Es curioso. Corremos por su culpa. LLegan tarde y tú tienes que correr para poder cambiar de avión a tiempo. También tenemos que comprar botes pequeños de todo porque no puedes llevar más de 100ml. (o algo así) en líquidos. "Tampoco de lentillas ahora" -me dice el segurata que agarra mi bote y amenaza con retirármelo del equipaje de mano- "Es que ya los venden pequeños, antes no, pero ahora sí..."
Esto después de que me cacheen. No llevo nada que "pite". Pero "pito". Y me cachean. Se lo digo a la mujer que me toca entre las tetas, los muslos, el culo (no puedo evitar acordarme de otras manos sobre mi cuerpo, mmmmmm, y deleitarme....) Sigo: se lo digo "imposible que pite. no llevo nada y sé que lo que llevo puesto no puede pitar. nunca pito." Me hacen quitarme los zapatos. Yo insisto. Ella me toca. Y me dice en voz baja: "Ya. De vez en cuando pita. Cada equis salta y tenemos que hacer esto..." La miro incrédula. Pero dura poco porque ya ando dándome la vuelta y poniéndome de espaldas a ella para que siga con su cacheo por la parte posterior de mi cuerpo... Mantengo mi mirada fija en la gente que espera para pasar por el detector de metales que conmigo pitó. Todo el mundo baja la vista, nadie me mantiene la mirada...
Mientras escribo esto esperando mi vuelo a Oviedo, que han retrasado por segunda vez, una mujer vestida de rojo a lo azafata, no hace más que gritar "Tenerife!!!" a toda persona que sale de la puerta por la que dentro de unos 20 minutos (confío) embarcaré. Cuando alguna asiente les dice: "Rápido. Corra(n)! Es la puerta siguiente!". Por fin, alguien: "No puede correr, tiene un esguince en la rodilla..." Y allá que se van despacio hacia la puerta de al lado... por mucho que lleguen tarde...
Yo vuelvo a recordar (por algo estoy escribiéndolo mientras la mujer vestida de rojo a lo azafata no hace más que gritar "Tenerife" y "I don't know" - al resto de pasajeros que apurados preguntan por sus destinos y salen corriendo por el aeropuerto...-) vuelvo a recordar, decía, que:
1.- llevo mi bote grande de lentillas en mi equipaje de mano
- "De esta marca no venden pequeños, y aunque lo vendieran no lo compraría, es demencial, es totalmente antiecológico, blablablabla. No me lo puede quitar, no me puedo ir sin él. Blablablablablabla"
2.- que me han entretenido un poco porque se me ocurrió decir:
- "¿Le importaría tocarme un poco más? Es que ya que lo hacen así tan al tuntún, pues al menos que me pueda dar un poco más de gustirrinín, no?" Y luego sonreí...
Menos mal que mi vuelo parpadeaba intermitente en la pantalla:
"retrasado".... "delayed"...
;-p
lunes, 29 de noviembre de 2010
viernes, 26 de noviembre de 2010
empleo...
me dice L. con lágrimas en los ojos: "si no tuviese la librería..."
tiene 87 años
sigue viniendo tres días por semana a la librería a trabajar...
hoy en el bar A. anda con un algodón en el oído. le han quitado un tapón. unos clientes bromean con qué coño hace detrás de la barra si ya está jubilado.
su hijo dice: "si no está trabajando, sólo viene a por la saca"
en realidad viene todos los días.
pocas horas, pero viene.
"no tiene otra cosa que hacer"
no sabe no trabajar...
recién jubilado afirma: "si me quedo en casa sin hacer nada, me muero..."
y es que es el pan nuestro (suyo, supongo) de cada día (dánosle hoy, aMéN)
feliz identidad y vida en torno al empleo, señores...
tiene 87 años
sigue viniendo tres días por semana a la librería a trabajar...
hoy en el bar A. anda con un algodón en el oído. le han quitado un tapón. unos clientes bromean con qué coño hace detrás de la barra si ya está jubilado.
su hijo dice: "si no está trabajando, sólo viene a por la saca"
en realidad viene todos los días.
pocas horas, pero viene.
"no tiene otra cosa que hacer"
no sabe no trabajar...
recién jubilado afirma: "si me quedo en casa sin hacer nada, me muero..."
y es que es el pan nuestro (suyo, supongo) de cada día (dánosle hoy, aMéN)
feliz identidad y vida en torno al empleo, señores...
jueves, 25 de noviembre de 2010
compulsividad...
acabo de terminar de ver un capítulo de una serie boba
el caso es que me ha llegado hondo lo que le pasa a una de las protagonistas:
siente que no puede estar donde estaba
siente que debe dejarlo...
se le da bien lo que hace, le gusta, pero no quiere seguir más ahi...
yo dejé el curro directo con personas drogodependientes
dije que era para dar formación, realizar investigaciones, escribir... me "llovían" los proyectos en ese sentido...
así que lo tuve que dejar
pero en realidad fue coincidencia
en el fondo andaba sintiendo hacía tiempo que no podía más
igual que siento que no puedo ahora...
es mi cuerpo el encargado de recordármelo
sólo que no le hago caso, como no se lo hacía entonces...
me acaban de decir que cuando suban de bajar al perro a dar su vuelta esperan que yo esté con las lentillas quitadas, el ordenador apagado, preparada para dormir...
compulsividad se llama agarrar el ordenador y escribir esto a toda leche, para que parezca que he cumplido con lo que (por mi bien y salud) esperan cuando suban de dar la vuelta al perro...
sólo que no puedo dejar de acordarme de una frase que el otro día vino a mi mente: "la gente herida es peligrosa, sabe que puede sobrevivir"
en esas estoy... en recuperarme de una nueva herida
sólo que esta vez es crónica...
descubrir que vas a estar sintiendo siempre que no puedes... aunque te quedes... y puedas...
vaya si puedes...
sólo que sabes que eso significa que nunca vas a estar bien...
el caso es que me ha llegado hondo lo que le pasa a una de las protagonistas:
siente que no puede estar donde estaba
siente que debe dejarlo...
se le da bien lo que hace, le gusta, pero no quiere seguir más ahi...
yo dejé el curro directo con personas drogodependientes
dije que era para dar formación, realizar investigaciones, escribir... me "llovían" los proyectos en ese sentido...
así que lo tuve que dejar
pero en realidad fue coincidencia
en el fondo andaba sintiendo hacía tiempo que no podía más
igual que siento que no puedo ahora...
es mi cuerpo el encargado de recordármelo
sólo que no le hago caso, como no se lo hacía entonces...
me acaban de decir que cuando suban de bajar al perro a dar su vuelta esperan que yo esté con las lentillas quitadas, el ordenador apagado, preparada para dormir...
compulsividad se llama agarrar el ordenador y escribir esto a toda leche, para que parezca que he cumplido con lo que (por mi bien y salud) esperan cuando suban de dar la vuelta al perro...
