantes:

http://helenlafloresta.blogspot.com/2009/12/aminatu-haidar-la-poderosa.html

http://heroinadeloperiferico.blogspot.com/2009/12/hoy-he-ido-un-mercado-de-artesania.html

http://hastalalimusinasiempre.blogspot.com/2009/12/abolicionistas-go-home.html


Aaaaaauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!


lunes, 7 de diciembre de 2009

yo!majesty 'don't let go!!'...

Y ya que hablaba de libertad en mi anterior post, y colgaba el "Manifiesto del Hada Basta" en el lateral del blog... ahí va una de esas otras píldoras en forma de video (¿se nota que estoy en casa postrada en la cama con un ataque de ciática...? pues eso, oye, que así da gusto ponerse a colgar cosas, con tiempo y sin prisas...)



mmmmmmmmmm! qué gusto que me da verlas!!!!! :D

sobre la libertad e internet...



Un manifiesto:

Y una reflexión interesante (ojo, en audio :-) )


domingo, 6 de diciembre de 2009

píldoras...


...un niño dobla la esquina de mesón de paredes con caravaca. va pegando tiros con su pistola. es de juguete, claro. él grita y dispara. llega a su portal y la emprende a patadas con la puerta porque no se abre... antes, ha pegado dos tiros a los chicos que están apoyados en la puerta de la peluquería "afro" que hay al lado del portal... los chicos le han mirado muy, muy mal... yo sigo pendiente de su explosión de violencia que sólo a mi parece llamarme la atención como para quedarme mirándole extrañada: los tiros "¡pam! te mato porque quiero! ¡pam! tú también: ¡muerto! ¡pam!", patadas contra la puerta "¡ábrete! ¡por qué no te abres! mmf! (patada) mmf! (patada)"... su padre, su madre y su hermana van a pocos pasos por detrás de él... el padre interviene: "quita" le dice mientras le aparta con un enérgico empujón, y abre con la llave.  "pasa, anda", le dice...
sin más...

...laura entra en el bar. viene a tomarse su coca cola de la tarde antes de irse al último turno de limpieza que le toca. todos los jueves igual: como los bancos abren por la tarde, tiene que ir a estas horas para allá... se acerca y nos ponemos a charlar. enfrente de nosotras está la cesta de navidad que sortean en el bar. entre otras cosas, lleva varios embutidos y una pata de jamón bien grande... ella no ha cogido número, porque como en su casa no se come cerdo, ¡qué iba a hacer con tanto embutido! yo le digo que si me toca, le guardo un poco de jamón a ella..." claro! ¿ves? -me dice mientras la emprende a bocados con la tapa de chorizo que le han puesto - ¡si yo tampoco lo como!" y se ríe. lo come a escondidas de su marido...


...un anuncio de estos de juguetes en estas fechas: un niño con un dinosaurio ¡que escupe a tus enemigos! (¡zas! escupitinajo en la cara a una incauta niña que se ha acercado) y hace de guardián de tu habitación cuando tú no estás (¡zas! dinosaurio con la cresta levantada y la boca abierta mientras emite un ruido imposible de escribir...) Y el niño dando botes de contento porque el bicho ha escupido a la chica y le guarda la habita de todo intruso posible... el siguiente va de bebés cuidados por niñas, y el siguiente de un tal 'mani manitas' para niños arreglalotodo...

...hace poco una persona muy cercana a mí probó a subir a meneame.net (portal web de noticias basado en una filosofía de comunidad, en el que las personas que lo integran comparten noticias que consideran importantes o llamativas, etc. y las demás personas votan para que esa noticia se vea o no) el artículo de Itziar Ziga publicado en Gara sobre Nagore Lafagge y la infame sentencia. El resultado: un conjunto de comentarios antifeministas (por calificarlos de algún modo) por parte de miembros activos del portal y que terminase como hilo cerrado que no subió a portada en ningún momento...

Píldoras. Continuas. Siempre, como lo normal... como el cotidiano...

