legalización de las drogas (ilegalizadas, valga la perogrullada) ya!

"como vas a ir con lobos por la noche si pasas el día con cachorros de mierda..."
Omar dixit.

¿y quién es Omar? uno de los personajes que más me molan de la serie The Wire. Un ganster (¿se escribirá así?) marica. Con (sus) principios, que no mata a "gente inocente". Que se morrea ostensiblemente (ante la mirada atónita de quien aún no conoce esa faceta) con su chico después de haber robado al traficante de turno con una buena dosis de violencia...


estoy en la 4ª temporada. aparte de las loas que podría echarle como serie en sí misma: personajes complejos (que cambian como personas a lo largo de las temporadas) y variados, ninguna moralina sobre los buenos y los malos, tramas inteligentes... hago este post porque me he descargado y guardado enterita la 3ª temporada, que pa eso ha consistido en mostrar un experimento de un comandante de policía de Baltimore que decide "legalizar" las drogas, es decir: se lleva la venta y consumo de drogas a determinados espacios, prometiendo a quienes la venden que ahi la policía no intervendrá. sólo unas normas básicas: no armas, no violencia (entendiendo por violencia pegarse, matarse, etc. etc. etc.). oferta y demanda, punto. sin "delitos".

delirante cuando roban a los "traficantes" (que ahi ya no trafican; venden su producto, sin más) y éstos les piden protección a los policías y poner una denuncia porque les han robado... :D

evidentemente no hace una reflexión sobre la libertad de consumo, y tiene todos los problemas de un acercamiento que pretende mirar para otro lado, esconder lo que no se quiere que se vea (Barranquillas, por ejemplo), creando políticas asistenciales (políticas de reducción del daño) en torno a la existencia de estos guettos (de nuevo: Barranquillas, por ejemplo)...  pero la puesta en escena de un abordaje totalmente diferente a la propuesta represiva de EE.UU. en cuanto a consumo de drogas se refiere, bien merece la pena...

PD: no sé si a Amelia Valcarcel le parecerá bien la serie... lo mismo la encuentra demasiado androcéntrica... o vete tú a saber, porque desde luego no es políticamente correcta! (el comentario viene de leer el post de Itziar Ziga que he puesto como enlace en el nombre de la susodicha Amelia...) (no dejen de pasarse por allí, que cuando una lleva razón - la Itzi, claro! ;-p - la lleva...) A la mierda con los feminismos normativistas-universalizadores-y moralistas, porque entonces ya no más son feminismos... Nosotras dixit :)

contra los centros de menores

el domingo 3 de octubre escribía y dejaba en borrador esto que doy a publicar un miércoles de octubre (en que ya no estoy postrada en ningún lao):

postrada una vez más en casa, mi cabeza vuela.
gracias a mi compa y una amiga (de esas maravillosas que te preguntan que qué necesitas y que cuando les dices que no lo sabes, zas! aparece a tu laaadoooo :D)  que se vino a compartir charla, cama y sofá, me encontré mejor a pesar de mis dolores y flaquezas de piernas... y entonces pude acordarme (es lo que tiene estar mejor, que una piensa en cosas más allá de sí misma) de que hoy echaban en Documentos TV un reportaje sobre los centros de menores: "guardianes y menores".
no tengo palabras. o quizás sí y por eso escribo esto. maltrato. aislamiento. tortura. suicidios...
hay una web de gente organizada en torno a denunciar y actuar sobre todo esto. la tengo linkada hace tiempo y ya hice una entrada con su existencia, pero por si acaso, repito: http://www.centrosdemenores.com/

mereció la pena ver el documental. mereció la pena ver cómo una televisión estatal detecta también estas cosas de tan flagrante que es...  lo mejor de todo: el retrato de un monstruo...  en el programa salió con varias perlas,  pero no se lo pierdan en el link que acabo de poner...


Y mientras, recibo un mail de una amiga que me envía este video porque viéndolo, se acordó de mi... Gracias Rebe por tus besos de agua que ahora comparto acá con más gente :) tk

civisme...

paso el día de la huelga en Barna. vaga, le dicen acá.
decidimos ir a las manifestaciones. camino del banco de espanya, okupado, me llaman desde madrid. se han enterado de que lo han desalojado, y querían saber si estaba bien, si no estaba dentro...
lecheras suben y bajan por la via laietana con las sirenas puestas todo el rato, estresando a la peña. no hacen otra cosa: suben y bajan a toda velocidad, armando ruido, dejándose ver, quemando las ruedas...
hogueras, parterres rotos, basuras quemadas, gente por todas partes...
el día transcurre con la policía cargando contra la gente... algunos corren, pero mucha gente acá les responde...
en la plaza de la catedral llueven las piedras sobre una cámara de videovigilancia que hay en una esquina, de esas que nos vigilan "por nuestra seguridad"
las lecheras aparecen por un lateral de la plaza. llueven las piedras sobre ellas... sobre ellos...
y a correr... claro, a ver quién no corre con cómo bajan de las lecheras los cabestros...

me río... no estoy ya para estos trotes, y agotada, con mis piernas doloridas, me río...
estoy en la ciudad del civismo. civisme. la ciudad donde "qui la fa, la paga" ("el que la hace, la paga", maravillosa publicidad del metro, del TMB, que te advierte que si entras sin pagar, lo pagarás más caro...) donde le entran ganas a una de ir soltando tacos, cruzar por donde "no debe", o mear en cualquier sitio sólo con transitarla un rato... así que sí, hoy me río contenta ante tanta protesta y tanta respuesta de la gente... (aunque una pueda criticar mil y una cosas de las formas de hacer, etc. etc. etc.)

y al pelo me viene la reflexión de helen:
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" Violencia

Los diarios de hoy dicen "Los violentos enturbian la huelga"; "Los antisistema aprovechan la huelga para asaltar el centro de Barcelona" (El País); "Barcelona atrae a los antisistemas" (La Vanguardia, citando a Tura) y "Grupos antisistema han intentado secuestrar la jornada de huelga" (La Vanguardia, así en negrita); "Grups violents assalten el cor urbà" (Público). Sensación de indefensión, caos, ciudad tomada, guerra civil.

Nada dicen sobre la rabia manifestada por la gente, joven y no tan joven, ante la avaricia, el robo, la especulación, la codicia. Nada dicen de los Presupuestos Generales del Estado y de las negociaciones entre Sindicatos, Patronales y Gobierno. Ni sobre el FMI, ni sobre el rescate a las sedes financiarias, ni sobre los escándalos - cotidianos - de corrupción y tráfico de influencias.