sólo que no puedo dejar de acordarme de una frase que el otro día vino a mi mente: "la gente herida es peligrosa, sabe que puede sobrevivir"
en esas estoy... en recuperarme de una nueva herida
sólo que esta vez es crónica...
descubrir que vas a estar sintiendo siempre que no puedes... aunque te quedes... y puedas...
vaya si puedes...
sólo que sabes que eso significa que nunca vas a estar bien...
martes, 23 de noviembre de 2010
retazos de mi vida...
mi hermano conlleva contacto. sigue caminando de tu mano cuando vas con él. el viernes hablaba con mi padre mientras volvíamos de Salamanca que debe ser que queda antiestético. él en sí mismo, no que vaya de tu mano cuando caminas a su lado... mi padre lo dice porque está solo. están solos. él, mi madre, mi hermano... nada: no amigos, no familia, no nAda... y de ahi viene la idea de que a la gente (también los "amigos", también la "familia") parezca molestarle la presencia de mi hermano...
la cosa es que a mi me encanta la sensación de estar con alguien como él... es anticapitalismo, antiproductividad, antideseo normativo, anti normalidad, aNoRmAl...
pero tampoco yo estoy con él en mi cotidiano. yo también "les he dejado solos..."
sé que las psicólogas y las amigas me dirán que ese no es un pensamiento muy positivo, pero el caso es que su existencia es mi piedra de toque particular... yo sé que el sistema se expresa en no poder tenerlo en mi cotidiano, y esa certeza no la voy a abandonar...
el otro día ardió el piso de encima de donde yo vivía. tardé una semana en enterarme. un vecino casi muere. no quería irse sin sus gatos. los demás le llaman idiota. le sacaron casi afixiado por el humo que ha ennegrecido todo. la escalera. la casa. sus vías respiratorias. hoy es la cuarta vez que alguien me pregunta si he pasado ya a ver cómo ha quedado todo... "no -musito- aún ando impactada ante la posibilidad de la muerte..."
idiota, vuelven a decir. por los gatos.
son su familia, les digo. y me callo: la soledad se llama morir porque nO puEdeS sacar a tus gatos de casa, y no tienes quien te comprenda... (al final lo sacaron los bomberos sin ellos... a rastras, afixiado, con una toalla húmeda enrrollada alrededor de la cabeza...)
voy a una charla sobre el transfeminismo. como con la teoría queer como "paraguas" escucho discursos que invisibilizan la violencia sobre las mujeres por el mero hecho de serlo. me veo a mi misma contestando y teniendo que aclarar antes que nada que me encanta Anne Fausto-Sterling y lo que propone, pero que el género es una maldita dicotomía y que existe (vaya si existe) y se re-produce continuamente, y en espacios de relaciones más allá de nuestra voluntad de cambio... no estoy preparada para que alguien me diga que le digo eso porque él es un cuerpo hombre y por eso recibo peor lo que ha dicho. no estoy preparada para que luego se vaya porque se ha ofendido. pero sobre todo nO eStoY pREpAraDa para ver cómo entró por la puerta una persona que ha mantenido una relación más que desequivalente con una amiga mía, y cómo encima se marca una intervención acerca de la violencia y cómo es necesario evitarla en nuestros espacios...
mi vida también ha sido la Mari enseñándome sus chaquetas recién compradas mientras me cuenta lo libre que se siente de haber dejado a su marido, que menudo peso se ha quitado de encima. 12 euros le ha costado la que me enseña. 12 euros le pagan la hora de fregar. sus hijos le dicen que no trabaje tanto, pero ella no quiere que ellos la mantengan. nadie puede regañarla por comprarse dos chaquetas en menos de 1 semana. le apetecía. y libertad para ella es que ahora ella trabaja y así se la ha podido comprar...
mi vida también ha sido intentar, una vez más, leer la prensa en el bar. pero está otra Mari (muchas mujeres se llaman MariaAlgo en este barrio, en esta ciudad...) que me enseña los leggins (no me dice esa palabra. me dice leotardos sin pie) que se ha comprado en la tienda justo de al lado. 2 euros. pero son de chico y tienen unos botones muy feos a la altura del pene. "los muy guarros" dice. "pero bueno, me da igual, total, nadie me los va a ver ya..."
y mi vida también ha sido Teresa buscando en la basura y ver cómo la rodean el equipo de educadores de calle, a ver si la convencen para que se vaya a una pensión...
mi vida también es mi enfermedad (quédate en cama. no vayas. no hagas.)
mi vida es observar (maldita sea!) que el sáhara sigue ahí
mi vida es... un cierre: (tomado del blog de Helen)
"Ansiaba sentir, pero no sabía qué. Aprendemos palabras como pasión y éxtasis, pero se quedan en la página. A veces intentamos darles la vuelta, averiguar qué hay del otro lado y todos podemos contar una anécdota sobre una mujer, un burdel, una noche de opio o una guerra. La tememos, tememos la pasión y nos reímos en exceso del amor y de los que aman sin límite.
A pesar de todo, ansiamos sentir. "
mi vida es que siento...
retazos...
la cosa es que a mi me encanta la sensación de estar con alguien como él... es anticapitalismo, antiproductividad, antideseo normativo, anti normalidad, aNoRmAl...
pero tampoco yo estoy con él en mi cotidiano. yo también "les he dejado solos..."
sé que las psicólogas y las amigas me dirán que ese no es un pensamiento muy positivo, pero el caso es que su existencia es mi piedra de toque particular... yo sé que el sistema se expresa en no poder tenerlo en mi cotidiano, y esa certeza no la voy a abandonar...
el otro día ardió el piso de encima de donde yo vivía. tardé una semana en enterarme. un vecino casi muere. no quería irse sin sus gatos. los demás le llaman idiota. le sacaron casi afixiado por el humo que ha ennegrecido todo. la escalera. la casa. sus vías respiratorias. hoy es la cuarta vez que alguien me pregunta si he pasado ya a ver cómo ha quedado todo... "no -musito- aún ando impactada ante la posibilidad de la muerte..."
idiota, vuelven a decir. por los gatos.
son su familia, les digo. y me callo: la soledad se llama morir porque nO puEdeS sacar a tus gatos de casa, y no tienes quien te comprenda... (al final lo sacaron los bomberos sin ellos... a rastras, afixiado, con una toalla húmeda enrrollada alrededor de la cabeza...)
voy a una charla sobre el transfeminismo. como con la teoría queer como "paraguas" escucho discursos que invisibilizan la violencia sobre las mujeres por el mero hecho de serlo. me veo a mi misma contestando y teniendo que aclarar antes que nada que me encanta Anne Fausto-Sterling y lo que propone, pero que el género es una maldita dicotomía y que existe (vaya si existe) y se re-produce continuamente, y en espacios de relaciones más allá de nuestra voluntad de cambio... no estoy preparada para que alguien me diga que le digo eso porque él es un cuerpo hombre y por eso recibo peor lo que ha dicho. no estoy preparada para que luego se vaya porque se ha ofendido. pero sobre todo nO eStoY pREpAraDa para ver cómo entró por la puerta una persona que ha mantenido una relación más que desequivalente con una amiga mía, y cómo encima se marca una intervención acerca de la violencia y cómo es necesario evitarla en nuestros espacios...