Y para no helarse la sangre, para salir del desánimo o la impotencia habrá que leerse a la manada furiosa y todo su alrededor erótico, transgresor y festivo,  o visitar la librería de mujeres de madrid que a pesar de todo permanece y sigue desafiantemente abierta y adelante (actualización a julio de 2012: visiten esta web, la librería dejó de ser lo que era...), o  emocionarnos con  las palabras de layla anwar, o cantar con liliana felipe aquello de que las histéricas somos lo máximo, con cindy lauper que las chicas just wanna have fun, con las vulpess que me gusta ser una zorra, o la rage, la rabia!, con keny arkana... etc. etc. etc.

PoRquE no Es el DesáNimo lo Que mE muEve, SoN las PíldorAs deL cOtiDiAno quE me "DeSarMAn"...

porque por suerte, la lista, nuestra lista de unas otras "píldoras" :-) es diversa y larga, muy larga... aunque no estén en nuestro cotidiano...


pOr SuertE, sÉ dóNde EnContrArNos...
PoRque SI aBro yO la boCa... tú tiemblas!!!!!!!!!

compas... empiezo a salir de mi letargo :-)


jueves, 19 de noviembre de 2009

¿salir de la anestesia...?

Nagore Laffage. Una sentencia infame.
Llevo varios días pensando en ello.
Sin escribir, sin hablar de ello. Con nadie. No sabía por qué... hasta hoy.
El día que escuché la sentencia sí hablé. De mi boca salió la incredulidad que sentía más que pensaba. Lo dije en voz alta a la que terminaban de dar la noticia. Mi compañero, uno de mis queridos compañeros del día a día, hizo recaer su atención sobre que los jurados populares en España suelen hacer esto: rebajan las penas, no aplican la sentencia "más dura", y sobre que en este estado la mayoría de la población está en contra de la pena de muerte. Y que se alegra y le tranquiliza. Yo le miro... Estoy como anestesiada. En este caso no es eso lo que  me importa o deja de importar, le digo... en este caso no puedo perderme en ese tipo de reflexiones.
Es rico.
Es médico.
Es hombre.
Y ha torturado y matado a una mujer.
Y el jurado ha considerado los 'atenuantes'. El alcohol. El arrebato. La preocupación por su carrera. Se le nubló el juicio, dicen, como se decía antaño (y por lo que parece, no tan antaño) en los llamados 'crímenes pasionales'... Y hasta le disminuyen la  condena a cambio de pagar "daños" (o como quiera que se diga..., que creo que lo llaman "en concepto de reparación", que suena igual o peor)

Increíble.
Pero ahí me quedé, anestesiada, con una primera conversación en la que en vez de encontrar la cerilla para mi ira, encontré una reflexión sosegada de quien, por mucho que le quiera, no se ve atravesado por esta mi rabia y dirige su atención hacia otros lados... Como mucha otra gente en esta sociedad o en los movimientos sociales, o en donde sea...

Y pasaron los días... y seguí sin escribir, sin expresar mi indignación... Sin hacer nada...

Pero hoy recibí un mail de mi amiga Ana con un artículo de Itziar en Gara. Y al buscar en la Inet más cosas, encuentro un escrito de Isabel Alba  en Rebelión.

Y esas son mis cerillas, las conversaciones y reflexiones pendientes para que mi interior arda y salga de la anestesia... Les recomiendo que los lean. Los dos.

Menos mal que alguien escribió con lucidez, rabia e indignación de ello.

Sin embargo... me produce mucha inquietud mi propio silencio, y el de mis compañeras. Todas nosotras. No sé si es que he sido yo que no me he enterado, pero hasta el mail de Ana en mi correo electrónico, no he hablado con nadie de Nagore, de la infamia de la sentencia. Aunque lo llevaba dentro.  Y no lo entiendo. Me dejé anestesiar (¿me autoanestesié?) y al final sí que me perdí en esas reflexiones, porque me recuerdo contándole a alguien aquello de los jurados populares en España... Pero estoy rodeada, por suerte, de compañeras feministas, de mujeres fuertes que decimos "no" cuando no nos apetece, y sí si también, y proponemos cuando queremos, y disfrutamos y nos vamos trabajando eso de la reapropiación de la sexualidad y nuestros cuerpos... ¿Qué pasó? ¿No nos toca esta sentencia? ¿Nos hemos acostumbrado también nosotras a que nos maten, a vivir con miedo, a que salga una sentencia así y no armarla bien gorda?...
¿Acaso tan cansadas y gastadas estamos?

