hoy no duele...

me levanto temprano para ir a la huerta
espero sentada casi media hora a que llegue mi compañera a recogerme
se ha perdido en ese infierno que es la M-30 cuando tienes mal sentido de la orientación y no llevas copilota...
estoy en embajadores y veo a la gente pasar...
andares costosos, cuerpos abyectos, miradas perdidas y bolsas repletas de nada... el resto del mundo, los "normales", no pasean por embajadores a estas horas...
los perros olisquean allí y allá, fieles siempre al paso vacilante de quienes dicen ser sus amos...
por fin llega mi compañera.
por fin llegamos a la huerta y mi mirada se pierde en el infinito a la par que se focaliza en un lomo y lo rasca. mata hierbas. elude picaduras de araña...
fumigo con purín de ortiga
riego el mini-invernadero
mis brazos se sienten fuertes, rudos tras la capa de barro que los protege...

regreso a lavapiés
mari me pregunta si le darán un certificado de su marido en el INEM yendo ella a recogerlo en su nombre con su dni y una autorización. no pregunto por qué va ella. es él el que está en paro y no hace nada en todo el día... pero no pregunto y le ofrezco el pincho de tortilla que al final no me he comido en la huerta, sabiendo que cuando llegue a casa me esperan con la comida hecha... ella se va ahora a trabajar y no le ha dado tiempo a comer... nadie cocina para ella...
también me cruzo con una de las hijas de otra María. se ha vuelto a quedar embarazada. en esa casa no hacen más que tener perros y niños... no quiero preguntar por el padre. otra vez no. pero lo pregunto. "esta vez está contento", me dice, "va a ser niño". sin embargo ella sigue viviendo en casa de su madre. con su hermana, sus hijas anteriores y las hijas e hijos de su hermana. y con los perros. y con los hijos e hijas de los primeros perros...
justo antes de mi portal me cruzo, también, con uno de los habituales del bar, "mi" bar. el otro día quedé con mi hermana allí antes de ir a ver una habitación donde se va a quedar, cerca de mi, lejos de ella... no puedo evitar casi meterle un empujón cuando pasa... porque al vernos a mi hermana y a mi (los besos, los abrazos, las caricias) parece ser que le escucharon decir: "¿esta también es tortillera o qué?"

por fin llego a casa.
pero tengo que enviar un mail sobre el ciclo de cine feminista, lgtb, queer y trans que hago en la CABA, antes de comer.
como.
no me ducho porque no me da tiempo, pero me lavo los brazos y elimino, en la medida de lo que puedo, los rastros de barro de mis biceps y antebrazos, mis uñas, las grietas de mis manos...

voy a la librería. leo el nuevo cómic-cuento de Marjane Satrapi. "Un suspiro" se llama. me cuesta creer que después de todo lo que ha escrito se marque una historia como ésta, donde la protagonista elige hacer penitencia por amor (que la vendan como exclava una y otra vez hasta que consigue redimirse de su falta), y donde todas las mujeres que aparecen en la historia, menos ella (que además es casta y fiel a su "amor verdadero" tras múltiples proposiciones por parte de otros hombres) (O_o), son malas... Una historia que según leo en internet (en un vano intento de entender lo inentendible) "es una lección inolvidable sobre el sacrificio, la esperanza, y los amores perdidos y encontrados"
bg!
vacío...
peor que vacío...
trabajo en la web de la librería
envuelvo paquetes y observo mis uñas sucias sobre el papel morado...
atiendo y recomiendo. descubro libros sobre las mujeres en Iraq, las mujeres en Irán...
el suspiro se va de regreso por donde ha venido, directo a la caja de devoluciones...

hoy tengo grupo de género y allá que me voy a la que salgo de la librería
estamos haciendo las sesiones en una casa okupada donde vive una de las compañeras.
la última sesión vimos la "violencia de género"
hoy nos ilustramos con un texto, unos videos, imágenes...
una tras otra
análisis tras otro
salimos revueltas.
necesitamos beber,
reirnos.
pero hay conflictos con gente cercana.
e (inevitablemente) los hablamos...

llego a casa con el vermú (algo) subido a la cabeza
me siento ajena.
mi cuerpo no es mío.
no duele.
sólo tengo sueño y cansancio

asi que (encima!) quiero escribir.
hoy fue la intensidad
que me hace vivir,
y hoy, no duele...

querría escribir algo más "trascendente" (japón, libia, violencias, sucesiones, emisiones radioactivas...)
pero la sorpresa me puede
anhelo mi cama
pero sin lágrimas
sin renuncias
porque
hoy...
no duele...

hasta mañana, mundo...