mi vida también ha sido la Mari enseñándome sus chaquetas recién compradas mientras me cuenta lo libre que se siente de haber dejado a su marido, que menudo peso se ha quitado de encima. 12 euros le ha costado la que me enseña. 12 euros le pagan la hora de fregar. sus hijos le dicen que no trabaje tanto, pero ella no quiere que ellos la mantengan. nadie puede regañarla por comprarse dos chaquetas en menos de 1 semana. le apetecía. y libertad para ella es que ahora ella trabaja y así se la ha podido comprar...
mi vida también ha sido intentar, una vez más, leer la prensa en el bar. pero está otra Mari (muchas mujeres se llaman MariaAlgo en este barrio, en esta ciudad...) que me enseña los leggins (no me dice esa palabra. me dice leotardos sin pie) que se ha comprado en la tienda justo de al lado. 2 euros. pero son de chico y tienen unos botones muy feos a la altura del pene. "los muy guarros" dice. "pero bueno, me da igual, total, nadie me los va a ver ya..."
y mi vida también ha sido Teresa buscando en la basura y ver cómo la rodean el equipo de educadores de calle, a ver si la convencen para que se vaya a una pensión...
mi vida también es mi enfermedad (quédate en cama. no vayas. no hagas.)
mi vida es observar (maldita sea!) que el sáhara sigue ahí
mi vida es... un cierre: (tomado del blog de Helen)
"Ansiaba sentir, pero no sabía qué. Aprendemos palabras como pasión y éxtasis, pero se quedan en la página. A veces intentamos darles la vuelta, averiguar qué hay del otro lado y todos podemos contar una anécdota sobre una mujer, un burdel, una noche de opio o una guerra. La tememos, tememos la pasión y nos reímos en exceso del amor y de los que aman sin límite.
A pesar de todo, ansiamos sentir. "
La Pasión, Jeanette Winterson
mi vida es que siento...
retazos...
lunes, 15 de noviembre de 2010
helen presenta su libro...
Pues sí! interesante lectura seguro! Helen presenta su libro Autopsia de una langosta en Generatech, en VALENCIA ;-p
Con la ilustración de portada de Espe Moreno (que se muda a Wordpress :-) )
Ya tengo ganas de hincarle los ojitos...
domingo, 14 de noviembre de 2010
soledad...
la enfermedad es una cosa extraña...
forma parte indisociable de la vida, pero no nos enseñan a llevarla, a tenerla como alegría, a vivirla...
una vez escribí un (brevísimo) ensayo sobre Píldoras Azules. un comic. un canto a la vida a través del VIH/SIDA.
entonces escribí cosas como que la enfermedad, como toda vivencia, es una cuestión sociosubjetiva (valga la perogrullada).
entonces escribí que su autor Frederik Peeters nos hacía cambiar el prisma.
entonces iba a clases de antropología de la salud y la enfermedad.
entonces no sentía que mi cuerpo no podía...
hay días insoportables.
otros que lo son menos.
días incluso en los que me río.
días en que no estoy mal.
días en que anhelo sentirme bien... porque al menos no estoy metida en cama...
en Alicante doy una ponencia. drogas, masculinidad, género.
una mujer de algo así como 62 años con la que paso la mayoría de la tarde me dice que me ve cansada. desencantada. descreída. de vuelta, dice, como si ya hubieses estado allí donde nosotros (se refiere a los profesionales de la intervención en drogodependencias; se refiere a todos esos que andan acercándose al "género" como quien se acerca a una luz esperando ver algo...) ni aún hemos llegado... y esperas que lleguemos, y luego volvamos.
no sé, le digo. pero en realidad, y ella termina por quedarse también con esa palabra, lo que estoy es sola.
hoy me envían una canción (otra canción. es recurrente. es lindo, pero recurrente). esta vez es la de EA! la vida.
nunca me gustó. pero me gusta que me la envíen al recibir un mail mío comentando lo malita que me encuentro a veces (amenudo). me encanta que me la manden como forma de insuflarme energía, ay! las amigas! :-)
supongo que debería entender que debo dejar de viajar.
que debería refanflinfármela si sé algo o dejo de saber. si los demás creen que sé algo...
quizás debiera refugiarme en la librería.
no salir
no viajar
dejar de dar cursos y ponencias sobre ese algo tan importante que es el género, y cómo en drogodependencias se puede tener una óptica feminista
pero a quién le importa... supongo que da igual
o quizás a mi me importe
y por eso sigo haciéndolo a pesar de lo mal que me encuentro después...
el caso es que hoy, tras dos días "pagando" el exceso del viaje, sus palabras no dejan de retumbar en mi cabeza:
de vuelta
sola...
quién sabe? quizás lo deje...
me digo...
pero sé que es mentira.
porque entonces... ¿y si sólo queda ella?
PD: no es sólo eso, no es sólo el abismo. es la rabia de que lo sigo haciendo también porque me da de comer, porque me da esos papeles en los que ciegamente creemos y por los que a cambio nos dan luz, agua, teléfono... este ADSL por el que vomito lo que escribo en días como hoy... y porque está mejor pagado que limpiar o servir copas, aparte de que no podría limpiar o servir copas... porque sí, ellos creen que debo saber algo...
mierda...
forma parte indisociable de la vida, pero no nos enseñan a llevarla, a tenerla como alegría, a vivirla...
una vez escribí un (brevísimo) ensayo sobre Píldoras Azules. un comic. un canto a la vida a través del VIH/SIDA.
entonces escribí cosas como que la enfermedad, como toda vivencia, es una cuestión sociosubjetiva (valga la perogrullada).
entonces escribí que su autor Frederik Peeters nos hacía cambiar el prisma.
entonces iba a clases de antropología de la salud y la enfermedad.
entonces no sentía que mi cuerpo no podía...
hay días insoportables.
otros que lo son menos.
días incluso en los que me río.
días en que no estoy mal.
días en que anhelo sentirme bien... porque al menos no estoy metida en cama...
en Alicante doy una ponencia. drogas, masculinidad, género.
una mujer de algo así como 62 años con la que paso la mayoría de la tarde me dice que me ve cansada. desencantada. descreída. de vuelta, dice, como si ya hubieses estado allí donde nosotros (se refiere a los profesionales de la intervención en drogodependencias; se refiere a todos esos que andan acercándose al "género" como quien se acerca a una luz esperando ver algo...) ni aún hemos llegado... y esperas que lleguemos, y luego volvamos.
no sé, le digo. pero en realidad, y ella termina por quedarse también con esa palabra, lo que estoy es sola.