Es tarde, esto no es más que un espacio virtual y apenas veo la pantalla cegada por las lágrimas. El camarero aquel decía que él no era machista, ¿recuerdan?. Era mi anterior entrada. Que él no era machista, pero que las mujeres tenemos que ser algo sumisas, tener mano izquierda, que si no, mira lo que nos pasa... Esta sentencia le da la razón. Mira lo que nos pasa: decimos que no, y él, en un "arrebato," "preocupado por su carrera y cegado por el alcohol",  la mata. Pero no ha sido un asesinato...

Increíble. Sin más.

jueves, 22 de octubre de 2009

"pero yo no soy machista..."


Todo comienza con unas bromas en el bar.
Estamos mi amiga y yo tomando un café mañanero de estos de aún no he abierto los ojos, bromita pa'rriba, bromita pa'bajo con el camarero al que vemos varias veces en la semana porque siempre vamos allí, y no sé muy bien cómo, llegamos a que nos diga que él piensa que la mujer debe ser un poquito sumisa.
Siempre.
Que le conviene.
Que si sabemos a dónde le lleva tanta soberbia a muchas mujeres, nos dice.
Porque si no lo sabemos,
él nos lo va a decir.
Y se acerca,
y nos lo dice:
a que este año son más de nosecuantas las mujeres maltratadas y asesinadas.
Que a eso les lleva.
Que es mucho mejor la mano izquierda,
el saber capear el temporal...
Y que sí, que muchas algo habrán hecho...
Yo sigo refunfuñando algo, pero lo dejo.
Nadie salta.
Todo el mundo le ha oído.
A lo maś, la mujer de al lado nos mira y menea la cabeza mientras le dice al camarero: "Víctor! lo estás arreglando...!"
Ya.
Yo tampoco hago nada más.
Ni digo.
Y me le quedo mirando fijo, a los ojos.
Me dice (mientras echa la leche y alzando mucho la voz): "pero yo no soy machista, ¿eh?"
Sin más.
Es lo que hay.

Porque (como decía el poema de Karina Vegara que Heroína de lo Periférico  colgó en su blog y que yo linkaba en mi última entrada)

ESTA ES MI RABIA.

TAN INSUFICIENTE...

TAN INSUFICIENTE...

TAN INSUFICIENTE...

...

...

...

lunes, 12 de octubre de 2009

uau!

Dos de la madrugada y unos ojos que se me caen de las cuencas del cansancio acumulado. Horas escribiendo sobre violencia, sobre drogas, y clamando al cielo (o donde haga falta) para que las causas de la violencia, en especial  las de la violencia contra las mujeres, no queden disfrazadas e invisibilizadas bajo los supuestos efectos de una sustancia o la existencia de unas hormonas...
Me quiero ir a la cama, dormir, descansar, pero se me ocurre pasar un momentito por heroína de lo periférico, mi aniya...
Y me encuentro esto:

Y entonces me voy al blog original, al de Patricia Karina Vergara, la autora de esos cuentitos para llevar. Y leo, y sigo leyendo. No dejen de pasarse por allá. Impresionante, encantadora, profunda y sincera... Sin más. Gracias Ana por descubrírmela y gracias Karina por escribir lo que escribes.
Que ustedes la disfruten.
Yo, "me quedo" con éste, y se lo dedico con mucho cariño a mis compañeras de cierto grupo de mujeres (mi manada particular ;-) ):

DESDE LA INSIGNIFICANCIA



© Patricia Karina Vergara Sánchez
pakave@hotmail.com


¿Cómo te atreves?
Insolente.

Pretendes calificarme
sin saber cómo se vive
desde la orilla del acantilado.

Tú, ostentando propiedad
del mundo.
de su idea moral
y del buen proceder.

Te estorbo tanto,
que sería largo
tratar de enumerar,
en exacto,
aquello que juzgas.

Que me he negado
a ser tu musa
o la imagen étnica
que te justifica.
Que me he cansado
de la servidumbre.
Que estoy harta
de la incondicionalidad absurda.