Violencia. Grupos de "violentos" "radicales",  "la mayoría extranjeros", "Joves antisistema que s'aprofiten de la vaga". Nada dicen sobre el paro, los alquileres, los recortes salariales y a las pensiones, la situación de violencia cotidiana en los barrios en donde no viven la clase política ni la élite económica.

Me pregunto qué les pasa a los medios de comunicación que sólo saben transmitir los mensajes de los sátrapas que nos gobiernan. Y las radios libres serán declaradas ilegales en Catalunya.

Ni derecho a huelga, ni derecho a manifestación, ni derecho a información: tantos años de dictadura no han sido en vano."

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La guinda ayer en esta ciudad tan cívica (los medios de (in)comunicación insisten en que estos "disturbios y los antisistema" han empañado la imagen de Barna) la pone que me da por observar que una señora mayor, negra y tuerta, permanece de pie, como una estatua, al borde de la acera con el brazo levemente elevado... Espera un taxi. Apenas se mueve. Apenas parpadea. Cada vez que se acerca un coche ella mueve los dedos nerviosamente. Lleva una gorra y una camisa a cuadros sobre una camiseta y unos pantalones pirata...
El único taxi que para a su lado lo hace para descargar gente. Un chico se mete justo entre la señora y la puerta del taxi para cogerlo antes que ella. Mi amigo y yo salimos corriendo para echarle y ayudar a la señora, que no va muy rápida de movimientos, a que se meta en el taxi. Pero el "no" nos viene de dentro: el taxista no quiere cogerla... "Pero si lleva dinero" le dice mi amigo.
No la quiere.
Nos da la excusa de que está ocupado.
Cuando pocos metros más adelante coge a una pareja, corro a increparle por la ventanilla, y él me insiste: no lleva dinero. Gilipollas, sí que lo lleva...
Pero da igual... y es que la señora será que no aparenta lo suficientemente cívica, lo suficientemente ciudadana...

http://www.okupemlesones.org/joomla/index.php/29s

http://okupemlesones.wordpress.com/

y:

arde...

arde...

una amiga me vino a casa en estado como de shock
de eso hace meses
me contó lo que había sucedido la noche anterior
donde yo vi una agresión, una violación, ella aún no sabía lo que había sido... sólo que no se encontraba bien... creo... no sé... a lo mejor soy yo...

pasaron los meses
consiguió separarse, objetivar a la subjetividad de la que se había enamorado y de la que ya no quería más daño...
encontró otra subjetividad andante y afín...
estaba mejor por fin. (y sí, mira, suena a pareado...) (sight!)

pero la subjetividad anterior no soltaría presa tan fácilmente
y siguió con los mensajes, con las visitas en mitad de la noche, con los zarandeos, los gritos, las retenciones en una habitación... el pasar olímpicamente del "no. vete" de mi amiga...
supongo que a estas alturas debo aclarar que viven en el mismo edificio. un espacio okupado. un espacio liberado (JAJAJAJAJAJAJA!) (perdón, pero permítanme que me vuelva a reir a carcajadas de semejante afirmación: espacio liberado. JA JA y JA!)

el caso es que mi amiga y su nuevo afin se cruzaron por la escalera con la anterior subjetividad enamorante, y el nuevo y la anterior se enzarzaron a tortas e insultos.

arde...

la anterior subjetividad agarró y envió un mail denunciando ante la comunidad del edificio que había sufrido una agresión por el nuevo afín y que había que impedirle la entrada, que no se podían permitir agresores en un espacio liberado (recuerden, acá es donde me río sarcásticamente)
así que mi amiga, aquella que me llegó un día en estado como de shock, que se había desenamorado, que había seguido siendo acosada... contó. y contó en forma de mail lo que había pasado. seguía sin llamarlo agresión, aunque sí trataba de explicar que la nueva persona afin había respondido a lo que la antigua subjetividad había hecho con anterioridad... osea: que esto no venía de la nada...

por fin contó...

pero arde...

porque en la asamblea nadie lo vio.
lo supe porque llamé a otro amigo que está en ese edificio viviendo y le pregunté: ¿qué tal la asamblea?
- Pues vaya marrón, no sé. 
- ¿Marrón? ¿No sabes? ¿Y eso? 
- Pues es que tú eres su amiga y por eso la crees más a ella, pero para mí ambas son igual de colegas, osea, que no tengo una cercanía especial con ninguna de ellas y las creo a las dos...

arde...

- Yo si no lo he visto no puedo creelo así porque tú lo digas y ya está (uno)
- Eso es algo entre vosotras dos (otro) (por cierto, sí, no lo había mencionado hasta ahora: la antigua subjetividad -también- es chica)
- El caso es que él le ha pegado a ella, y eso sí lo ha visto una compa... (otro más...)

Y arde... porque Ella (la antigua subjetividad):

"estabas consciente y lúcida, tú también querías."

"Todo lo que hice lo hice porque te quiero", 

"nuestra relación siempre ha sido tormentosa, tú también me gritabas a mi..."

"gracias a mi no te tomaste más pastillas, ¡que querías tomarte aún más!"


Mi amiga aparenta fuerza y locura. es gritona. ansiosa. inteligente y poco afectiva. corrosiva. sarcástica...
Nadie cree que pueda ser agredida.
Nadie cree en la no bidireccionalidad de los agarrones de cuello, de las retenciones, del sexo (forzado porque fue tras hora y media de "deja que me marche"-"no, tú te quedas aquí" y mi amiga se empastilló... y entonces no dijo ya más "NO")

Porque mi amiga la quería. Porque mi amiga estaba enamorada. Porque cuando eso sucedió ella tampoco lo vio...
y porque cuando lo ha visto y lo ha contado, los demás, para variar en estos malditos casos en los espacios liberados (ya no me río, no tengo ya ganas de reir) la han cuestionado...

Arde toda esta mierda.
Que arda...