hoy me envían una canción (otra canción. es recurrente. es lindo, pero recurrente). esta vez es la de EA! la vida.
nunca me gustó. pero me gusta que me la envíen al recibir un mail mío comentando lo malita que me encuentro a veces (amenudo). me encanta que me la manden como forma de insuflarme energía, ay! las amigas! :-)
supongo que debería entender que debo dejar de viajar.
que debería refanflinfármela si sé algo o dejo de saber. si los demás creen que sé algo...
quizás debiera refugiarme en la librería.
no salir
no viajar
dejar de dar cursos y ponencias sobre ese algo tan importante que es el género, y cómo en drogodependencias se puede tener una óptica feminista
pero a quién le importa... supongo que da igual
o quizás a mi me importe
y por eso sigo haciéndolo a pesar de lo mal que me encuentro después...
el caso es que hoy, tras dos días "pagando" el exceso del viaje, sus palabras no dejan de retumbar en mi cabeza:
de vuelta
sola...
quién sabe? quizás lo deje...
me digo...
pero sé que es mentira.
porque entonces... ¿y si sólo queda ella?
PD: no es sólo eso, no es sólo el abismo. es la rabia de que lo sigo haciendo también porque me da de comer, porque me da esos papeles en los que ciegamente creemos y por los que a cambio nos dan luz, agua, teléfono... este ADSL por el que vomito lo que escribo en días como hoy... y porque está mejor pagado que limpiar o servir copas, aparte de que no podría limpiar o servir copas... porque sí, ellos creen que debo saber algo...
mierda...
miércoles, 10 de noviembre de 2010
sáhara askatu!
una amiga envía un mail
le he pedido que si puedo colgarlo acá
"Hola,
En el Sáhara occidental hoy despertaron huyendo. Se repite la historia.
Las fuerzas militares marroquís entraron con disparos y gases al
Campamento de la Dignidad que mucha población saharaui mantenía desde hace
semanas a 15 km del Aaiún. Parece que la iniciativa saharaui de montar
ese campamento llevaba muchos meses planeándose, pero no sé por quienes,
ni si tienen relación con el polisario (que hasta ahora no ha dicho
nada). Ni sé qué es lo que tenían planeao pa cuando pasara esto. Ahora lo
veremos.
la cosa está muy tensa, y muchas voces saharauis están pidiendo guerra. El
polisario aún no mueve ficha.Pero en las calles del Aaiún la gente
saharaui VIVE.
Y a ambas partes del muro de la vergüenza se levanta la "V" con los dos
dedos, tradicional simbolo de la resistencia del pueblo saharaui, que
significa: victoria o muerte. Victoria o muerte...
¿qué pasa con la rabia e impotencia acumulada durante décadas?
¿qué hacer cuando te cagan diariamente y el mundo le da papel pa limpiarse
al culo que tienes encima?
¿qué haría si de pronto estalla algo así en mis calles, y estás harta de
sobrevivir construyendo vías pacíficas?
¿a dónde se va todo el inmenso esfuerzo por mantener vivo, alimentado,
naciente y cuidado tu pueblo?
¿a dónde guardamos la esperanza en estos momentos pa que no nos la roben?
que amargura sentir que aún no hemos logrado crear alternativas
verdaderas, y lazos fuertes entre pueblos como para evitar que a la
asesina violencia capitalista solo nos quede combartirla con más
violencia.
que no cansemos de intentarlo joder!
que se muera la muerte!
que no dejemos de luchar por la vida, por la vida digna!
que no nos pudran el alma con sus atrocidades!
Por si queréis estar al tanto:
http://www.territoriosocupadosminutoaminuto.blogspot.com/
http://www.nodo50.org/mujeresconectandoluchas/
un abrazo inmenso
s."
anoche vino a mi casa a dormir, a ver una peli, a descansar...
pero venía con los ojos rojos, con el corazón encogío. lleva una bufanda al cuello con la bandera saharahui. a la que baja a por una bolsa de patatas a la tienda, se le quedan mirando. a la que sube, le preguntan: "¿estás con los saharauis?"
"si, claro. ¿tú no?" responde ella. debaten. al final lo deja y se viene a casa.
son varios de los hombres marroquíes que están "siempre" en el banco de debajo de mi casa.
me entran ganas de bajar con ella de nuevo cuando me lo cuenta.
"no lo ven" dice "no ven que están enfrentando a los pueblos, que es el gobierno..."
mientras, en mitad de nuestro cotidiano, a miles de kilómetros (lo cual hace que sea fácil, nosotros tampoco vemos) siguen pasando por encima de un pueblo...
http://www.elproblema.net/
http://teofermi1.blogspot.com/
le he pedido que si puedo colgarlo acá
"Hola,
En el Sáhara occidental hoy despertaron huyendo. Se repite la historia.
Las fuerzas militares marroquís entraron con disparos y gases al
Campamento de la Dignidad que mucha población saharaui mantenía desde hace
semanas a 15 km del Aaiún. Parece que la iniciativa saharaui de montar
ese campamento llevaba muchos meses planeándose, pero no sé por quienes,
ni si tienen relación con el polisario (que hasta ahora no ha dicho
nada). Ni sé qué es lo que tenían planeao pa cuando pasara esto. Ahora lo
veremos.
la cosa está muy tensa, y muchas voces saharauis están pidiendo guerra. El
polisario aún no mueve ficha.Pero en las calles del Aaiún la gente
saharaui VIVE.
Y a ambas partes del muro de la vergüenza se levanta la "V" con los dos
dedos, tradicional simbolo de la resistencia del pueblo saharaui, que
significa: victoria o muerte. Victoria o muerte...
¿qué pasa con la rabia e impotencia acumulada durante décadas?
¿qué hacer cuando te cagan diariamente y el mundo le da papel pa limpiarse
al culo que tienes encima?
¿qué haría si de pronto estalla algo así en mis calles, y estás harta de
sobrevivir construyendo vías pacíficas?
¿a dónde se va todo el inmenso esfuerzo por mantener vivo, alimentado,
naciente y cuidado tu pueblo?
¿a dónde guardamos la esperanza en estos momentos pa que no nos la roben?
que amargura sentir que aún no hemos logrado crear alternativas
verdaderas, y lazos fuertes entre pueblos como para evitar que a la
asesina violencia capitalista solo nos quede combartirla con más
violencia.
que no cansemos de intentarlo joder!
que se muera la muerte!
que no dejemos de luchar por la vida, por la vida digna!
que no nos pudran el alma con sus atrocidades!
Por si queréis estar al tanto:
http://www.territoriosocupadosminutoaminuto.blogspot.com/
http://www.nodo50.org/mujeresconectandoluchas/
un abrazo inmenso
s."
anoche vino a mi casa a dormir, a ver una peli, a descansar...
pero venía con los ojos rojos, con el corazón encogío. lleva una bufanda al cuello con la bandera saharahui. a la que baja a por una bolsa de patatas a la tienda, se le quedan mirando. a la que sube, le preguntan: "¿estás con los saharauis?"
