<< El que viva verá. Me viene la idea de que, en secreto, persigo la historia de mi miedo. O, más exactamente, la historia de su desenfreno, más precisamente aún, de su liberación. Sí, de veras, también el miedo puede ser liberado, y en ello se ve que forma parte de todo y de todos los oprimidos (....) La mujer libre aprende a apartar sus miedos poco importantes y a no temer al único gran miedo importante, porque ya no es demasiado orgullosa para compartirlo con otras...>>
Casandra, Christa Woolf
"¿Quiénes sois vosotros para decretar quién debería seguir vuestras normas y leyes inventadas?" Layla Anwar, Mujeres en Iraq: nubes rosas y rojas
he quedado a tomar un vermú con uno de mis compas (amante, lindo, a veces "exasperante" -como todas aquellas personas con las que tienes tanta intimidad en el cotidiano...- :-) (hoy es su cumpleaños, por cierto) y su amigo recién llegado de China (casualidades de la vida)
sólo escribo porque estábamos en ese bar al que hemos ido tantas veces y de repente zas! dos bofetones casi seguidos...
uno:
"venga! ¿a qué vais a invitar a la señorita?"
ufffff...
los tres nos miramos. me enervo pero paso. sólo le salgo con un "venga chicos, ¿a qué os invita la señorita? le parece? si le da igual quien lo pague, no? el caso es que consumamos..."
y seguimos a lo nuestro... pero...
y dos:
un niño de una pareja recién entrada en el bar llama de pronto mi atención porque subido en una banqueta le dice insistentemente a este mismo camarero: "dame un besito! un besito!!!" y él le dice: "no! que se van a reir de mi si te lo doy, que los hombres no se besan!!! eso sólo lo hacen los mariquitas"
UUUFFFFF!!!!
y ahí sí salto a voz en grito: "cómo que no se besan! dí que sí, que los hombres sí que se besan!"
y oigo a la madre, sonriéndome, que le dice: "sí, cariño, sí se besan. son estos, que no besan."
y el niño se pega un "morreo" con el hombre que va con su madre, que le dice: "venga, dámelo a mi!"
y sonrío...
hale, me voy el finde fuera...
besos! muchos besos a diestro y siniestro y por todas partes joder!...
tengo una amiga que está de nuevo en China este mes
hace poco murió su linda abuela
su abuela revolucionaria
su abuela querida...
nos acaba de enviar un mail que se llama "entre tantas palabras"
y nos cuenta lo que siente al ver cajas y cajas de cartas, de cuadernos escritos hasta el último rincón con una letra pequeña y apretujada
hasta de calendarios escritos en cada casillita de cada día!
todo eso escribió su abuela...
con detalles cotidianos (qué comió, qué vio, qué pensó ese día...)
con teorías de máquinas y cómo construirlas
con procesos sociales, revoluciones, cambios...
con sentimientos...
mi amiga quiere leer
yo quiero leer con ella
se me ocurre buscar en Internet "entre tantas palabras", entrecomillado...
83300 resultados
83300 sitios que leer entre tantas palabras...
y una, en una clara sustitución de esas salas llenas de cajas en China donde le gustaría estar con su amiga, acompañándola, se pone a leer los resultados de google...
pimpinela (si, si, letras de pimpinela por doquier)
alguien que habla de jesucristo o de dios...
amor y desamor (sorprendentemente no se lleva la palma lo hetero)
un foro de mujeres poetisas, con un poema de un hombre que contiene estas palabras: "entre tantas palabras" (no puedo más que reirme...)
y sigo:
alguien hablando de los resultados positivos a la prueba de VIH...
la dicotomía entre "palabras con sentido: la narrativa, el ensayo" y "la poesía" ...
y la idea de la profusión de palabras como algo verborreico, entre lo cual hay que encontrar el sentido, la palabra importante, algo que valga... "entre tantas palabras"...
varios de los resultados de google insisten en esta última idea. y me enfado...
la abuela de mi amiga escribía mucho. escribía...
y ella nos lo cuenta a sus amigas acá en Madri...
y nos dice: "y comemos sandía y jugamos basket y me enseñan decenas de categorías para clasificar todo. me pasan una caja. cartas. no puedo trabajar, no puedo ser útil para este campo de trabajo, sólo quiero leer."
yo tampoco, Gi, yo tampoco valdría para esa tarea... pero sí para leer contigo y pasar así las horas, los días... sin clasificar... :-)
te quiero...
papel en blanco en forma de pantalla a esta ventana mundo que es la Internet...
migraña producida por el cambio de graduación de mis gafas y mis lentillas (ya haré una entrada, o quizás no, de la salud y calidad de vida para quien pueda permitírsela... si ves mal y no tienes dinero, ese asqueroso papel en el cual creemos, te rejodes...)
horas delante de una pantalla...
pereza... aún no he hecho nada de cenar, mi estómago ruge...
dolores... sigue ahí, conmigo, la enfermedad...
creatividad... estuve dale que te pego con una Web que estoy haciendo sobre género y drogodependencias...
desazón... después de varias horas trasteando en las tripas de la administración del sitio, no me gusta cómo me ha quedado. muerte a las formas, viva el contenido...
certezas... en la internet, como en tantos otros espacios, sin formas, no hay contenidos...
voy a ver si ceno algo...
(*) (este asterisco viene de arriba, ¿recuerdan? puse "divagaciones") siempre me gustó la palabra "divagar", que dice la misógina, homófoba, machista, etc. etc. de la R.A.E. que es: "separarse del asunto que se trata" y "hablar o escribir sin concierto ni propósito fijo y determinado". así (di)vago yo por la red, así visito espacios que me gustan casi siempre, así leo otras afines, así me encuentro con ellas aunque esté sentada, sola, en el sofá de mi casa, en una postura que si me viese mi amigo Toño, el del yoga, me daría un tirón de orejas seguro...
lo dicho: me voy a ver si me alimento de algo no virtual... ÑAM!
PD: las dos leo viven con gatuna compañía, y miran al mundo con el desafío y la creatividad de las que fugan... No dejen de pasarse por la entrada de Leo.
Ante la esfericidad abstracta del planeta
la redondez turgente de tus senos pulidos
Ante la prepotencia de la razón
tu risa descabellada de amazona cáustica
Ante la caída internacional del comunismo
el desmoronamiento brusco de tu falda
Ante el proclamado Fin de la Historia
el nacimiento de un nuevo tu lunar en el hombro
Ante las guerras futuras
el estrabismo voluptuoso de uno de tus ojos
Ante la previsible muerte
la fricción de tu cuerpo desnudo
la humedad de las mucosas
el lamento vulvar.