PD: K., ella esta(rá) fuera, no lo olvides. Pero mientras a ver si consigo que sonrías un poco con este video, es para tí... (por cierto, ya sabes que corrosiva, sarcástica y todo, a mi me encantas ;-) )

cómo no, a labordeta...

el domingo 19 murió Labordeta. no puedo evitarlo: me conmueve y entristece aunque no le conociera en persona...
pero no habría escrito nada si no llega a ser porque un hombre venido a rey dijo ayer que "se nos murió un patriota" y lo repitieron hasta la saciedad todos los medios de (in)comunicación. hace falta ser gilipollas para decir semejante tontuna de Labordeta siendo uno el rey del Reino de España... porque si era patriota Labordeta lo era de Aragón... de su tierra... maño... no de un reino inventado a la fuerza...

me conmueve este hombre y su voz profunda... me gustaba mucho oirle cantar ese somos, que busco ahora en internet...
he tardado 24 horas en volver sobre esta entrada que el mismo domingo, ya de madrugada hacia el lunes, dejé en borrador en mi ordenador... porque seguía sin verlo claro (lo de escribir en el blog, digo) (y porque no he parado en todo el día, todo hay que decirlo :-) Pero es que hoy he visto que murió el abuelo maño de myriam cameros ("bitxo")... y entonces me ha hecho sentirlo de nuevo cerquita, y aquí ando... acordándome otra vez de que el domingo 19 se nos murió Labordeta...

besos...




hale, y ya me he puesto ñoña del todo, y acá dejo el himno de Aragón ;-)




PD: eso sí, no te digo yo que no me habría molado un montón ver al Labordeta con boa de plumas y fugando de su género, eh? pero una no sería la que es sin estas otras vivencias que sí: se las dio gente como Labordeta, ese pedazo de hombre!

preguntas...

la adolescente que tengo en casa hoy me preguntó:
"¿qué es peor? fumarse dos porros o estar todo un día viendo la tele?"

aún ando por los suelos riéndome

preguntas...

fragmento...

me acuerdo de golpe de una fragmento del libro que estoy leyendo:

" (...) la figura de la bruja, que en La Tempestad se encuentra confinada a un segundo plano, se ubica en este libro en el centro de la escena, en tanto encarnación de un mundo de sujetos femeninos que el capitalismo no ha destruido: la hereje, la curandera, la esposa desobediente, la mujer que se anima a vivir sola, la mujer obeah que envenenaba la comida del amo e inspiraba a los esclavos a rebelarse."

ahora sí que sí: buenas noches... que ya es hora...

elegir...

Hoy llamo por teléfono para preguntar.
Y pregunto: ¿cuánto cuesta el título?
Algo más de 150 euros, me reponden al otro lado del teléfono.
Enmudezco. Pienso...
¿Y si no tengo ese dinero? ¿cómo acredito que he estudiado lo que he estudiado?
no importa -me digo- ¿para qué? en la sociedad que quiero no se necesita ese papel...
ya, pero en esta sí...
y mi pensamiento vuela. y escribo...

... en esta un camarero de menos edad que tú, con sus apenas 30 años, y con una hija de apenas 2, te dice que quiere que ella estudie, que llegue lejos
¿a dónde? preguntas entre ingenua y divertida
él sabe por dónde vas y te dice que
no quiere que sea una cabrona: no quiere que sea directora de banco, ni gran empresaria, ni nada así, pero que...
¿A DÓNDE? insistes (e interrumpes)
pues más lejos que yo, que pueda elegir...

elegir...
de nuevo vuelo en mi mente y...

bajo por mi calle, camino a casa, tras una larga jornada en la huerta, con mi lumbalgia a cuestas... niños que corren tras un balón... la terraza del baobab, el restaurante senegalés, llenita de gente blanca que se sienta a hacer el turista en lavapiés...
enfrente: cabestreros, convertida en una plaza inhabitable desde su "reforma" por el ayuntamiento. las motos de la policía pueden pasar sin problemas: el cemento se extiende liso desde la calzada. los bancos son bloques monolíticos en los que es imposible sentarse en verano. te quemas el culo. por la mañana cuando aún no calienta el sol, y al atardecer, están llenos de senegaleses. negros. enfrente de la terraza llena de blancos en el baobab...

elegir...

bajo de madrugada por esta misma calle que de día es multihabitada. a lo lejos veo un hombre en el suelo. tres figuras sobre él. son tres chavales marroquíes. el del suelo no se mueve. no hay nadie más en los alrededores, sólo yo. un poco más abajo, a lo lejos, veo a un chaval dominicano que luego terminaría recluido en una cárcel de menores por "delito contra la salud pública" (ya saben, en este país hipócrita no importa que uno se pueda meter lo que quiera para el cuerpo. lo ilegalizado es sagrado... no se vende, no existe, es maloooooo). le conozco y me da seguridad su presencia, pero está muy lejos y mira impasible la escena. yo cada vez estoy más cerca. uno de ellos repara en mí. aprieto las llaves en la palma de mi mano, entre mis dedos. me invade ese miedo corporal aprendido, introducido, inoculado por obra y gracia de la ingenieria género... pero elijo seguir adelante y gritar: "pero mirad a ver si respira joder! está bien? me importa una mierda si le estais robando o no (obvio que sí), pero ¡joder!, que está desmayado!" uno de ellos hace como que se preocupa: le toca el pecho (y esta vez no es para quitarle la cartera del bolsillo de la camisa), le toma el pulso (donde antes había un reloj) y me dice: "estaba así, está borracho... se ha desmayado él solo" Y salen corriendo los tres... El hombre balbucea algo. Maldice a una mujer y se incorpora lentamente. Se pone de pie. Y se va...
Yo me acerco al chaval dominicano. (aún) Estoy nerviosa. Le pregunto: ¿cómo es que no dijiste nada? Y me sonríe: "Yo no soy español, Pat, no puedo decirles nada, en menudo lío me metería si lo hiciera, seguro que me pegaban... Tú sí puedes, pero yo no"

omnia sunt communia

" Omnia sunt communia! o “Todo es común” fue el grito colectivista de los campesinos anabaptistas, alzados de igual modo contra los príncipes protestantes y el emperador católico. Barridos de la faz de la tierra por sus enemigos, su historia fue la de un posible truncado, la de una alternativa a su tiempo que quedó encallada en la guerra y la derrota, pero que sin embargo en el principio de su exigencias permanece profundamente actual.
En esta colección, que recoge tanto novelas históricas como rigurosos estudios científicos, se pretende reconstruir un mapa mínimo de estas alternativas imposibles: los rastros de viejas batallas que sin llegar a definir completamente nuestro tiempo, nos han dejado la vitalidad de un anhelo tan actual como el del grito anabaptista."

esto es lo que pone en los libros que edita traficantes de sueños. salvando lo que a mi me parece harina del mismo costal (esto es: considerar algo "rigurosos estudios científicos" es reproducir el puñetero sistema) se lo enseño a mi camarero de 30 años. "capitalismo y libertad - le espeto - es lo que nos queda. racismo, clasismo, heterosexismo, patriarcado, dominación masculina, la de los y las que pueden, la de los válidos... ¿Acaso ahi es adonde hay que llegar?"