"si, claro. ¿tú no?" responde ella. debaten. al final lo deja y se viene a casa.
son varios de los hombres marroquíes que están "siempre" en el banco de debajo de mi casa.
me entran ganas de bajar con ella de nuevo cuando me lo cuenta.
"no lo ven" dice "no ven que están enfrentando a los pueblos, que es el gobierno..."
mientras, en mitad de nuestro cotidiano, a miles de kilómetros (lo cual hace que sea fácil, nosotros tampoco vemos) siguen pasando por encima de un pueblo...
http://www.elproblema.net/
http://teofermi1.blogspot.com/
martes, 9 de noviembre de 2010
beto, sorprendida me hallo...
pues eso. que parece que he tardado en enterarme, pero ayer me comentaron: "¿sabes que Beto Preciado ha apoyado a Sanchez Dragó?"
"¿lo qué?" pregunto incrédula
la persona que me lo cuenta pertenece a la vieja guardia de los feminismos. le costó acercarse a la teoría queer. pero lo intenta.
el problema es el tono triunfal con el que me lo comenta: "al final se descubren. no lo pueden evitar. sale"
no estoy con ella. no puedo ser detractora de una teoría que abre tantas posibilidades, que rompe tantos esquemas. pero tampoco he sido alguien que no critique la facilidad con la que bajo su paraguas se entregan varones que no se han planteado ni una mínima fuga de su género, del género... es fácil decir que no existe... y de ahí es fácil seguir donde se está, sin incomodarse ni un poquito...
el caso es que una compañera mucho más cercana también me lo comenta anoche: "¿sabes lo de beto y dragó?"
está tan sorprendida como yo.
cuando llego a casa de madrugada (día largo ayer) me conecto. leo el manifiesto de apoyo al susodicho personajo. exploro el lugar donde ha sido publicado. leo otros artículos. busco información adicional. la web de beto no va. no encuentro nada (o casi nada) en medios alternativos, en los blogs de compañeras...
el erial...
y pienso que es una broma...
pero no, no debe serlo...
(¿O sí?)
el caso es que a una le extraña que haya firmado "beatriz", pero claro, si para firmar tienes que poner lo que pone en tu dni...
sólo me queda expresar aqui mi sorpresa.
no puedes defender a Sanchez Dragó. y menos aún decir que vulneran su libertad de expresión. a él, precisamente...
me da igual la que se ha montado a su alrededor. ignoro (y no pienso molestarme en averiguar) por qué el "ensañamiento" con él en lugar de con otros (que ejemplos análogos tenemos de sobra), pero es que me da igual. que se devoren. es lo que se merecen él y muchos otros "ÉL". todos ellos están en el poder... no es un ataque a ninguna libertad de expresión, porque ellos mismos son esa libertad de expresión (y qué casualidad que demasiadas veces se usa para pasar por encima de uno de esos géneros y cuerpos denominados "mujeres"...)
citando a alguien a quien no tengo en mucha estima, pero qué coño! qué textos tan buenos nos dio (y hablo en pasado: nos dio. odio su universalismo, su estar ella en el poder, y sus "vetas de ilustración" para "otras culturas"): "quien tiene el poder es quien da nombre a las cosas y a las personas"
no alcanzo a comprender qué ha llevado a que alguien como Beto Preciado le apoye, y desde aquí mi desilusión...
PD: al estar trasteando en busca de información, aquí un enlace donde se explica el origen de "la crucifixión" del personajo, y aquí la columna original donde al parecer salió la crítica por primera vez...
"¿lo qué?" pregunto incrédula
la persona que me lo cuenta pertenece a la vieja guardia de los feminismos. le costó acercarse a la teoría queer. pero lo intenta.
el problema es el tono triunfal con el que me lo comenta: "al final se descubren. no lo pueden evitar. sale"
no estoy con ella. no puedo ser detractora de una teoría que abre tantas posibilidades, que rompe tantos esquemas. pero tampoco he sido alguien que no critique la facilidad con la que bajo su paraguas se entregan varones que no se han planteado ni una mínima fuga de su género, del género... es fácil decir que no existe... y de ahí es fácil seguir donde se está, sin incomodarse ni un poquito...
el caso es que una compañera mucho más cercana también me lo comenta anoche: "¿sabes lo de beto y dragó?"
está tan sorprendida como yo.
cuando llego a casa de madrugada (día largo ayer) me conecto. leo el manifiesto de apoyo al susodicho personajo. exploro el lugar donde ha sido publicado. leo otros artículos. busco información adicional. la web de beto no va. no encuentro nada (o casi nada) en medios alternativos, en los blogs de compañeras...
el erial...
y pienso que es una broma...
pero no, no debe serlo...
(¿O sí?)
el caso es que a una le extraña que haya firmado "beatriz", pero claro, si para firmar tienes que poner lo que pone en tu dni...
sólo me queda expresar aqui mi sorpresa.
no puedes defender a Sanchez Dragó. y menos aún decir que vulneran su libertad de expresión. a él, precisamente...
me da igual la que se ha montado a su alrededor. ignoro (y no pienso molestarme en averiguar) por qué el "ensañamiento" con él en lugar de con otros (que ejemplos análogos tenemos de sobra), pero es que me da igual. que se devoren. es lo que se merecen él y muchos otros "ÉL". todos ellos están en el poder... no es un ataque a ninguna libertad de expresión, porque ellos mismos son esa libertad de expresión (y qué casualidad que demasiadas veces se usa para pasar por encima de uno de esos géneros y cuerpos denominados "mujeres"...)
citando a alguien a quien no tengo en mucha estima, pero qué coño! qué textos tan buenos nos dio (y hablo en pasado: nos dio. odio su universalismo, su estar ella en el poder, y sus "vetas de ilustración" para "otras culturas"): "quien tiene el poder es quien da nombre a las cosas y a las personas"
no alcanzo a comprender qué ha llevado a que alguien como Beto Preciado le apoye, y desde aquí mi desilusión...
PD: al estar trasteando en busca de información, aquí un enlace donde se explica el origen de "la crucifixión" del personajo, y aquí la columna original donde al parecer salió la crítica por primera vez...
sábado, 6 de noviembre de 2010
no apto para católicos, supongo...
hoy no he podido no ver la visita del papa a santiago. digo que no he podido NO ver porque pusieras el telediario que pusieras, allá estaba: el pontífice, las masas y las babas gritos y cánticos por sus santos huesitos. llegado un momento nos cuelan las imágines del superbotafumeiro de la catedral de santiago, ése que va de una lado a otro, con más de 60 kilos en movimiento pendular... y la cámara se detiene unos instantes delante del pontífice mientras el botafumeiro pasa por delante suyo una y otra vez...
izquierda... zas!
derecha... zaaas!
izquierda... zas!
y derecha... zas!
no lo puedo evitar.
autoreferencias.
me viene a la mente el relato de M en conflicto: IGUAZÚ.