"Filosofía" de Cristina Peri Rossi, en Otra vez eros, 1994
mmmm, he estado este fin de semana "secuestrada" por un par de amigxs en Madrigal de la Vera: río, pozas, maleza... un poco de aislamiento en mitad de un río en buena compañía... :-)
lo malo que había demasiada gente normativa, normal, "lo" de siempre... (tengo grabado el momento chicos subidos a una roca encima de una de las pozas, otros chicos gritándole a uno de ellos -colegas todos, eh?- : "mariconazo! negro de mierda! tirate ya! vete a tu pais! marica, pichacorta!!! pero tírate ya!!!!" Y la novia: "oye! de pichacorta nada! eh???" Y las otras chicas: "ay! que yo por aquí no puedo, que se me descoloca el bikini, ay! que se me ve esto o aquello, ay ay ay ay! y ohhhhhhh! qué locos están, mira que tirarse desde ahí" -mietras suspiran por sus huesitos-) bggggggg!
en fin, salvo esos (y otros momentos) he estado mu a gustico...
vuelvo a madri y me encuentro con que Kumbia Queers van a dar un concierto acá, este mismo jueves 5 de agosto!!! me he enterado por Asor, que como Kumbia Queers, usa Facebook (odio Facebook) :-p pero el evento merece el post (sobre todo después de un finde tan lleno de gente en bañador por todos lados! agh!)
y yo me acordé de leonor. transgresora leonor, que en su blog dice: "Mientras haya una clase inferior, pertenecere a ella. Mientras haya un elemento criminal, estare hecho de el. Mientras haya un alma en prision, no sere libre... La dijo Eugene Debs pero me hubiera gustado que la dijera Mijail Bakunin"
y me reí
porque nací y me crié en Vallekas, porque ahora vivo (desde hace casi 12 años ya) en Lavapies. porque mi piel es blanca-amarillenta, aunque cuando estoy morena me dicen que parezco gitana... así que no, nunca me habían llamado sudaka hasta que alguien lo ha hecho por correo electrónico, sin conocerme en persona, sin saber nada de mi...
nada salvo que contesté en una lista de correo electrónico llamada "MadridRecicla" - que sirve para ofrecer lo que no usas y pedir lo que necesites (o creas necesitar)-, decía que contesté en esa lista a una tipa que lanzó un mensaje racista en plan "los sudamericanos son unos informales que me han dejado plantada, a mi, haciéndome perder mi tiempo precioso y que dono mis cosas caras porque haré bien a las familias numerosas o las ONG's o las personas en dificultades económicas"
no me metí con el tufillo clasista. no me metí con que da sus cosas caras (sic.) no porque le interese una mierda el reciclaje o el reuso, sino porque así ayuda a las personas en dificultades económicas, pobres ellos, que no pudieron comprarse lo que ella dona "altruistamente"...
pero sí me metí con su racismo, por el cual pedía perdón pero que se lo habían ganado a pulso...
¿desde cuándo se gana una a pulso un sistema de discriminación? le dije. y alguna cosa más, de forma pública e irónica. y eso la debió rejoder, porque me contestó en privado que viajara y viviera un poco, pequeña ñina, bonita, y que luego opinara, que ella se basaba en su experiencia de 15 años trabajando con latinoamericanos todos los días (ya se sabe: América del Sur, toda una indivisible)
y ahí que me reí (una gran carcajada JAJAJAJAJAJA! en mayúsculas, en el cuerpo del mensaje) y la llamé pedante. sin más acompañamiento que un emoticon ":-)" y un "jijijijijijiji!" final. y entonces me envió otro mail:
"reitero lo dicho, sudaca"
trataba de ofender
pero yo me acordé de leonor... y de tantas otras compas, afines, amigas, reapropiadas "sudakas"... y me sentí orgullosa
así que gracias, señora del mail, me gusta que alguien como usted pretenda insultarme con esa palabra...
PD: al ir a buscar la frase de leonor a su blog para copiarla aquí me he encontrado con la siguiente entrada:
Un sistema que también resulta en unos cuerpos que se creen con el derecho a interpelarnos y que nos quedemos calladas, mudas, amordazadas...
Porque si respondes te estampan un vaso en toda la cara...
Eso es lo que acaba de pasarle a una compa cuando en una bar contestó a un pesado baboso. Él la agarró. Ella le arrojó el contenido de su vaso, cerveza, a la cara. Y él le estampo el vaso en la cara...
Sangre, dolor, rabia...
Y a él que simplemente le echan del bar...
Y se va. Campante, tranquilo. A lo sumo con algún rasguño del vaso que él rompió sobre la cara de otra persona...
Cicatrices
De nuevo eso es lo que queda en nuestros cuerpos
Esta vez en el suyo, el de nuestra compa...
Cicatrices
Ojala se les abriera una raja bien grande, de arriba a abajo, cruzándoles enteros cada vez que nos agredieran, a una de nosotras: mujeres, trans, lesbianas, gays... las unas otras distintas, inapropiables, diferentes, torcidas, putas, perras...
Hoy no me queda más que expresar la rabia en la distancia, a través de estas palabras... y esperar que quienes estais cerca de ella la podáis acompañar...
(muchos besos, Almu... que el grito retumbe y retumbe y nos sigamos reconociendo las unas en las otras, a pesar de las distancias...)
Lo escribió Marieta Manso.
Me gustan sus narrativas breves...
Tania
Marieta Manso
Informe académico: “Alumna disruptiva, desestabilizante, con poco interés, maleducada, con clara tendencia a distorsionar en las clases, incapaz de asumir las normas, repetidora, consumidora de porros a primera hora de la mañana y en los recreos, 4 expulsiones durante el curso, múltiples apercibimientos por escrito, padre drogadicto y fuera del hogar familiar, madre incapaz de hacerse cargo.”
Lloraba el día de las notas de fin de curso, había aprobado todo.
Guerrillera en un sistema educativo que expulsa a la periferia a lo diverso y lo conflictivo, se negó a quedarse parada en el margen.
Amiga leal de sus compañeros, sensible y digna, inteligente, colaboradora cuando había que ayudar en cualquier tarea extraescolar, amante de la calle, fría con los chicos que no respetaban que ella quisiera usar condón, emocionada y enfadada cuando escuchaba por primera vez algunas injusticias que pueblan la tierra, atenta a las necesidades de los que la quieren.
18 de julio... (el del 36)
11 de septiembre... (el del 73)
24 de marzo... (el del 76)
son fechas que me ponen nerviosa...
supongo que "tonterías" de lo simbólico de esas fechas, de lo material-real del sufrimiento de esas fechas...
sé que hay muchas otras (fechas con golpes de estado, digo)
y también que hay otras sin embargo a celebrar
pero hoy estoy alterada
no me gusta oir que es 18 de julio
mi cumple cayó cerca, el 11
y encima no era mi cumple, era el día "del mundial"
pero hoy visité mi blog, para editar el perfil (quería explicar por qué no pongo etiquetas) y vi que llevo 99 entradas, entre publicadas y borradores, claro
pero 99
así que: cosas de la socialización, me apetece celebrarme el blog, tal día que hoy, con algunos de mis videos preferidos
para que sean mi entrada 100
no todos son alegres
pero no siempre lo que una prefiere es alegre...
ahí se los dejo, a ver si consigo, hoy, en mi ser, que el 18 de julio deje de ser...
PD: Me encantaría poner un poema de Benedetti, unas palabras de Galeano, pedir a Audre Lorde que venga en mi auxilio, hacer de Esta Puente Mi Espalda... tener, en fin, un lugar en el que ¿esconderme?... no! desde el que apoyarme y gritar bien fuerte...
PD2: al final no explico por qué no pongo etiquetas, lo sé, pero no me sale ponerlas. será que no me gustan las categorías...