PD: el lunes iré a por mi título en la universidad... Si alguien me pregunta qué coño tiene que ver eso con todo lo que cuento después supongo que tendría que contar que mis padres también querían que "llegase lejos", que estudié porque quise y me pagué la carrera como pude y que si la adolescente que tengo en casa decide no estudiar no pasará nada, que podría haber sido 'gerente de' o 'jefa de' o 'superior de' porque tuve las malditas orportunidades para serlo pero no quise... pues eso... eso tiene que ver... que elegir supongo que consiste en quedarse abajo... (tú, que puedes elegir...) y tratar de que haya (generar, crear, luchar) islas de lo común...
malditas buenas noches, señores...

comunicado de bujarrai...

ays! que me he partío viéndolo, y es que claro, casi 10 años subiendo para allá a compartir luchas y debates, discutir, acompañar, huir, enfrentarte... es lo que tiene, que es bueno reirse de cosas que le atraviesan a una el cuerpo... y transformarlas, sobre todo: TRANSformarlas... :D

lo encontré en el blog de Itziar







por cierto, no dejen de pasarse por su entrada: Fuck You Profesor Neira
sin tregua...

La calandraca sólo necesitaba besos...

Estoy de quedada con "mi" antiguo grupo de afines. "Mi" gente de hace más de 8 años, cuando estaba en la veintena...
Hablan y hablan. Interaccionan. A veces también conmigo, pero tiendo a retirarme de las conversaciones y miro...
Saco el cuaderno justo cuando una persona está dando un número de móvil que los demás apuntan. Pero mi cuaderno no es para apuntar eso. Es que me ha dado por escribir esto que ahora mismo tecleo. Porque justo antes del momento 'apuntad el móvil' yo estaba pensando: "ya no tengo nada que ver con ellos"... Y sacaba mi cuaderno para lanzarme a escribir... en mitad del bar, entre sus voces... entre tu detalle de hacer que repitan el móvil porque ves que saco mi cuaderno y así me da tiempo a apuntarlo... porque no sabes que no saco el cuaderno para eso, sino para esto:

"No tengo nada que ver ya con ellos...
Contigo, que leerás esto, sí. Todavía, y paradójicamente, sí. Quizás por eso estuvimos juntos.
Cuando 'rompimos', todos ellos tomaron parte. Poca gente no lo hizo. Y con esa gente sí sigo teniendo que ver. Pero hoy, como tantas otras veces, no. Con ellos, no. Ya, no.
Siempre me digo que no volveré a quedar. Pero estás tú. Y me gusta ver que seguimos teniendo cosas en común, afinidad.
A pesar de todo.
Y que sigo odiando todo lo que odiaba de ti. Entonces no era óbice para estar contigo. Hoy sí lo sería. Pero no lo suficiente como para sentirme fuera de lugar contigo.
Contigo no me siento fuera de lugar.
Como entonces, y esa es la certeza que me ha hecho agarrar el cuaderno y ponerme a escribir en mitad del bar, tú le das sentido a mi presencia en este grupo.
Sin más: sin tí mi presencia en este grupo no sería, no estaría. Igual que entonces...
La certeza y el paso del tiempo me han hecho estar tranquila. Reirme de la realidad. Mirarlos ajenos.
Ya no duele.
Y sobre todo que aprendí a que-cómo-por qué no me volvería a pasar...
Sólo quería que lo supieras. Porque sé que leerás esto en algún momento...

Dejo de escribir y te miro. Una vez más: tú hablas con tu voz fuerte, tus manos gesticulantes, tu mirada firme y clara o ya un poco enturbiada por el alcohol... El tema es banal. Pero da igual. Porque ellos te escuchan...
Mientras, yo escribo.
Y me río.
Ensimismadaenmimisma, escribo...

PD: la calandraca, ese monstruo imaginario con forma de tu mano que te inventaste para los hijos de tus amigos que hace tiempo creí ingenua que eran los míos,  la calandraca -decía- sólo necesitaba besos para dejar de agarrarles la barriga y asustarles con sus (tus) gruñidos de ultratumba. recogiste la que fue mi única intervención en el juego para que pudieras descansar, escapar de los tiranos en forma infantil que no sabían ni podían ver que andabas ya cansado del juego... ¿Sabéis cómo parar a la calandraca? - les dije - Le tenéis que dar besos. Pero no querían que estuviera tranquila y feliz, y seguían dando puñetazos a la calandraca en forma de tu mano.  Más tarde tú insistirías en la idea: quiere besos. Pero ellos seguían pegándole(te). Así que se los diste tú. Paraste. Ya no querías más y la besaste, porque eso era lo que necesitaba para cambiar y dejar de gruñir y agarrar barrigas y recibir puñetazos...

PD2: la gente aguanta y aguanta, carlitos, la gente se enfada y se queja, sí, pero efectivamente, como me comentabas (ahora sí, con la mirada llenita de cervezas) la gente no cambia las cosas, no cambia las situaciones, lo que le rodea... y es que aunque la calandraca necesite besos, la costumbre, lo que va de suyo es que calandraca sea así: un bicho que no controlamos, que nos agarra la barriga y nos gruñe con voz de ultratumba... ¿Para qué le vamos a dar besos? Las cosas, la calandraca, son así..."

Ahora en casa, frente al ordenador una vez que he terminado de teclear lo que escribí en el cuaderno, pienso en que no sé por qué te dio por llamar a tu mano (en ese ataque del llamado "síndrome de la mano extraña") calandraca... pero el caso es que la palabra Calandraca existe... y hasta hay alguien por ahi que se hizo un blog con tan polisémica palabra...
Y para postre:





Hoy sé que seguiré yendo a estas ya escasas quedadas grupales, carlitos... es sano saberse (por fin!) sinsentido por una misma en un espacio de relaciones y no huir a pesar de ello... :-) besos! calandraco! ;)

Por cierto, esta canción podría ser para ti... (ya no me saldría cantarte nada en directo. Ahí es donde se nota la ruptura, mi cansancio, pero sí me sale ponértela aquí) (para ti...)

de vuelta...

escapé (yo, que puedo permitírmelo) unos días a la playa
no pagué alojamiento. mi padre y mi madre tienen la casa que era del papá y la mamá -mis abuelxs- de uno de ellos...
han sido días de dormir mucho y bañarme, descansar... no hacer nada en fin
salvo jugar mucho al 'magic' y leer y hacer sudokus (recién aprendí a hacerlos) (y porque no había crucigramas por ningún lado)
hemos viajado de noche para no pillar atasco (ya se sabe: 31 de agosto...)
y una sabe que llega a Madrid cuando a las 6:00 de la madrugada la M30 ya va cargadita de tráfico, y le adelantan por la derecha a toda velocidad, o se le cruzan por el carril sin intermitente ni nada...
bendita playa...
bendito no hacer nada...

pd: hoy es mi primer día en la librería, mi primer día en este trabajo tan especial y que tanto me apetece... sé que no aguantaría mucho tiempo sólo a base de magic, sudokus y siestas... :-) pero menos mal que a la librería iré andando desde casa...
besicos de vuelta a mi cotidiano...