Qué torpe eres, Marta
Pues eso:
ups! qué torpeza, su santidad! (ZAS!) usted perdoneeeeeeeee
jijijijijiji!
(si me da tiempo hoy, hago un dibujo y lo cuelgo en la entrada)
izquierda... zas!
derecha... zaaas!
izquierda... zas!
y derecha... zas!
no lo puedo evitar.
autoreferencias.
me viene a la mente el relato de M en conflicto: IGUAZÚ.
Qué torpe eres, Marta
Pues eso:
ups! qué torpeza, su santidad! (ZAS!) usted perdoneeeeeeeee
jijijijijiji!
(si me da tiempo hoy, hago un dibujo y lo cuelgo en la entrada)
viernes, 5 de noviembre de 2010
cuidar(se)...
el 18 de septiembre dejaba en borrador, sin publicar, esto:
esta tarde noche he estado algo así como más de una hora tratando de entender que necesitaban S. y su marido de mí. en su castellano mezcla de portugués e inglés me han explicado un montón de cosas que querían hacer: clases de castellano para las mujeres procedentes de Asia que hay en el barrio, clases de ordenador, enseñar a un grupo de chicas a bailar para el festival de Bollywood, clases de bangla para sus hijos e hijas porque han nacido en españa y no saben escribirlo y apenas lo hablan... muchas cosas querer hacer, muchas cosas... me dice con una sonrisa ella...
- Las mujeres quieren un trabajo, tú sabes? pero no saben español. luego no saben tampoco de mail, ni google, ni nada...
- Aja, y por eso quereis las clases de castellano y de ordenador
- Sí, yo cerrar locutorio de 9 a 11 y ellas venir y yo enseño ordenador
- Ya, pero se lo enseñas tú, genial, pero ¿y el castellano? porque yo no puedo.
- si, se tú no tiempo
- ¿entonces?
y nada, que sólo me lo estaba contando...
tras muchos otros diálogos en que me cuentan lo que quieren hacer por fin llegamos a que lo que necesitan es que les ayude con los estatutos y todo lo necesario para hacer una asociación en madri... que escribir en castellano no se les da precisamente bien...
Risas, entendimiento por fin.
¿Y lo del baile? les pregunto
Me vuelven a contar que quieren enseñarles a bailar para el festival y hasta me cuentan (otra vez) cómo lo van a hacer. Primero les pondrán un video para que vean cómo es. Me río al ver al marido de S. haciendo gestos de cómo se ve el video y se imita lo que se ve... ¿Bailarán ellas o también queréis españolas? les pregunto. Y él me dice:
- españolas, españolas! todas las mujeres que bailaron en el festivo (festival) ser españolas... sólo una asiática, sólo una
- ¿Y eso?
- ahhhh, mujeres bangla no bailar en publico. mujeres no pueden...
y S. sale de dentro con el más pequeño en brazos y me dice:
- yo no puedo bailar. mucho problema para bangla indias sí bailan, sri lanka también, pero bangla no...
entiendo. les digo. o creo que lo entiendo, vaya. otra cosa es que me acuerde de un fragmento del libro que acabo de leer:
" (...) la figura de la bruja, que en La Tempestad se encuentra confinada a un segundo plano, se ubica en este libro en el centro de la escena, en tanto encarnación de un mundo de sujetos femeninos que el capitalismo no ha destruido: la hereje, la curandera, la esposa desobediente, la mujer que se anima a vivir sola, la mujer obeah que envenenaba la comida del amo e inspiraba a los esclavos a rebelarse."
S. no es una esposa desobediente ni vive sola. sin embargo destila fuerza por todos los poros. con sus apenas 26 años lleva a cuestas 3 partos y la decisión de no tener ni uno más. aunque no usen preservativo. el último embarazo la tuvo en cama demasiados meses... anoche miraba mi pelo cortado de cualquier forma (tengo la manía de cortarme de vez en cuando toda la parte de delante algo así como corta con mechones extraviados, dejando la parte de atrás larga... muy larga), con varias puntas rebeldes empeñadas en estar para arriba cuando "deberían" ir para abajo.me río y la digo que si le pasa algo a mi pelo
- tienes uno de punta
- supongo.
y se lanza a bajármelo.
ambas nos reímos. ella lleva el pelo largo hasta por debajo de la cintura. siempre recogido en un moño. sé por dónde le llega porque una vez me lo enseñó. nunca se lo suelta en público. nunca.
mi pelo es como mi decisión de no tener hijos biológicamente, tener más de una relación o no casarme. S. no comparte, pero respeta.quiere que vaya a su casa a comer. quiere cuidarme porque ve que mucho tú enferma. tú no bien. tú necesitas que te cuiden.
- sí, yo necesitar cuidados, S. yo necesitar descansar (mientras asiento y riendo digo): yo terminar hablando como tú, S.! yo no saber ya castellano!
y S. se ríe mientras cobra a alquien que terminó su llamada en la cabina, y le dice a su hija mayor que vaya a por el pequeño que ha salido corriendo a la calle por donde pasan coches...
___ ____ ______ ______ ____ ___ ___ ___ _ __ _ _ __ __ ___ ____ ______ _____ ____
ayer jueves 4 de noviembre pasó por la librería una amiga a verme. hablando llegamos a que está dando clases de castellano para inmigrantes en La Biblio (más info también en: http://es.wikipedia.org/wiki/La_Biblio) Y se "quejó" de que sólo había hombres, claro. las mujeres no acuden a espacios mixtos. no van.
y yo le hablé de S.
Le conté lo de la asociación, que aún no la hemos registrado (aunque S. ya anda con otras mujeres haciendo cosas) porque la que iba a ocupar el cargo de presidenta luego se echó atrás porque su marido no la dejaba. hemos tenido que rehacer todo y al final se necesita que yo esté también en la junta directiva. S. está de presidenta. no quería por si la acusaban de querer tener poder. de querer sacar provecho de la asociación...
ayer se pasó mi amiga por la librería y quedamos en que vendrá a conocer a S. y las otras mujeres. que dará las clases.
S. se alegró de la noticia cuando me pasé a decírselo anoche.
hemos quedado el martes para ir juntas a registrar por fin la asociación...
¿Cuidar(me)? Ya lo hago. Le he pedido a S. que si comemos juntas el martes en su casa, porfi sea sin picante... que no puedo con él :-)
esta tarde noche he estado algo así como más de una hora tratando de entender que necesitaban S. y su marido de mí. en su castellano mezcla de portugués e inglés me han explicado un montón de cosas que querían hacer: clases de castellano para las mujeres procedentes de Asia que hay en el barrio, clases de ordenador, enseñar a un grupo de chicas a bailar para el festival de Bollywood, clases de bangla para sus hijos e hijas porque han nacido en españa y no saben escribirlo y apenas lo hablan... muchas cosas querer hacer, muchas cosas... me dice con una sonrisa ella...