últimamente me bajo al parque de Casino la Reina a hacer yoga con un amigo que me ha cogido por banda desde esto del diagnóstico de la fibromialgia
él me enseña ejercicios, y yo y mi cuerpo anquilosado y dolorido, los hacemos sin prisa pero sin pausa...
es una inyección en la autoestima (o algo parecido), porque me dice que se me nota eso de los años de baile que hice allende la adolescencia, y que tuve que dejar por una lesión (cómo no!). "corrige tal cosa", me dice, y yo corrijo solícita y obediente la posición de la espalda, esos hombros demasiado subidos, la tensión de la pierna...
y respiro
es bueno respirar...
mmmmm, ahhhhhhhh, mmmmm, ahhhhhh....
así te concentras en los dos policías que de repente se acercan a dos hombres que estaban tranquilamente sentados en un banco, en el parque, como mi amigo y yo
ellos no hacen yoga (los hombres, digo, que los policías ya se sabe que en "horas de servicio" no hacen estas cosas). están sentados junto a la fuente en la que acaban de lavar una camisa y junto al árbol en el cual la han tendido
tienen muchas bolsas alrededor, y dos carritos de la compra
"papeles" (piden los señores policías a los hombres sentados en el banco, en un parque)
y ellos se los enseñan
parece estar "todo en orden"
así que se ponen los guantes (los policías, no los hombres) (es que ponerse los guantes sí que lo hacen en "horas de servicio") (como lo de pedir "papeles") y se ponen a registrar todas sus bolsas
siguen sin encontrar nada. claro
y yo ya no puedo más respirar sin algo de tensión
mmmmmm (mierda!) , ahhhhhhh (cagüen su vida), mmmmmm (rabia), ahhhhhhh...
no puedo seguir estirando como si tal cosa, pero parece que lo hago...
porque como si tal cosa, vivimos en un país en el que esos dos hombres no pueden estar tranquilamente sentados en un banco, en un parque, sin que vengan dos policías a tocarles las narices un rato mientras mi amigo y yo sí podemos hacer yoga un día por la mañana porque somos blanquitos (y tenemos el suficiente tiempo libre para hacerlo...)
En el blog de Helen.
Lo corto y pego.
Sin más...
(lo leí tras publicar mi entrada anterior... besos, helen. gracias por escribir como y lo que escribes)
Natasha fue encontrada sin vida en la bañera. Sola. Tres días después de su muerte.
¿De qué murió? De la vida misma es una respuesta rápida: para morir sólo hace falta estar viva. Pero, ¿Qué tipo de vida te lleva a morir sola en una bañera y que te encuentren a los tres días? ¿qué tipo de vida lleva a que tu familia no esté para estos trotes y decida distanciarse del asunto? ¿qué tipo de vida permite la muerte más dolorosa: la muerte en vida?
La respuesta más tentadora es pensar que una persona vencida a la fuerza letal del alcohol no podía esperar otra cosa; que alguien confinado a la marginalidad no podía soñar otra muerte. Cuando sé es transexual, puta y alcohólica –tres condiciones que van alegremente de la mano como hermanas en desgracia – la soledad es un asunto cotidiano, y la muerte, una cuestión de tiempo. Pero esta respuesta deja de lado aquello que afirmó Perlongher: “la fuga de la normalidad abre un campo minado de peligros”.
Hace muchos años escuché decir: “Estamos de luto. Ha muerto Juan Domingo Perón.” Un hombre, un nombre. Otra gente escuchó: “Españoles, Franco ha muerto”. Un hombre, un nombre.
Afortunadamente, nunca más volveremos a ver en vida a Franco ni a Juan Domingo Perón, pero sus imprentas históricas y el poder de sus nombres perdurarán por siempre en la Historia y el recuerdo de los pueblos.
Sin embargo, ante la muerte de Natasha no podemos siquiera decir: “Ha muerto Natasha”. Al llamar a la funeraria para saber cuánto hemos de recaudar en la próxima fiesta para pagar la incineración, tenemos que decir: “Ha muerto Nicolás”. Un nombre en un DNI, un desconocido, alguien que quizá nunca existió.
Hace años que Nicolás se fundió en el cuerpo revolucionado de Natasha. Aunque – afortunadamente – algunas funcionarias tienen ética y contemplan su nombre verdadero, al Estado y sus instituciones todo esto le importa una mierda. Vidas descartables. Innecesarias. Molestas. La basura va al contenedor, y de allí, a algún sitio inhóspito alejado de ciertas conciencias.
Mientras tanto, la manada aúlla y se da mordiscos. Peleas, algunas con sangre, dividen nuestra comunidad. Antonia deja de hablarse con Julita, Pepita está enfadada con Lolita, Maripili y Juanita no se hablan por una nimiedad que se transforma en asunto de Estado. Ceños fruncidos. Broncas. Desvelos. Traiciones. Mentiras.
Flori me dijo: “Moriremos todas solas”. Yo creo que lo peor es que no nos damos cuenta de que vivimos solas, que nos cuesta aceptar todas esas noches que nos adormecimos en colchones de púas, que corremos un tupido burka anfetamínico sobre nuestra capacidad para crear mundos vivibles mientras ahogamos en alcohol nuestros miedos más profundos. Y, entretenidas con nuestras disputas, vamos dejando que el óxido nos corroa lentamente.
Nenas, no queremos cadenas. Queremos libertad. Y la libertad exige una responsabilidad atroz: la de una ética que nos una no porque la sociedad nos machaca, sino porque vivir es una guerra permanente: contra la violencia de un sistema uniformador; contra la desolación de un paisaje pintado con la pátina sombría de la marginación; contra el clientelismo que instala a mercaderes de la vida en las instituciones que deberían defender los derechos humanos, como el de “vivir y morir con dignidad”.
Maripili, Julita, Pepita, Juanita: no mires para otro lado. Pon la bronca en su lugar y únete a tu hermana porque, como decía el Martín Fierro y mi papá cada día después de la cena: “Nunca se olviden de esto: los hermanos sean unidos, esa es la ley primera, porque si entre ellos se pelean los devoran los de afuera”.
Mientras tanto, discuto fatigosamente con funcionarias de la Generalitat por un informe sobre la homofobia en Catalunya que no se quiere publicar. Y me entristezco soñando qué pasaría si asumiéramos la responsabilidad de poner límites a la injusticia, qué pasaría si cada marica, cada bollera, cada trans, cada puta, loca, inmigrante, desgraciada, marginada y pisoteada por este sistema de discriminación de lo bueno y lo malo, lo normal y lo perverso, lo aceptable y lo aniquilable, uniéramos nuestras fuerzas contra el fascismo que mata en vida.
Y lo que más me jode de todo: que no puedo evitar pensar que soy una paranoica, que mi enfado es injustificado, que peleo con molinos de viento en un desesperado intento de construir una burbuja de paz y felicidad, esos gloriosos conceptos.
Entonces es cuando me cago en la paz, en la felicidad y la bondad; vomito mi rabia sobre las leyes que intentan tapar una injusticia atroz y deseo fervientemente una performance queer de Violencia Ribas.
Natasha, que descanses en violencia y puedas así vomitar tu soledad sobre los zombis que jugamos a la convivencia pacífica. Amén."
Por más que me rejoda (es lo que tiene no querer patria, que tampoco me vale eso de la república) hoy lo he gritado desde las tripas. Hasta he puesto el himno de Riego a sonar por los altavoces a través de mis ventanas, del patio...
Al grito de "Viva España!" de una vecina a mi me ha salido casi instantáneo: "Viva la República, joder!"