ufff... (breve)

he quedado a tomar un vermú con uno de mis compas (amante, lindo, a veces "exasperante"  -como todas aquellas personas con las que tienes tanta intimidad en el cotidiano...- :-) (hoy es su cumpleaños, por cierto) y su amigo recién llegado de China (casualidades de la vida)
sólo escribo porque estábamos en ese bar al que hemos ido tantas veces y de repente zas! dos bofetones casi seguidos...

uno:
"venga! ¿a qué vais a invitar a la señorita?"
ufffff...
los tres nos miramos. me enervo pero paso. sólo le salgo con un "venga chicos, ¿a qué os invita la señorita? le parece? si le da igual quien lo pague, no? el caso es que consumamos..."
y seguimos a lo nuestro... pero...

y dos:
un niño de una pareja recién entrada en el bar llama de pronto mi atención porque subido en una banqueta le dice insistentemente a este mismo camarero: "dame un besito! un besito!!!" y él le dice: "no! que se van a reir de mi si te lo doy, que los hombres no se besan!!! eso sólo lo hacen los mariquitas"
UUUFFFFF!!!!

y ahí sí salto a voz en grito: "cómo que no se besan! dí que sí, que los hombres sí que se besan!"
y oigo a la madre, sonriéndome, que le dice: "sí, cariño, sí se besan. son estos, que no besan."
y el niño se pega un "morreo" con el hombre que va con su madre, que le dice: "venga, dámelo a mi!"

y sonrío...


hale, me voy el finde fuera...
besos! muchos besos a diestro y siniestro y por todas partes joder!...

querría estar alli contigo, leyendo...

tengo una amiga que está de nuevo en China este mes
hace poco murió su linda abuela
su abuela revolucionaria
su abuela querida...

nos acaba de enviar un mail que se llama "entre tantas palabras"

y nos cuenta lo que siente al ver cajas y cajas de cartas, de cuadernos escritos hasta el último rincón con una letra pequeña y apretujada
hasta de calendarios escritos en cada casillita de cada día!
todo eso escribió su abuela...

con detalles cotidianos (qué comió, qué vio, qué pensó ese día...)
con teorías de máquinas y cómo construirlas
con procesos sociales, revoluciones, cambios...
con sentimientos...

mi amiga quiere leer

yo quiero leer con ella

se me ocurre buscar en Internet "entre tantas palabras", entrecomillado...
83300 resultados
83300 sitios que leer entre tantas palabras...

y una, en una clara sustitución de esas salas llenas de cajas en China donde le gustaría estar con su amiga, acompañándola, se pone a leer los resultados de google...
pimpinela (si, si, letras de pimpinela por doquier)
alguien que habla de jesucristo o de dios...
amor y desamor (sorprendentemente no se lleva la palma lo hetero)
un foro de mujeres poetisas, con un poema de un hombre que contiene estas palabras: "entre tantas palabras" (no puedo más que reirme...)
y sigo:
alguien hablando de los resultados positivos a la prueba de VIH...
la dicotomía entre "palabras con sentido: la narrativa, el ensayo" y "la poesía" ...

y la idea de la profusión de palabras como algo verborreico, entre lo cual hay que encontrar el sentido, la palabra importante, algo que valga... "entre tantas palabras"...

varios de los resultados de google insisten en esta última idea. y me enfado...

la abuela de mi amiga escribía mucho. escribía...
y ella nos lo cuenta a sus amigas acá en Madri...
y nos dice:
"y comemos sandía y jugamos basket y me enseñan decenas de categorías para clasificar todo. me pasan una caja. cartas. no puedo trabajar, no puedo ser útil para este campo de trabajo, sólo quiero leer."


yo tampoco, Gi, yo tampoco valdría para esa tarea... pero sí para leer contigo y pasar así las horas, los días... sin clasificar... :-)
te quiero...

ÑAM! zampando a través de esta ventana...

papel en blanco en forma de pantalla a esta ventana mundo que es la Internet...
migraña producida por el cambio de graduación de mis gafas y mis lentillas (ya haré una entrada, o quizás no, de la salud y calidad de vida para quien pueda permitírsela... si ves mal y no tienes dinero, ese asqueroso papel en el cual creemos, te rejodes...)
horas delante de una pantalla...

divagaciones (*)...
una: http://www.blog.lucysombra.org/?p=589
dos: http://leomiau76.blogspot.com/2010/08/la-droga-genero.html
y tres: un video (que encontré en una de las entradas de Diana Pornoterrorista)




y sigo:

pereza... aún no he hecho nada de cenar, mi estómago ruge...

dolores... sigue ahí, conmigo, la enfermedad...

creatividad... estuve dale que te pego con una Web que estoy haciendo sobre género y drogodependencias...

desazón... después de varias horas trasteando en las tripas de la administración del sitio, no me gusta cómo me ha quedado. muerte a las formas, viva el contenido...

certezas... en la internet, como en tantos otros espacios, sin formas, no hay contenidos...

voy a ver si ceno algo...

(*) (este asterisco viene de arriba, ¿recuerdan? puse "divagaciones") siempre me gustó la palabra "divagar", que dice la misógina, homófoba, machista, etc. etc. de la R.A.E. que es: "separarse del asunto que se trata" y "hablar o escribir sin concierto ni propósito fijo y determinado". así (di)vago yo por la red, así visito espacios que me gustan casi siempre, así leo otras afines, así me encuentro con ellas aunque esté sentada, sola, en el sofá de mi casa, en una postura que si me viese mi amigo Toño, el del yoga, me daría un tirón de orejas seguro... 

lo dicho: me voy a ver si me alimento de algo no virtual... ÑAM! 

leonor fini

leonor fini
un descubrimiento

como el de remedios varo...

yo ya conocía a la varo, por el libro, ya saben: elegí una de sus pinturas como portada (esta de acá a la izquierda, se llama Funambulistas)

a la fini la conocí por otra leonor, que la posteó en su blog: http://leomiau76.blogspot.com/2010/08/tocaya-para-leo.html
qué bueno que existen sudakas afines ;-) que postean estas cosas en su blog...

PD: las dos leo viven con gatuna compañía, y miran al mundo con el desafío y la creatividad de las que fugan... No dejen de pasarse por la entrada de Leo.

filosofía...

Ante la esfericidad abstracta del planeta
la redondez turgente de tus senos pulidos
Ante la prepotencia de la razón
tu risa descabellada de amazona cáustica
Ante la caída internacional del comunismo
el desmoronamiento brusco de tu falda
Ante el proclamado Fin de la Historia
el nacimiento de un nuevo tu lunar en el hombro
Ante las guerras futuras
el estrabismo voluptuoso de uno de tus ojos
Ante la previsible muerte
la fricción de tu cuerpo desnudo
la humedad de las mucosas
el lamento vulvar.