- Las mujeres quieren un trabajo, tú sabes? pero no saben español. luego no saben tampoco de mail, ni google, ni nada...
- Aja, y por eso quereis las clases de castellano y de ordenador
- Sí, yo cerrar locutorio de 9 a 11 y ellas venir y yo enseño ordenador
- Ya, pero se lo enseñas tú, genial, pero ¿y el castellano? porque yo no puedo.
- si, se tú no tiempo
- ¿entonces?
y nada, que sólo me lo estaba contando...
tras muchos otros diálogos en que me cuentan lo que quieren hacer por fin llegamos a que lo que necesitan es que les ayude con los estatutos y todo lo necesario para hacer una asociación en madri... que escribir en castellano no se les da precisamente bien...
Risas, entendimiento por fin.
¿Y lo del baile? les pregunto
Me vuelven a contar que quieren enseñarles a bailar para el festival y hasta me cuentan (otra vez) cómo lo van a hacer. Primero les pondrán un video para que vean cómo es. Me río al ver al marido de S. haciendo gestos de cómo se ve el video y se imita lo que se ve... ¿Bailarán ellas o también queréis españolas? les pregunto. Y él me dice:
- españolas, españolas! todas las mujeres que bailaron en el festivo (festival) ser españolas... sólo una asiática, sólo una
- ¿Y eso?
- ahhhh, mujeres bangla no bailar en publico. mujeres no pueden...
y S. sale de dentro con el más pequeño en brazos y me dice:
- yo no puedo bailar. mucho problema para bangla indias sí bailan, sri lanka también, pero bangla no...
entiendo. les digo. o creo que lo entiendo, vaya. otra cosa es que me acuerde de un fragmento del libro que acabo de leer:
" (...) la figura de la bruja, que en La Tempestad se encuentra confinada a un segundo plano, se ubica en este libro en el centro de la escena, en tanto encarnación de un mundo de sujetos femeninos que el capitalismo no ha destruido: la hereje, la curandera, la esposa desobediente, la mujer que se anima a vivir sola, la mujer obeah que envenenaba la comida del amo e inspiraba a los esclavos a rebelarse."
S. no es una esposa desobediente ni vive sola. sin embargo destila fuerza por todos los poros. con sus apenas 26 años lleva a cuestas 3 partos y la decisión de no tener ni uno más. aunque no usen preservativo. el último embarazo la tuvo en cama demasiados meses... anoche miraba mi pelo cortado de cualquier forma (tengo la manía de cortarme de vez en cuando toda la parte de delante algo así como corta con mechones extraviados, dejando la parte de atrás larga... muy larga), con varias puntas rebeldes empeñadas en estar para arriba cuando "deberían" ir para abajo.me río y la digo que si le pasa algo a mi pelo
- tienes uno de punta
- supongo.
y se lanza a bajármelo.
ambas nos reímos. ella lleva el pelo largo hasta por debajo de la cintura. siempre recogido en un moño. sé por dónde le llega porque una vez me lo enseñó. nunca se lo suelta en público. nunca.
mi pelo es como mi decisión de no tener hijos biológicamente, tener más de una relación o no casarme. S. no comparte, pero respeta.quiere que vaya a su casa a comer. quiere cuidarme porque ve que mucho tú enferma. tú no bien. tú necesitas que te cuiden.
- sí, yo necesitar cuidados, S. yo necesitar descansar (mientras asiento y riendo digo): yo terminar hablando como tú, S.! yo no saber ya castellano!
y S. se ríe mientras cobra a alquien que terminó su llamada en la cabina, y le dice a su hija mayor que vaya a por el pequeño que ha salido corriendo a la calle por donde pasan coches...
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ayer jueves 4 de noviembre pasó por la librería una amiga a verme. hablando llegamos a que está dando clases de castellano para inmigrantes en La Biblio (más info también en: http://es.wikipedia.org/wiki/La_Biblio) Y se "quejó" de que sólo había hombres, claro. las mujeres no acuden a espacios mixtos. no van.
y yo le hablé de S.
Le conté lo de la asociación, que aún no la hemos registrado (aunque S. ya anda con otras mujeres haciendo cosas) porque la que iba a ocupar el cargo de presidenta luego se echó atrás porque su marido no la dejaba. hemos tenido que rehacer todo y al final se necesita que yo esté también en la junta directiva. S. está de presidenta. no quería por si la acusaban de querer tener poder. de querer sacar provecho de la asociación...
ayer se pasó mi amiga por la librería y quedamos en que vendrá a conocer a S. y las otras mujeres. que dará las clases.
S. se alegró de la noticia cuando me pasé a decírselo anoche.
hemos quedado el martes para ir juntas a registrar por fin la asociación...
¿Cuidar(me)? Ya lo hago. Le he pedido a S. que si comemos juntas el martes en su casa, porfi sea sin picante... que no puedo con él :-)
jueves, 4 de noviembre de 2010
cuidarte. tienes que.
últimamente es lo que más oigo: cuidate. deja cosas...
si, si, si yo me cuido. si. pero...
¿en qué consiste cuidarse?
¿qué debo hacer para no andar arrastrándome por las esquinas cansada, dolorida, triste y rabiosa ante lo que veo y vivo?
soy afortunada. digo. nací acá. no ando en las minas de coltán (por ejemplo, y por cosificar y externalizar aún más lo que una no es y no conoce) (y sí, es fácil fustigarse por eso. no es el caso. no es eso. simplemente me sitúo en un mundo global donde las personas somos jerarquizadas por múltiples categorías)
soy afortunada, decía. pero veo y siento... y el mundo, tal como es, duele.
sin más.
¿qué debo hacer para cuidarme?
dejar de... ¿¡qué!!!?
qué coño es lo que hay que dejar de hacer para cuidarse una, eh?
dejar de mirar?
dejar de intentar cambiar cosas? (micro, por supuesto, pero no es sino el cotidiano la fuente de todo cambio...)
dejar de cuidar a otras? de amar? de emocionarse? de enfadarse? de irse un domingo a desmontar cargar y transportar una cocina -que iban a tirar entera al día siguiente para cambiarla por otra nueva- a alcobendas para así tener muebles de cocina en el centro social?
- ¿por qué fuiste tú? - me pregunta una amiga cuando los días siguientes me los paso casi en cama menos para ir a currar (a un proyecto en el que también me emociona estar y formar parte de él).
cuidarte. tienes que.
así que deja de...
"¿de qué?" insisto.