Y me ha entrado la risa con mi amiga Anna, que está en casa pasando estos días.
España-Alemania.
La gente ha gritado, celebrado, la victoria de "la Roja"...
"Antes la Roja era la Pasionaria, hombre!" le digo al portero del edificio donde suelo ir a currar cuando, al salir, me dice que si ya me voy a ver a la Roja hoy...
"Y el Carrillo! El Rojo!" (me contestó)
"Pues eso, hombre, que qué Roja ni qué Roja. Y no, no voy a ver a la selección española esta tarde, no"
"¿Nooooo?"
No. Pero lo he tenido que oir.
Por eso he gritado. Y he puesto el himno de Riego...
Mi amiga "es" (ya saben: entrecomillo) alemana. Ha estado muchos años en madri. Ahora está de visita, no más. Estábamos tan tranquilas a ratos leyendo, a ratos charlando, cuando de repente dice: "mnchs! ojala gane España"
"¿Lo qué?" le digo. O_o
"Es que en Alemania sería horrible si ganan, todo el mundo con banderas, chillando, gritando por la calle, los coches pitando, horrible!!!"
Y me río. "Pero estás aquí, te lo vas a comer igual si gana España"
Y se ríe. Claro.
Pero no le puede salir "que gane Alemania"... Como a mi no me habría salido ni jarta de vino "que gane España" si hubiese estado en Berlín. Que pierdan, joder, que pierdan de una vez para que una no tenga que andar gritando loas a la república (que la preferiría a lo que hay, todo hay que decirlo) en contestación a las proclamas de viva espaÑÑÑÑÑa de más de una y de uno por aki...
Le cuento que por la calle Carretas, al salir de Sol, había muchos paquistanies vendiendo banderitas rojigualdas. Uno me la mete casi en la nariz.
Bg.
Aparto de un manotazo la bandera.
Pero luego pienso que las está vendiendo como podría estar vendiendo latas de cerveza. Es lo que se vende, porque las compran...
Casi me es algo así como tragicómico o doloroso verles con las camisetas españolistas, y decenas de banderas ídem entre sus manos. Esto es (uno de los aspectos d)el capitalismo y la globalización, señores... "paquis" y chinos vendiendo banderas...
Mi vecina sigue jaleando y celebrando la victoria. "ole ole ole ole ole ole ole ole ole ole!!!" así, sin descanso.
"Shhhhhhhhhh! joder!" le dice Anna mientras intenta concentrarse en 'Píldoras Azules'.
Se ha leído de una tacada todos los tomos de 'Los combates cotidianos' de Manu Larcenet. Y 'El retorno a la Tierra', que es lo mismo, pero en plan humor (el otro te hace agujeritos en el estómago a veces)
Molan los cómics, dice, porque te los puedes leer relajadamente, de seguido.
Yo me río: si, si no coincide con un partido de fútbol...
PD: lo que me rejode, y que por eso grito 'viva la república', es que todavía hay quien dirá que esto de nacionalismo y crear un "nosotros" frente a "los otros" no tiene nada... que "sólo" es fútbol...
Y una mierda...
nsch! ójala hubiese ganado Alemania, le digo a Anna con la sonrisa torcida...
y me corto el dedo con el papel de "Promethea" de Alan Moore.
me encanta...
madri está colapsado (o algo así). la gente se pelea para subir en los autobuses. no llegan a tiempo (¡tiempo!) de currar.
no hay metro.
huelga total.
sin "servicios mínimos".
por sorpresa.
el lunes. zas! bofetón en toda la cara...
y me río...
pero la gente se dedica a "blasfemar" y despotricar. a criticar a las personas que curran en Metro, esa empresa que ahora nos llama clientes, no viajeros/as.
pero no todas les critican.
chachi! (expresión que me ha pegado la adolescente que tengo en casa ;-p )
acá un blog: http://usuariossolidarios.wordpress.com/
dejen sus muestras de apoyo perfavore...
:-)
besos! (encantados de la huelga "salvaje" -según los medios de des-comunicación- jajajaja!!!)
hoy anduve trasteando mucho por internet, a la par que terminaba varios curros pendientes...
es lo que tiene quedarse en casa porque te pesa el alma, el cuerpo, el no poder...
peeeroooo, en esos trasteos, una encuentra cosas.
muchas cosas.
y se anima y escribe para compartir...
hale, ahí van unas cuantas:
Una:
hedwig. y ese vestido de flecos al ritmo de su cuerpo. mmmmmmmm.
Otra: Una entrada en el blog de Leo (vayan, vayan. merece leerlo) La traducción es de Maggie. Una maravillosa compa que también nos pasó este otro comunicado que transcribo acá seguidito:
"Los queers árabes dicen: ¡NO al lavado en rosa en el Foro Social Estadounidense!
Nosotras, las organizaciones árabes y queers abajo firmantes, estamos escandalizadas ante la decisión del Foro Social Estadounidense de permitir que el grupo Stand With Us (“Respáldanos”) utilice el Foro como plataforma para hacer un lavado en rosa de los crímenes israelíes en la región.
Stand With Us manipula de manera cínica la lucha de las personas queer en Oriente Medio a través de su taller titulado “Liberación LGBTQI en Oriente Medio” (http://bit.ly/c3MLLA)
Stand With Us se define a sí misma como “una organización de propaganda sionista” y se describe a sí misma como “una organización educativa internacional que pretende garantizar que se cuente la versión israelí en comunidades, universidades, bibliotecas, medios de comunicación e iglesias a través de panfletos, conferencias, ponencias, visitas a Israel, y miles de páginas de recursos en Internet”. (http://bit.ly/b9eAc4)
Stand with Us no tiene ningún vínculo con el movimiento LGBT en Oriente Medio al margen de sus contactos con organizaciones LGBT israelíes de corte sionista y sin embargo pretende hablar de y por nuestros movimientos. No tiene ninguna credibilidad en nuestra región y como organizaciones que trabajamos desde dentro de Oriente Medio denunciamos su intento de utilizarnos, nuestras luchas, nuestras vidas y nuestras experiencias como plataforma para la propaganda pro-israelí.
Desde las brutales guerras de Israel en Gaza y en el Líbano en 2006, y en particular después de que sin provocación previa se atacara la flotilla de activistas que se dirigía a Gaza, el gobierno israelí se ha visto cada vez más marginado por las denuncias internacionales y debilitado por el creciente éxito de la campaña de Boicot, Desinversión y Sanciones (BDS). Para remediar esto, ha lanzado una campaña masiva de relaciones públicas utilizando organizaciones como Stand with Us para convencer el mundo que Israel no es un Estado colonial brutal sino una democracia libre en la que los derechos humanos en general y los derechos LGBT en particular se respetan y se mantienen. Stand with Us utiliza el lenguaje de los derechos de las mujeres y de las personas LGBT de forma engañosa para ocultar el hecho que la discriminación institucionalizada está consagrada dentro del Estado de Israel.
Nuestra lucha está profundamente entretejida con las luchas de todas las personas oprimidas, y no podemos aceptar que nos utilicen como herramienta para desacreditar la causa palestina. Stand with Us quiere hacer creer a todo el mundo que la causa palestina es inválida por la homofobia que existe dentro de la sociedad palestina, como si la homofobia no existiese en todas partes y como si las luchas por la justicia se basaran en la inherente “bondad” de los oprimidos y no en los principios de libertad, justicia e igualdad para todos, en todas partes. Stand with us querría compartimentar nuestras creencias, nuestras vidas e identidades de tal forma que la solidaridad con la lucha queer excluiría la solidaridad con otras.