"Filosofía" de Cristina Peri Rossi, en Otra vez eros, 1994


hoy me levanté triste
y cansada,
dolorida...

suerte que tenemos la filosofía...

besos...

madrigal de la vera y kumbia queers

mmmm, he estado este fin de semana "secuestrada" por un par de amigxs en Madrigal de la Vera: río, pozas, maleza... un poco de aislamiento en mitad de un río en buena compañía... :-)
lo malo que había demasiada gente normativa, normal, "lo" de siempre... (tengo grabado el momento chicos subidos a una roca encima de una de las pozas, otros chicos gritándole a uno de ellos -colegas todos, eh?- : "mariconazo! negro de mierda! tirate ya! vete a tu pais! marica, pichacorta!!! pero tírate ya!!!!" Y la novia: "oye!  de pichacorta nada! eh???" Y las otras chicas: "ay! que yo por aquí no puedo, que se me descoloca el bikini, ay! que se me ve esto o aquello, ay ay ay ay! y ohhhhhhh! qué locos están, mira que tirarse desde ahí" -mietras suspiran por sus huesitos-) bggggggg!
en fin, salvo esos (y otros momentos) he estado mu a gustico...

vuelvo a madri y me encuentro con que Kumbia Queers van a dar un concierto acá, este mismo jueves 5 de agosto!!! me he enterado por Asor, que como Kumbia Queers, usa Facebook (odio Facebook) :-p pero el evento merece el post (sobre todo después de un finde tan lleno de gente en bañador por todos lados! agh!)
 
http://www.facebook.com/event.php?eid=141391089216839&ref=mf

sudaka

ayer me llamaron sudaka

con el ánimo de ofender, claro

y yo me acordé de leonor. transgresora leonor, que en su blog dice: "Mientras haya una clase inferior, pertenecere a ella. Mientras haya un elemento criminal, estare hecho de el. Mientras haya un alma en prision, no sere libre... La dijo Eugene Debs pero me hubiera gustado que la dijera Mijail Bakunin"

y me reí

porque nací y me crié en Vallekas, porque ahora vivo (desde hace casi 12 años ya) en Lavapies. porque mi piel es blanca-amarillenta, aunque cuando estoy morena me dicen que parezco gitana... así que no, nunca me habían llamado sudaka hasta que alguien lo ha hecho por correo electrónico, sin conocerme en persona, sin saber nada de mi...

nada salvo que contesté en una lista de correo electrónico llamada "MadridRecicla" - que sirve para ofrecer lo que no usas y pedir lo que necesites (o creas necesitar)-, decía que contesté en esa lista a una tipa que lanzó un mensaje racista en plan "los sudamericanos son unos informales que me han dejado plantada, a mi, haciéndome perder mi tiempo precioso y que dono mis cosas caras porque haré bien a las familias numerosas o las ONG's o las personas en dificultades económicas"

no me metí con el tufillo clasista. no me metí con que da sus cosas caras (sic.) no porque le interese una mierda el reciclaje o el reuso, sino porque así ayuda a las personas en dificultades económicas, pobres ellos, que no pudieron comprarse lo que ella dona "altruistamente"...

pero sí me metí con su racismo, por el cual pedía perdón pero que se lo habían ganado a pulso...

¿desde cuándo se gana una a pulso un sistema de discriminación? le dije. y alguna cosa más, de forma pública e irónica. y eso la debió rejoder, porque me contestó  en privado que viajara y viviera un poco, pequeña ñina, bonita, y que luego opinara, que ella se basaba en su experiencia de 15 años trabajando con latinoamericanos todos los días (ya se sabe: América del Sur, toda una indivisible)

y ahí que me reí  (una gran carcajada JAJAJAJAJAJA! en mayúsculas, en el cuerpo del mensaje) y la llamé pedante. sin más acompañamiento que un emoticon ":-)"  y un "jijijijijijiji!" final. y entonces me envió otro mail:

"reitero lo dicho, sudaca"

trataba de ofender

pero yo me acordé de leonor... y de tantas otras compas, afines, amigas, reapropiadas "sudakas"... y me sentí orgullosa

así que gracias, señora del mail, me gusta que alguien como usted pretenda insultarme con esa palabra...

PD: al ir a buscar la frase de leonor a su blog para copiarla aquí me he encontrado con la siguiente entrada:

http://leomiau76.blogspot.com/2010/07/lquier-coincidencia-con-la-realidad.html

estoy helada... y triste...

Para Almu

Un sistema que nos enseña a ser sumisas

A no responder

Un sistema que también resulta en unos cuerpos que se creen con el derecho a interpelarnos y que nos quedemos calladas, mudas, amordazadas...

Porque si respondes te estampan un vaso en toda la cara...

Eso es lo que acaba de pasarle a una compa cuando en una bar contestó a un pesado baboso. Él la agarró. Ella le arrojó el contenido de su vaso, cerveza, a la cara. Y él le estampo el vaso en la cara...

Sangre, dolor, rabia... 

Y a él que simplemente le echan del bar...

Y se va. Campante, tranquilo. A lo sumo con algún rasguño del vaso que él rompió sobre la cara de otra persona...

Cicatrices

De nuevo eso es lo que queda en nuestros cuerpos

Esta vez en el suyo, el de nuestra compa... 

Cicatrices

Ojala se les abriera una raja bien grande, de arriba a abajo, cruzándoles enteros cada vez que nos agredieran, a una de nosotras: mujeres, trans, lesbianas, gays... las unas otras distintas, inapropiables, diferentes, torcidas, putas, perras...

Hoy no me queda más que expresar la rabia en la distancia, a través de estas palabras... y esperar que quienes estais cerca de ella la podáis acompañar...

(muchos besos, Almu... que el grito retumbe y retumbe y nos sigamos reconociendo las unas en las otras, a pesar de las distancias...)

Tania... de Marieta Manso

Nada, que ando "copiota" :-)

De Consume Hasta Morir.

Lo escribió Marieta Manso.
Me gustan sus narrativas breves...

Tania

Marieta Manso

Informe académico: “Alumna disruptiva, desestabilizante, con poco interés, maleducada, con clara tendencia a distorsionar en las clases, incapaz de asumir las normas, repetidora, consumidora de porros a primera hora de la mañana y en los recreos, 4 expulsiones durante el curso, múltiples apercibimientos por escrito, padre drogadicto y fuera del hogar familiar, madre incapaz de hacerse cargo.”