Probablemente,
es porque tomé la opción
de abrir la mirada,
de escuchar mi voz,
de nombrar a mi hermana,
y hube de apropiarme
de mi hacer autonomía.

Entonces, me acusas:

Que soy vanidosa.

Que me falta sabiduría
- para entender tus reglas-.

Que de mi boca salen mentiras
- porque no me puedo tragar tus verdades-.

Porque tomé la palabra.
Porque inventé mi camino.
Me llamas infiel.
Otra vez soy la hereje.
Nuevamente, la pecadora.

Tú, desde la altura iluminada,
sentencias, como si pudieras,
sobre el alma mía,
y me llamas mujer de oscuridad.

Desde tus altares,
ante tus tribunas,
empuñando tu cetro.
Has ordenado desfigurar
la imagen de mi rostro.
Has intentado borrar mi nombre
de los testimonios.

Pero,
no logras el olvido
de mi existencia.

Déjame, Déjame.
Elijo ser la paria.
La infecciosa.
La insuficiente.

Me quedo aquí,
vanidosa,
instintiva,
con mi inteligencia poca,
con mi verdad sombría.

Me quedo aquí,
Sentada en mi soberbia.
Ya que una cosa entiendo.
Una sola, es cierto:

Si ando tan errada;
Si tengo el camino tan perdido;
Por qué insistir en negar
lo que no cuenta.

Por qué tú, desde el poder,
te ocupas de contenerme,
de acosarme, de acorralarme.
Por qué, si soy apenas nada.

Por qué, entonces,
mis preguntas abren grietas.

Por qué si cuestiono yo,
tú y tus jerarquías remojan cimientos.

Por qué, si abro yo la boca,
tú tiemblas

martes, 6 de octubre de 2009

hasta siempre...

no soy muy amiga de los homenajes a "los grandes personajes". no soy muy amiga de "los grandes personajes" en definitiva...
pero esta vez, ahí van unos vídeos... para recordarla en esta pequeña ventana que es el blog.
sin más...
porque me pilló de sorpresa, porque lo oí de boca de una chilena, en uno de "mis" bares cutres de barrio, porque se pusieron a canturrear, nos pusimos a canturrear, 'gracias a la vida' para explicarle a la dominicana que atiende la barra quién era Mercedes Sosa...
y, entonces, a pesar de su muerte, sonreí... por esa mujer que sólo le pidió a dios (quien quiera que fuera ése) que el dolor no le fuera indiferente... y a la par vivió con alegría y lucha.
hasta siempre...








ah! y que donde dice 'hombre', cada cual ponga lo que quiera ;-p







martes, 22 de septiembre de 2009

la caster semenya y una manada...

No es que hoy esté inspirada ni con más tiempo que otras veces (lo digo porque dos entradas en un día es todo un récord para mi y mi abandonado "hábito" de escribir acá). Más bien es que no me apetece ni un cacho escribir el informe que tengo que entregar a finales de septiembre y me he dedicado a trastear por algunos de los blogs que visito. Y entonces encuentro una entrada en el de Itziar Ziga sobre Caster Semenya:
http://hastalalimusinasiempre.blogspot.com/2009/08/que-cono-es-una-mujer-vueltas-con-lo.html
Cuando "estalló" toda la movida en los medios de (in)comunicación, me bajé todas las noticias que encontré por la red. Igual que cuando le pasó a Santhi Soundarajan, en 2006. O a María Patiño en los 80. Porque esto viene de lejos... Y quise hacer una entrada, pero no me dio tiempo. Y por eso pego acá la de Itziar. Así que, en realidad, no es que yo haga otra entrada hoy, sino que me alimento de otras compas que andan por la red... y ya aprovecho y linko una de las últimas de Aniya Poderosa que me ha gustado mucho:
http://heroinadeloperiferico.blogspot.com/2009/08/edadismo.html

Que ustedes las disfruten.

Por cierto, aviso para "femilistos": no, no se vale cuestionar el género sin antes entender qué coño es (quieren que seamos) "una mujer", sí... que la Itzi o la Anne Fausto-Sterling lo dejan mu clarito en sus libros antes de entrarle a cuestionar un montón de cosas...