Si bien se apresura a señalar la opresión de los queers palestinos bajo la Autoridad Palestina y Hamas, se olvida convenientemente que estos mismos queers no son inmunes a las bombas, el asedio, el apartheid y la destrucción que el gobierno israelí les impone cotidianamente. Olvidan que las múltiples capas de opresión que impone Israel no distingue entre palestinos heterosexuales y homosexuales.
Nos negamos a ser instrumentalizados por nadie, sean nuestros propios gobiernos opresivos o el lobby sionista que pretende hacerse con nuestra lucha para legitimar el Estado de Israel y sus políticas, dando a nuestros gobiernos nuevas excusas para ir en nuestra contra. Si quieres aprender algo de nuestros movimientos y nuestras luchas, involúcrate con nosotros y no con aquellos que quisieran utilizarnos como peones en la campaña israelí de disimular sus crímenes pintando su imagen de rosa.
Incluir Stand with Us en el Foro Social Estadounidense es un flagrante descuido por parte de los organizadores. Pedimos al Foro que explique esta inclusión, puesto que vulnera sus propios principios de anti-racismo, de unir las comunidades oprimidas, de dar prioridad a las voces que se suelen marginar, y oponerse a la política exterior de Estados Unidos. El Foro Social debe responder a sus propios criterios. Esperamos atentamente su respuesta a esta situación.
Helem
Protección libanés para personas LGBT
www.helem.net
Al-Qaws
Por la diversidad sexual y de género en la sociedad palestina
www.alqaws.org
ASWAT
Lesbianas palestinas
www.aswatgroup.org
Queers palestinos por el Boicot, Desinversión y Sanciones
pqbds.wordpress.com
Y la guinda:
un video de unos 19 minutitos con una mujer hablando. Una mujer a la que merece la pena escuchar (y leer). Oigánla (los subtítulos se activan seleccionando el idioma en la pestaña de 'subtitles'). Lo encontré en el blog de Itzi. Contra la historia única:
Como siempre: esto de quedarme en casita tiene su lado bueno...
... no cuidar es pro-capitalista; porque sólo quien realiza cuidados puede llegar a valorarlos, con su carga de vulnerabilidad, de dolor y de dependencia, porque no cuidar es menospreciar la regeneración de la vida al igual que la menosprecia el capital.
Sira del Río
será que estoy cansada.
enferma.
será que otra amiga anda en casa de su madre porque se rompió la pierna por cuatro sitios diferentes.
será que hoy acompañé a un amor a urgencias porque tuvo un accidente.
será que leí en el periódico del hospital que cada vez más voces se alzan en favor del copago de la sanidad, porque esto de que sea gratuita y universal no es muy "sostenible" (serán cabrones... "sostenible", "viable", son palabras de las que se han apropiado aquellos que están destrozando el planeta, la vida, la posibilidad...)
será eso, pero por mucho que no me vaya la autoinmolación y renuncia de sí, de una, en torno a los cuidados, esta frase se hizo un huequito en mi blog...
(PD: sigo diciendo que las mujeres tenemos derecho a no cuidar. es decir: debería ser una elección, no un destino...)
la puerta del sol aparece inundada de personas comprantes inmunes a estas repentinas tormentas de verano...
ojala un vendaval se las llevara lejos...
con sus oros
con sus bolsas
con sus ojos de mirar indiferente y aclimatados a una ciudad que consume sus gentes...
llueve...
manifestantes por la memoria histórica de las víctimas del franquismo andan pausadamente en círculos, sin detenerse... portan en alto, al final de un palo y bien visibles, fotos, rostros! de personas amadas desaparecidas... asesinadas... silenciadas...
la marea humana comprante ni se detiene...
¿memoria? ¿qué es eso? ¿para qué...?
alzo mis ojos al cielo. hoy estoy cansada, y mis lágrimas se confunden con las gotas que siguen emperrándose en caer a pesar del sol que nos ilumina entre las nubes...
sonrío... cierro los ojos e imagino un vendaval
que se los lleva. a todos. lejos. a donde no podamos sentir su indiferencia...
hoy volvía por mi calle y me reía de mi misma.
creo.
algo me hacía sospechar que parecía la imagen de la mujer moderna.
o algo así.
libros del doctorado (eterno, particular, a intervalos y sin fines académicos... pero doctorado al fin y al cabo) (para muestra estos libros que tengo que devolver con retraso a la biblioteca, y que no me leí ni de coña, claro) en una mano; en la espalda mi ordenador portátil (con su debian-GNU/linux instalado por mi misma y al que me cargo cada dos por tres en mi afán curioso de seguir probando cosas en linux, pero ordenadorcito portátil al fin y al cabo) (y en una mochila superchachipija que me regalaron... ejem) y mi agenda (pegatinas tipo stop control, o palestina askatu, etc. pero agenda al fin y...) y mi cuaderno (sin comentarios. o no muchos. anda lleno de servilletas y papelujos de las cosas que anoto cuando se me ocurre, y las meto en el cuaderno...); en la otra mano: restos de la comida. para el perro. la cena. para las humanas que estamos en casa. comprada a la que salía de currar y hablaba por el móvil acerca de este pequeño detalle de organización doméstica: la cena. que la adolescente hoy estaba en casa...
lo dicho: la puta viva imagen de la puedocontodooiga de la condenada "mujer moderna"
mierda!!!!!
Un vecino senegalés me pregunta cuando llego al portal que qué tal. yo me río y le digo levantando sucesivamente las manos y señalando mi espalda: "libros, curro a la espalda, y cenita en la bolsa..."
Se ríe. Me dice que eso está muy bien.
"No! No está bien!"
Y me voy mientras él entra en su casa y le grita algo a su esposa y a los niños...
"menos mal que tengo claro que no está bien", refunfuño mientras subo las escaleras, abro la puerta, un perro se me echa encima a lametones, una niña me abraza y dejo toooodas las cosas desparramadas por el salón... a la que descubro que el perro en cuestión ha cogido para entretenerse en nuestra ausencia una flor de peluche que me regaló mi hermana hace siglos...
intacta.
menos mal.
(qué apego le tenemos a las cosas, oye...)
no está bien.
no está bien porque mientras pienso en doctorados y bibliotecas, me quedo currando hasta las 21:30 en la ofi de unos colegas que me la prestan, compro una pizza prefabricada y hago la mahonesa para el pastel de coliflor y habas que hizo mi compa por la mañana... mientras sucede todo esto, digo, a las 19:30 se concentraban en el ministerio de asuntos exteriores por el ataque de Israel sobre un convoy de ayuda a Gaza... http://www.nodo50.org/Israel-ataca-a-la-Flotilla-a-Gaza.html
estas cosas la colocan a una en su sitio.
ayer por la noche lloraba asi, a traición y sin esperármelo, por un video que Helen colgó en su blog (mira que no la conozco en persona y lo mucho que me llegan muchas de las cosas que escribe... últimamente está con Ursula K.Le Guin, que me encanta! claro! :D ), éste concretamente (el video, digo) (escúchenlo, con tiempo...):
y si. me vi llorando. no porque piense que no tengo tiempo y no lo dedique a cosas lindas que me llenan (aunque a veces entre en venas autodestructivas, que las tengo) (y muchas). sino porque me agoto. por días como el de hoy. o parecidos. vida intensa...