Lloraba el día de las notas de fin de curso, había aprobado todo.

Guerrillera en un sistema educativo que expulsa a la periferia a lo diverso y lo conflictivo, se negó a quedarse parada en el margen.

Amiga leal de sus compañeros, sensible y digna, inteligente, colaboradora cuando había que ayudar en cualquier tarea extraescolar, amante de la calle, fría con los chicos que no respetaban que ella quisiera usar condón, emocionada y enfadada cuando escuchaba por primera vez algunas injusticias que pueblan la tierra, atenta a las necesidades de los que la quieren.

Rebelde como pocas.

un corto...

Del blog de Nunila y Myriam :-)




que ustedes lo disfruten...

18 de julio... (o vete!)

18 de julio... (el del 36)
11 de septiembre... (el del 73)
24 de marzo... (el del 76)
son fechas que me ponen nerviosa...
supongo que "tonterías" de lo simbólico de esas fechas, de lo material-real del sufrimiento de esas fechas...
sé que hay muchas otras (fechas con golpes de estado, digo)
y también que hay otras sin embargo a celebrar
pero hoy estoy alterada
no me gusta oir que es 18 de julio
mi cumple cayó cerca, el 11
y encima no era mi cumple, era el día "del mundial"
pero hoy visité mi blog, para editar el perfil (quería explicar por qué no pongo etiquetas) y vi que llevo 99 entradas, entre publicadas y borradores, claro
pero 99
así que: cosas de la socialización, me apetece celebrarme el blog, tal día que hoy, con algunos de mis videos preferidos
para que sean mi entrada 100
no todos son alegres
pero no siempre lo que una prefiere es alegre...

ahí se los dejo, a ver si consigo, hoy, en mi ser, que el 18 de julio deje de ser...

http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2009/12/yomajestic-let-it-go.html

http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2008/06/keny-arkana.html

http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2008/05/de-buenos-das.html

PD: Me encantaría poner un poema de Benedetti, unas palabras de Galeano, pedir a Audre Lorde que venga en mi auxilio, hacer de Esta Puente Mi Espalda... tener, en fin, un lugar en el que ¿esconderme?... no! desde el que apoyarme y gritar bien fuerte...
PD2: al final no explico por qué no pongo etiquetas, lo sé, pero no me sale ponerlas. será que no me gustan las categorías...

flash...

últimamente me bajo al parque de Casino la Reina a hacer yoga con un amigo que me ha cogido por banda desde esto del diagnóstico de la fibromialgia

él me enseña ejercicios, y yo y mi cuerpo anquilosado y dolorido, los hacemos sin prisa pero sin pausa...

es una inyección en la autoestima (o algo parecido), porque me dice que se me nota eso de los años de baile que hice allende la adolescencia, y que tuve que dejar por una lesión (cómo no!). "corrige tal cosa", me dice, y yo corrijo solícita y obediente la posición de la espalda, esos hombros demasiado subidos, la tensión de la pierna...

y respiro

es bueno respirar...

mmmmm, ahhhhhhhh, mmmmm, ahhhhhh....

así te concentras en los dos policías que de repente se acercan a dos hombres que estaban tranquilamente sentados en un banco, en el parque, como mi amigo y yo

ellos no hacen yoga (los hombres, digo, que los policías ya se sabe que en "horas de servicio" no hacen estas cosas). están sentados junto a la fuente en la que acaban de lavar una camisa y junto al árbol en el cual la han tendido

tienen muchas bolsas alrededor, y dos carritos de la compra

"papeles" (piden los señores policías a los hombres sentados en el banco, en un parque)

y ellos se los enseñan

parece estar "todo en orden"

así que se ponen los guantes (los policías, no los hombres) (es que ponerse los guantes sí que lo hacen en "horas de servicio") (como lo de pedir "papeles") y se ponen a registrar todas sus bolsas

siguen sin encontrar nada. claro

y yo ya no puedo más respirar sin algo de tensión

mmmmmm (mierda!) , ahhhhhhh (cagüen su vida), mmmmmm (rabia), ahhhhhhh...

no puedo seguir estirando como si tal cosa, pero parece que lo hago...

porque como si tal cosa, vivimos en un país en el que esos dos hombres no pueden estar tranquilamente sentados en un banco, en un parque, sin que vengan dos policías a tocarles las narices un rato mientras mi amigo y yo sí podemos hacer yoga un día por la mañana porque somos blanquitos (y tenemos el suficiente tiempo libre para hacerlo...)

respira.

es bueno respirar.

mmmmm, ahhhhhh, mmmmm, ahhhhhh

mierda!

y "muere una puta", por helen...

En el blog de Helen.
Lo corto y pego.
Sin más...
(lo leí tras publicar mi entrada anterior... besos, helen. gracias por escribir como y lo que escribes)

"Muere una puta

Natasha fue encontrada sin vida en la bañera. Sola. Tres días después de su muerte.

¿De qué murió? De la vida misma es una respuesta rápida: para morir sólo hace falta estar viva. Pero, ¿Qué tipo de vida te lleva a morir sola en una bañera y que te encuentren a los tres días? ¿qué tipo de vida lleva a que tu familia no esté para estos trotes y decida distanciarse del asunto? ¿qué tipo de vida permite la muerte más dolorosa: la muerte en vida?

La respuesta más tentadora es pensar que una persona vencida a la fuerza letal del alcohol no podía esperar otra cosa; que alguien confinado a la marginalidad no podía soñar otra muerte. Cuando sé es transexual, puta y alcohólica –tres condiciones que van alegremente de la mano como hermanas en desgracia – la soledad es un asunto cotidiano, y la muerte, una cuestión de tiempo. Pero esta respuesta deja de lado aquello que afirmó Perlongher: “la fuga de la normalidad abre un campo minado de peligros”.

Hace muchos años escuché decir: “Estamos de luto. Ha muerto Juan Domingo Perón.” Un hombre, un nombre. Otra gente escuchó: “Españoles, Franco ha muerto”. Un hombre, un nombre.
Afortunadamente, nunca más volveremos a ver en vida a Franco ni a Juan Domingo Perón, pero sus imprentas históricas y el poder de sus nombres perdurarán por siempre en la Historia y el recuerdo de los pueblos.

Sin embargo, ante la muerte de Natasha no podemos siquiera decir: “Ha muerto Natasha”. Al llamar a la funeraria para saber cuánto hemos de recaudar en la próxima fiesta para pagar la incineración, tenemos que decir: “Ha muerto Nicolás”. Un nombre en un DNI, un desconocido, alguien que quizá nunca existió.