últimamente cuidarse me suena a aislarse. a centrarse en una (lo cual está muy bien) pero pasando entonces a no prestar atención (estar, cuidar, colaborar, construir, replantear y vuelta a pensar y hacer...) a lo que está alrededor...
cuidarse es dejar de ir a la huerta.
no hacer turnos en el centro social.
no quedar con nuevos grupos de mozas en un apoyo en esos inicios en que juegas el rol de poder dinamizar talleres para luego ir desapareciendo (en una expecie de muerte de éxito: ya no se te necesita)
no ir a unas jornadas...
no cuidar de otras tú a tu alrededor a quienes amas...
¿cuidarse es...?
¿qué mierdas es cuidarse, eh?
porque hoy yo, ahora mismito, justo antes de regresar a casa y sentarme a escribir esto, se lo dije a una amiga: "tienes que cuidarte".
está en pleno proceso de mudarse de nuevo a su antigua casa okupada.
las desalojaron, pero el dueño del edificio ahora las permite pasar.
acuerdo verbal.
el problema es que tiraron todo.
destrozaron todo.
para que no volvieran a entrar. nadie.
y las ratas acamparon en el lugar...
luego vino la sorprendente noticia.
y entonces ahora: vuelta a hacer obras, a conseguir camas, muebles, etc.
reutilizar. moverse por este madri que tanto tira, consume y derrocha.
y eso está agotando a mi amiga. eso y otros procesos más complejos de interrelaciones humanas en esto de las construcciones de comunidad, de lo colectivo, de estar de una otra forma diferente a "lo normal"
así que está aGotADa...
así que se lo digo... la frase fatal: "tienes que cuidarte"
y sentada, mientras tecleo esto, me río amargamente...
porque cuidarse va a ser ¿lo qué? ¿dejar de ir a por muebles, dejar de hacer obra, dejar de recoger ratas muertas?...
mierda...
si ya me cuido, ya...
y ella...
yo sé (creanme, lo sé) que no podemos pasar por encima de nosotras mismas... pero si me quedo en casa quieta, muda, amordazada... es entonces seguro cuando paso por encima mío...
aunque este cuerpo mío me esté indicando que debo parar... ¿acaso cuidarse pasa por parar...? mal plan me queda entonces... mal plan...
sin más...
cuIdENsE...
que yo ando aún buscando el ¿equilibrio?...
PD: Para A. (que te quiero... ¿sabes? en realidad, y creo que queda claro después de haber escrito esto, siento haberte dicho que te tienes que cuidar...) (No me lo digas tú tampoco a mí más... ;-p)
PD2: Bruji, me seguiré cruzando media ciudad para ir a verte...
PD3: por más que se emperren los iridiólogos, homeópatas, y demás sanadores/as, la paz no pasa por ver sin sentir o serenarse o dejar de hacer... Tiene que haber otro camino...
Sin más. Tiene que haberlo...
si, si, si yo me cuido. si. pero...
¿en qué consiste cuidarse?
¿qué debo hacer para no andar arrastrándome por las esquinas cansada, dolorida, triste y rabiosa ante lo que veo y vivo?
soy afortunada. digo. nací acá. no ando en las minas de coltán (por ejemplo, y por cosificar y externalizar aún más lo que una no es y no conoce) (y sí, es fácil fustigarse por eso. no es el caso. no es eso. simplemente me sitúo en un mundo global donde las personas somos jerarquizadas por múltiples categorías)
soy afortunada, decía. pero veo y siento... y el mundo, tal como es, duele.
sin más.
¿qué debo hacer para cuidarme?
dejar de... ¿¡qué!!!?
qué coño es lo que hay que dejar de hacer para cuidarse una, eh?
dejar de mirar?
dejar de intentar cambiar cosas? (micro, por supuesto, pero no es sino el cotidiano la fuente de todo cambio...)
dejar de cuidar a otras? de amar? de emocionarse? de enfadarse? de irse un domingo a desmontar cargar y transportar una cocina -que iban a tirar entera al día siguiente para cambiarla por otra nueva- a alcobendas para así tener muebles de cocina en el centro social?
- ¿por qué fuiste tú? - me pregunta una amiga cuando los días siguientes me los paso casi en cama menos para ir a currar (a un proyecto en el que también me emociona estar y formar parte de él).
cuidarte. tienes que.
así que deja de...
"¿de qué?" insisto.
últimamente cuidarse me suena a aislarse. a centrarse en una (lo cual está muy bien) pero pasando entonces a no prestar atención (estar, cuidar, colaborar, construir, replantear y vuelta a pensar y hacer...) a lo que está alrededor...
cuidarse es dejar de ir a la huerta.
no hacer turnos en el centro social.
no quedar con nuevos grupos de mozas en un apoyo en esos inicios en que juegas el rol de poder dinamizar talleres para luego ir desapareciendo (en una expecie de muerte de éxito: ya no se te necesita)
no ir a unas jornadas...
no cuidar de otras tú a tu alrededor a quienes amas...
¿cuidarse es...?
¿qué mierdas es cuidarse, eh?
porque hoy yo, ahora mismito, justo antes de regresar a casa y sentarme a escribir esto, se lo dije a una amiga: "tienes que cuidarte".
está en pleno proceso de mudarse de nuevo a su antigua casa okupada.
las desalojaron, pero el dueño del edificio ahora las permite pasar.
acuerdo verbal.
el problema es que tiraron todo.
destrozaron todo.
para que no volvieran a entrar. nadie.
y las ratas acamparon en el lugar...
luego vino la sorprendente noticia.
y entonces ahora: vuelta a hacer obras, a conseguir camas, muebles, etc.
reutilizar. moverse por este madri que tanto tira, consume y derrocha.
y eso está agotando a mi amiga. eso y otros procesos más complejos de interrelaciones humanas en esto de las construcciones de comunidad, de lo colectivo, de estar de una otra forma diferente a "lo normal"
así que está aGotADa...
así que se lo digo... la frase fatal: "tienes que cuidarte"
y sentada, mientras tecleo esto, me río amargamente...
porque cuidarse va a ser ¿lo qué? ¿dejar de ir a por muebles, dejar de hacer obra, dejar de recoger ratas muertas?...
mierda...
si ya me cuido, ya...
y ella...
yo sé (creanme, lo sé) que no podemos pasar por encima de nosotras mismas... pero si me quedo en casa quieta, muda, amordazada... es entonces seguro cuando paso por encima mío...
aunque este cuerpo mío me esté indicando que debo parar... ¿acaso cuidarse pasa por parar...? mal plan me queda entonces... mal plan...
sin más...
cuIdENsE...
que yo ando aún buscando el ¿equilibrio?...
PD: Para A. (que te quiero... ¿sabes? en realidad, y creo que queda claro después de haber escrito esto, siento haberte dicho que te tienes que cuidar...) (No me lo digas tú tampoco a mí más... ;-p)
PD2: Bruji, me seguiré cruzando media ciudad para ir a verte...
PD3: por más que se emperren los iridiólogos, homeópatas, y demás sanadores/as, la paz no pasa por ver sin sentir o serenarse o dejar de hacer... Tiene que haber otro camino...
Sin más. Tiene que haberlo...
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