Así que sería -en cierta medida - fácil no ver Gaza. No ver Palestina. No ver.
pero vemos.
No sé muy bien cómo acabar este post... sólo sé que veo. que a pesar de caminar por la calle cual esperpento de mujer moderna, a la par que otra vecina me dice -en el poco "español" que maneja... - que su niño ya salió de peligro, que ya no está en el hospital... veo. y escribo. para no morir de cansancio. para compartirlo.
hoy ya no lloro por mi.
cosas así la colocan a una en la justa medida de (casi) todas las puñeteras cosas... (aunque a veces sí llore por mi y mi cansancio, que también es necesario de vez en cuando...)
PD: he llamado a la entrada "manifestación por la despatologización" y no he añadido "de la transexualidad" porque en mi cabecita surge la idea de que lo importante es contra la patologización... contra las dicotomías, contra el binomio sano/enfermo, las dicotomías: salud/enfermedad, normal/anormal... Me encanta que las trans lo tengan tan claro actualmente (no siempre ha sido así, los procesos es lo que tienen, que son procesos...) Nunca me gustaron los psiquiatras...
el viernes Lavapiés apareció inundado de niños y niñas vestidos de chulapos.
horreur.
estoy en el parque con mi amiga "soltera" "blanca" "lesbiana" y su hija "adoptada" de "origen africano". "negra" (ya saben, entrecomillo por resaltar todo lo que implican las categorías... que son eso: categorías...)
ella también ha venido de la guarde ("escuela infantil" es el nombre políticamente correcto) con un pañuelo y una flor en la cabeza.
bromeamos acerca de si nos vamos de pesca. a ver si pesca una novia.
"no!" dice ella.
"¿y para mamá?"
para mamá sí, claro.
y se ríe y se va detrás de un balón.
pasamos la tarde juntas... pis encima, mamá vete a por ropa limpia a casa, esperamos a mamá en el bar gay de Lavapi (es estupendo ver con la niña los panfletos de publicidad con chicos y más chicos sin calzoncillos y en "pose sugerente") (digo que es estupendo porque se ríe mucho de que no lleven nada, y se pregunta por qué no llevan bragas), y volvemos al parque.
allí sigue el espectáculo de chulapos y chulapas en versión mini.
los niños tienen bigotitos pintados.
mi amiga le pregunta a un minichulapo: "¿por qué llevas bigote?"
"porque me lo han pintado en el cole..."
y a mi no se me ocurre otra cosa que preguntar: "¿y a las niñas no les pintan bigote? ¿es sólo a los niños?"
el niño me mira raro y se encoje de hombros.
"podrían", dice.
y sonrío. porque él ha contestado que podrían.
pero -pienso- no lo hacen.
él ya dejará de contestar que "podrían" en breve... en cuanto interiorice que las niñas no llevan bigote...
ays... feliz san isidra, madriz!!!!!
PD: (a la mierda las categorías...) ( aaaandeyadeunavez,porfi... ;-p )
PD2: me "han diagnosticado" "fibromialgia". otra categoría. pero vaya si rejode... en fin... besines a todas...
el otro día me dio por escribir una entrada superlarga sobre "la adolescente" que tengo en casa :-)
decidí no publicarla porque hubiese sido contar cosas de ella aunque estuviese hablando de mi.
pero me sirvió para desahogarme.
andaba con mi cerebro funcionando como me funciona (ya saben: mezclándolo y relacionándolo too) así que empezaba con la historia que siempre cuento (hasta de ejemplo en los "cursos de género") (ella ya lo sabe, por eso lo escribo acá):
<< ya no es esa niñita pequeña que alucinaba y no entendía por qué en "Quiero ser como Beckham" se metían con las protagonistas ante la posibilidad de que tuvieran una relación sexual (fuesen lesbianas; lo pongo en cursiva, ya saben: me cuesta eso de las identidades y esencias fijas e inmutables, prefiero el concepto relacional). Sencillamente ella no lo entendía.
A los 12 - 13 ya lo entendía de sobras: en un conflicto en el instituto con unas colegas por un tema relacionado con la homosexualidad, ella espetó que los homosexuales tienen derecho a serlo. Y me lo contó. Ya tenía la normatividad metida en vena. Me costó mucho explicarle que mis "peros" ante su "progre-actitud" venían de que parecía haber olvidado aquella su "ingenuidad"-cuestionamiento total de que el hecho de ser lesbiana fuese siquiera un problema... que no era mejor hablar en términos de derechos, porque eso era invisibilizar el sistema de poder que coloca lo "heterosexual" como "natural" e incuestionable, blablabla, normatividad, blablablabla, heterodesignación, blablablablabla... Cuánta complicación para un cerebro de 13 años que además había sido la única de la clase en saltar enérgicamente en contra de la hegemonía de lo hetero aunque fuera "en defensa de los homosexuales"... >>
y luego hablaba de una entrada del blog de Helen que me había gustado mucho y que se me antojaba tenía también que ver con esto de "criar-acompañar-estar ahi para lo que nite" (odio la palabra "educar") a una personita que crece contigo (sí, ya sé que la entrada de Helen, si habéis ido a leerla, habla de la creación de un punto de vista transfeminista, pero para mi habla de todas esas cosas que me preocupan "de siempre" en el cotidiano, para habitarlo de una otra manera... :-)
y hop! daba el salto al uso de las nuevas tecnologías, la censura en facebook y la venta de datos de la peña a empresas y otros bichos (pa muestra el caso de la Pornoterrorista - que le han censurado la cuenta por denuncias de otros "usuarios", ya ves- y muchos más...) para aterrizar en la deleznable campaña del denominado defensor del menor con esto de las imágenes en internet. vi con ella (mi adolescente predilecta je!) el anuncio, y le expliqué que el problema eran los tres tipos del principio, no la chica, que además, al final sale huyendo... ¡venga ya! tecnologías de género en pura acción: culpable y encima no hay más opción que la evitación o el huir. lo dicho: que ella suba lo que le salga del papo.
pero yo llego hasta donde llego...
al final terminaba hablando de la inevitabilidad de esa socialización en la que ella está inmersa más allá de nuestra microesferita y que, a veces, parece causar estragos y ser inexorable...
pero no lo es tanto.
espero.
confío...
aunque yo sea una plasta ;-p
te quiero July, esta entrada (en versión autocensurada jajajajaja) es para tí
breve, si... porque me sale así... trans,marika,puta,bollo... cuando lo queer se vuelve etiqueta y deja de ser algo que mueva el mundo, que transforme...
llevo demasiado tiempo leyendo,
accionando,
pensando,
haciendo,
volviendo a hacer y a deshacer,
a transitar,
a probar...
a no probar,
a salir,
a entrar...
a dudar
a cuestionar(me)
a vivir! a disfrutar! a sufrir, a anhelar...
como para caer en que por que una o uno o unalgo se denomine "putatransmarikabollo" sea transformador en sí mismo...
es como aquello de que ser (no esencia, sino construcción biosociopolítica!económica!sociosubjetiva!) mujer garantice en alguna forma hacer las cosas de una otra manera... QUÉ VA! (y si: grito, porque escribir en mayúsculas en Internet es gritar)
pues esto igual.