Hace años que Nicolás se fundió en el cuerpo revolucionado de Natasha. Aunque – afortunadamente – algunas funcionarias tienen ética y contemplan su nombre verdadero, al Estado y sus instituciones todo esto le importa una mierda. Vidas descartables. Innecesarias. Molestas. La basura va al contenedor, y de allí, a algún sitio inhóspito alejado de ciertas conciencias.

Mientras tanto, la manada aúlla y se da mordiscos. Peleas, algunas con sangre, dividen nuestra comunidad. Antonia deja de hablarse con Julita, Pepita está enfadada con Lolita, Maripili y Juanita no se hablan por una nimiedad que se transforma en asunto de Estado. Ceños fruncidos. Broncas. Desvelos. Traiciones. Mentiras.

Flori me dijo: “Moriremos todas solas”. Yo creo que lo peor es que no nos damos cuenta de que vivimos solas, que nos cuesta aceptar todas esas noches que nos adormecimos en colchones de púas, que corremos un tupido burka anfetamínico sobre nuestra capacidad para crear mundos vivibles mientras ahogamos en alcohol nuestros miedos más profundos. Y, entretenidas con nuestras disputas, vamos dejando que el óxido nos corroa lentamente.

Nenas, no queremos cadenas. Queremos libertad. Y la libertad exige una responsabilidad atroz: la de una ética que nos una no porque la sociedad nos machaca, sino porque vivir es una guerra permanente: contra la violencia de un sistema uniformador; contra la desolación de un paisaje pintado con la pátina sombría de la marginación; contra el clientelismo que instala a mercaderes de la vida en las instituciones que deberían defender los derechos humanos, como el de “vivir y morir con dignidad”.

Maripili, Julita, Pepita, Juanita: no mires para otro lado. Pon la bronca en su lugar y únete a tu hermana porque, como decía el Martín Fierro y mi papá cada día después de la cena: “Nunca se olviden de esto: los hermanos sean unidos, esa es la ley primera, porque si entre ellos se pelean los devoran los de afuera”.

Mientras tanto, discuto fatigosamente con funcionarias de la Generalitat por un informe sobre la homofobia en Catalunya que no se quiere publicar. Y me entristezco soñando qué pasaría si asumiéramos la responsabilidad de poner límites a la injusticia, qué pasaría si cada marica, cada bollera, cada trans, cada puta, loca, inmigrante, desgraciada, marginada y pisoteada por este sistema de discriminación de lo bueno y lo malo, lo normal y lo perverso, lo aceptable y lo aniquilable, uniéramos nuestras fuerzas contra el fascismo que mata en vida.

Y lo que más me jode de todo: que no puedo evitar pensar que soy una paranoica, que mi enfado es injustificado, que peleo con molinos de viento en un desesperado intento de construir una burbuja de paz y felicidad, esos gloriosos conceptos.

Entonces es cuando me cago en la paz, en la felicidad y la bondad; vomito mi rabia sobre las leyes que intentan tapar una injusticia atroz y deseo fervientemente una performance queer de Violencia Ribas.

Natasha, que descanses en violencia y puedas así vomitar tu soledad sobre los zombis que jugamos a la convivencia pacífica. Amén."

viva la república, joder!

Por más que me rejoda (es lo que tiene no querer patria, que tampoco me vale eso de la república) hoy lo he gritado desde las tripas. Hasta he puesto el himno de Riego a sonar por los altavoces a través de mis ventanas, del patio...
Al grito de "Viva España!" de una vecina a mi me ha salido casi instantáneo: "Viva la República, joder!"
Y me ha entrado la risa con mi amiga Anna, que está en casa pasando estos días.

España-Alemania.
La gente ha gritado, celebrado, la victoria de "la Roja"...
"Antes la Roja era la Pasionaria, hombre!" le digo al portero del edificio donde suelo ir a currar cuando, al salir, me dice que si ya me voy a ver a la Roja hoy...
"Y el Carrillo! El Rojo!" (me contestó)
"Pues eso, hombre, que qué Roja ni qué Roja. Y no, no voy a ver a la selección española esta tarde, no"
"¿Nooooo?"

No. Pero lo he tenido que oir.

Por eso he gritado. Y he puesto el himno de Riego...

Mi amiga "es" (ya saben: entrecomillo) alemana. Ha estado muchos años en madri. Ahora está de visita, no más. Estábamos tan tranquilas a ratos leyendo, a ratos charlando, cuando de repente dice: "mnchs! ojala gane España"
"¿Lo qué?" le digo. O_o
"Es que en Alemania sería horrible si ganan, todo el mundo con banderas, chillando, gritando por la calle, los coches pitando, horrible!!!"
Y me río. "Pero estás aquí, te lo vas a comer igual si gana España"
Y se ríe. Claro.
Pero no le puede salir "que gane Alemania"... Como a mi no me habría salido ni jarta de vino "que gane España" si hubiese estado en Berlín. Que pierdan, joder, que pierdan de una vez para que una no tenga que andar gritando loas a la república (que la preferiría a lo que hay, todo hay que decirlo) en contestación a las proclamas de viva espaÑÑÑÑÑa de más de una y de uno por aki...

Le cuento que por la calle Carretas, al salir de Sol, había muchos paquistanies vendiendo banderitas rojigualdas. Uno me la mete casi en la nariz.
Bg.
Aparto de un manotazo la bandera.
Pero luego pienso que las está vendiendo como podría estar vendiendo latas de cerveza. Es lo que se vende, porque las compran...
Casi me es algo así como tragicómico o doloroso verles con las camisetas españolistas, y decenas de banderas ídem entre sus manos. Esto es (uno de los aspectos d)el capitalismo y la globalización, señores... "paquis" y chinos vendiendo banderas...

Mi vecina sigue jaleando y celebrando la victoria. "ole ole ole ole ole ole ole ole ole ole!!!" así, sin descanso.
"Shhhhhhhhhh! joder!" le dice Anna mientras intenta concentrarse en 'Píldoras Azules'.
Se ha leído de una tacada todos los tomos de 'Los combates cotidianos' de Manu Larcenet. Y 'El retorno a la Tierra', que es lo mismo, pero en plan humor (el otro te hace agujeritos en el estómago a veces)
Molan los cómics, dice, porque te los puedes leer relajadamente, de seguido.
Yo me río: si, si no coincide con un partido de fútbol...

PD: lo que me rejode, y que por eso grito 'viva la república', es que todavía hay quien dirá que esto de nacionalismo y crear un "nosotros" frente a "los otros" no tiene nada... que "sólo" es fútbol...
Y una mierda...

nsch! ójala hubiese ganado Alemania, le digo a Anna con la sonrisa torcida...

y me corto el dedo con el papel de "Promethea" de Alan Moore.