me inunda la tristeza cuando veo palabras tan vacías de contenido. personas que, desde un discurso supuestamente transgresor, se han convertido en la nueva vanguardia... porque el género no es "sólo" identidad, no es "sólo" una maldita dicotomía...
varias amigas se han sentido invadidas, agredidas... en la última fiesta que dimos... les cuesta hablar de ello, no les mola. es que han sido otras chicas (no chicos heteronormativos, que no entran a estas fiestas, gracias...) otras compas, instaladas en la sexualidad activa (dicen). estaban bailando y las "metieron mano", estaban hablando y se "lanzaron a su cuello". ante el "qué haces!!!? NO" de la tocada, de la mordida, ellas, por toda respuesta: "es que estás reprimida"...
un debate. amplio, heterogénero. un hombre (sea lo que sea eso que cada cual interprete, pero si: un hombre, de los heteronormativos, en busca de la igualdad y en el discurso de los privilegios) dice en voz alta que él no puede llamarse a sí mismo feminista porque ha entendido que no puede robarle el protagonismo a las mujeres... dos compas trans se le echan encima dialécticamente: "pues yo no estoy de acuerdo. yo soy bio-hombre, pero soy feminista. ¿qué es eso de que un hombre no puede ser feminista?. ya sabeis: foucault, la tecnología del biopoder y todo eso, no?..." Pues no. va a ser que más de la mitad de la peña presente en la sala no tiene ni idea de lo que habla... Y el hombre que habló sólo se quedó con una idea: "soy y puedo ser feminista" (heteronormativo, tomando la palabra como siempre, protagonista, como siempre...)
me ha venido al pelo una entrada de diario de una poeta mala... que va de algo parecido a esto que intento expresar... no dejen de leerlo...
un hombre toca la armónica... una cicatriz le atraviesa el rostro de arriba a abajo (o de abajo a arriba, según se mire...) y se confunde con las arrugas de quien lleva mucho o muy intensamente, en este planeta... cuando acaba su linda canción, mira al suelo mientras pasa entre la gente con un monederito semiabierto en el que recoger las monedas que (casi nadie) le eche... enganchado al chaleco, con un imperdible, la foto de un bebé...
al rato entra otro hombre: "espero que no haya más personas en este vagón afectadas por el paro, si es así, ruego me disculpen, pero querría, no más, recitarles un poema dedicado a mi hijo". y comienza a recitar...
me bajo antes de que termine su soneto (¿sería un soneto?), ahogado por los anuncios del metro...
en la siguiente línea entra una chica que suelo ver en la calle Montera, y que pide para su hijo. no hay fotos. ni poemas. sólo ella haciendo sonar la monedas en su mano extendida, mientras pasa "una ayuda para mi hijo, por favor..."
metro de madrid informa: "pase, siéntese y observe..."
"(...) Paglia nos permitía imaginarnos como guerrilleras, no tanto responsables personalmente de algo que nos habíamos buscado, sino víctimas ordinarias de algo que podíamos esperar cuando se es mujer y se quiere correr el riesgo de salir al exterior. Ella era la primera que había sacado la violación del horror absoluto, de lo no dicho, de lo que no debe ocurrir nunca. Ella hacía de la violación una circunstancia política, algo que debíamos aprender a encajar. Paglia cambiaba todo: ya no se trataba de negar, ni de morir, se trataba de vivir con."
"(...) Sobre todo, me da rabia que frente a tres hombres, una escopeta y atrapadas en un bosque del que no podíamos escapar corriendo, hoy todavía me sienta culpable de no haber tenido el coraje de defendernos con una pequeña navaja (...) Al final, uno de ellos encontró la navaja y se la enseñó a los otros, sinceramente sorprendido de que yo no la hubiera sacado: 'O sea que les gustaba'. Los hombres, francamente, ignoran hasta qué punto el dispositivo de emasculación de las chicas es imparable, hasta qué punto todo está escrupulosamente organizado para garantizar que ellos triunfen sin arriesgar demasiado cuando atacan a mujeres. Creen inocentemente que su superioridad se debe a su gran fuerza. No les molesta pelearse con una escopeta contra una navaja. Piensan, alegres imbéciles, que ese combate es igualitario. Ese es el secreto de su tranquilidad de espíritu.
Resulta sorprendente que en 2006, mientras que todo el mundo se pasea con minúsculos ordenadores portátiles, con cámaras de fotos, teléfonos, agendas y aparatos de música en el bolsillo, no exista todavía un solo objeto que podamos meternos en el coño cuando salimos a dar una vuelta y que cortaría en pedazos la polla del primer idiota que quisiera entrar sin permiso. Quizás no sea deseable hacer que el sexo femenino sea inaccesible por la fuerza. Es necesario que siga abierto, y temeroso: una mujer. Si no, ¿qué definiría la masculinidad?.
Post-violación, la única actitud que se tolera es volver la violencia contra una misma. Engordar veinte kilos, por ejemplo. Salir del mercado sexual, porque has sido dañada, sustraerte voluntariamente al deseo."
Virginie Despentes
en la karakola... :-) (por si se ve muy pequeñito: PUTES INSOUMISES)
"Yas, Yasmin, Yamila no quiere que se le acerque ningún varón y agradezco mi baja estatura, mis manos pequeñas, mi voz suavecita y aguda, mis recién estrenados 50 kilos y mi cara de luna. Ella me lee mujer. No importa que mi amante me diga “nene”, que yo me sienta más chico que otra cosa. Ella me lee mujer. Los ratis me leen mujer y porque eso ocurre ella confía en mi, ellos no me joden y me dejan calmarla. Pues no hay problema, sé jugar el juego de la feminidad. Mujer una identidad estratégica para estos casos."
"(...) hay que moverse en manada, una mujer sola es una mujer; dos, un par de locas; tres una tormenta; más de tres el miedo en los ojos del lobo asustado" de helen, en la entrada de leonor...
banksy
Las Histéricas...
Las histéricas somos lo máximo! Extraviadas, voyeristas, seductoras, compulsivas finas divas arrojadas al diván de Freud y de Lacan. Ay! Segismundo, cuánta vanidad! infantiloide y malsano el orgasmo clitoriano? Ay! Segismundo, cuánta vaginalidad, el orgasmo clitoriano se te escapa de la mano. Ay! Segismundo de tan macho ya no encaja no me digas que el placer es pura paja. Por lo demás correspondo a tus teorías estoy llena de manías, sueños, fobias y obsesiones, sólo tu envidia del pene y el diván de tus eunucos administra mis pulsiones compulsivas. Cómo me duele este mundo, Segismundo la parálisis, la envidia, la neurosis nos gobierna como me duelen los pobres, como jode la miseria, ora si que lo de menos es la histeria. Ay! Segismundo, ... Las histéricas somos lo máximo! Solidarias, fabulosas, planetarias, amorosas super egos moderados, cunnilinguos para todas a placer... Ay! Segismundo, cuánta vanidad! Ay! Segismundo, cuánta vaginalidad, Ay! Segismundo de tan macho ya no sé si poner punto final, o ponerle punto G.
<< "¡¡Basta de buscar principes que nos salven!!", principes a los que culpar de nuestras desgracias para poder seguir sin responsabilizarnos de nuestra vidas.
La hada Basta dice: "¡¡Basta de buscar siempre la solución en el exterior!!", por qué la solución está dentro de nosotras mismas.
¡La hada Basta existe! Está dentro de cada una de nosotras, esperando a que le demos permiso para despertar. Una vez se despierta, ya nada vuelve a ser igual, ya no hay marcha atràs. La hada se apodera de tí y te da la fuerza necesaria para perdonarte a ti misma y empezar a llevar las riendas de tu vida. La hada Basta nos acompaña cuando nos sumergimos en nuestro dolor y nos ayuda a liberarlo.
La hada Basta nos ayuda a recordar el pasado, para no repetir los mismos errores en el futuro. Es así como dejamos de ser víctimas, para transformarnos en "SOBREVIVIENTAS", por qué las mujeres no debemos considerarnos víctimas, si no supervivientes de un matricidio que ya dura demasiados milenios. A pesar de todo, AQUÍ SEGUIMOS, más VIVAS que nunca y dispuestas a recuperar lo que nos pertenece:
Un Mundo anterior al patriarcado.
Un Mundo de igualdad, basado en el placer y no en el dolor.
Un Mundo basado en las leyes del AMOR y no de la guerra.
Un Mundo dónde podamos PARIR y CRIAR a nuestras Criaturas LIBREMENTE.
Un Mundo en el que el AMOR no se limite a la pareja, pues el AMOR es ilimitado.
Un Mundo para COMPARTIR y no para competir.
Un Mundo dónde el abuso, la violencia doméstica, tanto a mujeres como a niñas y niños, sea solo un mal recuerdo del pasado.
Un Mundo dónde podamos disfrutar de nuestra SEXUALIDAD tantos años castrada.
SI TODAS SOÑAMOS LO MISMO Y DESPERTAMOS A NUESTRA HADA BASTA, ESE MUNDO ES POSIBLE >>
Tomado del blog de Nulila y Myriam, cuyo enlace teneis en el título del manifiesto :-) La cenicienta que no quería comer perdices...
Como mujer no tengo patria. Como mujer, mi patria es el mundo. virginia woolf...
los derechos humanos
La extorsión, el insulto, la amenaza, el coscorrón, la bofetada, la paliza, el azote, el cuarto oscuro, la ducha helada, el ayuno obligatorio, la comida obligatoria, la prohibición de salir, la prohibición de decir lo que se piensa, la prohibición de hacer lo que se siente y la humillación pública son algunos de los métodos de penitencia y tortura tradicionales en la vida de familia. Para castigo de la desobediencia y escarmiento de la libertad, la tradición familiar perpetúa una cultura del terror que humilla a la mujer, enseña a los hijos a mentir y contagia la peste del miedo –Los derechos humanos tendrían que empezar por casa –me comenta, en Chile, Andrés Domínguez.
Eduardo Galeano
de vacas alemanas ;-p
la familia, la propiedad privada y el amor...
El derrumbe de un sueño algo hallado pasando, resultabas ser tú. Una esponja sin dueño un silbido buscando, resultaba ser yo. Cuando se hallan dos balas sobre un campo de guerra algo debe ocurrir que prediga el amor de cabeza hacia el suelo una nube vendrá o estampidas de tiempo los ojos tendrán. Fue preciso algo siempre y no fue porque tú tenías lazos blancos en la piel tú, tenías precio puesto desde ayer tú, valías cuatro cuños de la ley tú sentada sobre el miedo de correr. Una buena muchacha de casa decente no puede salir que diría la gente el domingo en la misa si saben de tí que dirían los amigos, los viejos vecinos que vienen aquí Qué dirían las ventanas, tu madre y su hermana y todos los siglos de colonialismo español que no en balde te han hecho cobarde qué diría Dios! si amas sin la Iglesia y sin la ley Dios!, a quien ya te entregaste en comunión Dios!, que hace eternas las almas de los niños que destrozarán las bombas y el napalm. El derrumbe de un sueño algo hallado pasando, resultabas ser tú Una esponja sin dueño un silbido buscando, resultabas ser yo. Busca amor con anillos y papeles firmados y cuando dejes de amar ten presente los niños no dejes tu esposo ni una buena casa Y si no se resisten serruchen los bienes que tienes derecho también porque tú tenías lazos blancos en la piel tú, tenías precio puesto desde ayer tú, valías cuatro cuños de la ley tú sentada sobre el miedo! sentada sobre el miedo! sentada sobre el miedo de correr...
silvio rodríguez
habitantes de lavapiés...
el abecé...
El abecé del feminismo fue extirpar el dictamen que aseguraba que el instinto maternal, el rosa y la cocina venían en el genoma femenino. Muchas mujeres después eligieron - entre otras cosas y sin contradicciones - la maternidad, el rosa o la cocina. Pero aún hoy es difícil que una mujer se anime a decir que no tiene instinto maternal... Agenda de las Mujeres 2007
kontuz! el machismo mata...
Al centro de la injusticia
Chile limita al norte con el Perú y con el Cabo de Hornos limita al sur, se eleva en el oriente la cordillera y en el oeste luce la costanera.
Al medio están los valles con sus verdores donde se multiplican los pobladores, cada familia tiene muchos chiquillos con su miseria viven en conventillos.
Claro que algunos viven acomodados, pero eso con la sangre del degollado. Delante del escudo más arrogante la agricultura tiene su interrogante.
La papa nos la venden naciones varias cuando del sur de Chile es originaria. Delante del emblema de tres colores la minería tiene muchos bemoles.
El minero produce buenos dineros, pero para el bolsillo del extranjero; exuberante industria donde laboran por unos cuantos reales muchas señoras y así tienen que hacerlo porque al marido la paga no le alcanza pal mes corrido. Pa no sentir la aguja de este dolor en la noche estrellada dejo mi voz.
Linda se ve la patria señor turista, pero no le han mostrado las callampitas. Mientras gastan millones en un momento, de hambre se muere gente que es un portento.
Mucho dinero en parques municipales y la miseria en grande en los hospitales. Al medio de Alameda de las Delicias, Chile limita al centro de la injusticia.
Violeta Parra
Filosofía
Ante la esfericidad abstracta del planeta la redondez turgente de tus senos pulidos Ante la prepotencia de la razón tu risa descabellada de amazona cáustica Ante la caída internacional del comunismo el desmoronamiento brusco de tu falda Ante el proclamado Fin de la Historia el nacimiento de un nuevo tu lunar en el hombro Ante las guerras futuras el estrabismo voluptuoso de uno de tus ojos Ante la previsible muerte la fricción de tu cuerpo desnudo la humedad de las mucosas el lamento vulvar.
Cristina Peri Rossi, en Otra vez eros, 1994
inspiración...
"Para regresar vivas habrá que impedir que nos maten. Para volver a casa sin miedo y reir bajo la lluvia y decir palabras cortas y contundentes, afirmaciones mientras movemos la cabeza de forma afirmativa. Para volver hay que estar vivas y besar como si comiéramos fresas y sintiéramos cada cada papila gustativa vibrando bajo el ardor ácido y la dulzura escurriendo por las comisuras. Para seguir vivas hay que seguir caminando, con firmeza, dejando huellas. Para seguir, tenemos que decir muchas cosas y callar muchas cosas, tenemos que sentir piel y caricias y revoluciones que respiran."
