<< El que viva verá. Me viene la idea de que, en secreto, persigo la historia de mi miedo. O, más exactamente, la historia de su desenfreno, más precisamente aún, de su liberación. Sí, de veras, también el miedo puede ser liberado, y en ello se ve que forma parte de todo y de todos los oprimidos (....)
La mujer libre aprende a apartar sus miedos poco importantes y a no temer al único gran miedo importante, porque ya no es demasiado orgullosa para compartirlo con otras...>>

Casandra, Christa Woolf


"¿Quiénes sois vosotros para decretar quién debería seguir vuestras normas y leyes inventadas?" Layla Anwar, Mujeres en Iraq: nubes rosas y rojas



sábado, 9 de abril de 2011

hay ojos que son ciegos viéndolo todo...

... luego existen ojos que lo ven todo y acaban cegándose.

Ayer en la librería descubrí a la princesa inca (Cristina Martín)
Loca. está loca. y ella lo sabe. y lo escupe. y crea. y grita.
la locura siempre me asustó. porque ¿yo también me sé descontrolada en el fondo? (o ¿qué más quisiera yo...?)
virginia woolf siempre me fascinó. y siempre temí, y temo, (decidir) acabar como ella...
los idiotas que la alaban, a la princesa inca, digo, y a tantas otras/os, dicen que la creatividad siempre está del lado de la locura, de la sensibilidad extrema... idiotas los llamo porque sé que no estarían ahí cuando les dé un brote, cuando se quieran tirar por una ventana, arrojarse bajo un coche, dejarse hundir en un río con los bolsillos llenos de piedras... no estarían ahí y si acaso nada más que para impedirlo (como yo hice con una amiga), y darles pastillas (o llamar al Samur para que se las den, para que se la lleven, para que no se mate...), y serenarlas, y convencerlas de que la existencia -tal como la hemos creado- no es horrible, no es insufrible...
yo sólo sé que los psiquiátricos existen, que las guerras existen, que la humanidad (en su sentido más rastrero, insisto) existe...
también existen las sonrisas, los abrazos, el sexo, la compañía... el dolor y las lágrimas, y mi gente querida, y las huertas, y los proyectos autogestionados y las librerías...
por eso me quedo...
y porque ayer hice un descubrimiento
y se me pusieron los pelos de punta
y se me alborotó el corazón
y agarré el libro y lo metí en mi mochila


para copiar (alguno de) sus poemas
y verterlos en este blog...


Dios en lugar de hacernos nos deshizo

Dios en lugar de hacernos nos deshizo
y quedamos desamparados y desnudos,
al abrigo de trenes y autovías,
desproporcionadamente solos,
llenos de un viento de incertidumbre
que nos tambalea y nos tumba,
que nos deja paralizados ante la duda
inexacta y rara
de seguir existiendo.


A todos ellos
(en el libro se llama: A los que se quedaron dormidos en el nunca...)

A los que se quedaron dormidos en el nunca,
a los que sueñan sus verdades y se las niegan,
a los que tienen mucho miedo,
y lloran por cualquier cosa
y se ocultan la cara de vergüenza.
A los tímidos,
a los solos, a los raros,
a los que dudan y dudan
y les llaman inmaduros, débiles,
A los que duermen en la fría cama del psiquiátrico,
a las madres que cogen la mano de su hijo ingresado,
os digo que no nos vendan verdades, que la verdad no existe,
la Verdad y la Razón son creaciones del ser humano,
para doler, para medir.
Hay que luchar contra el silencio y la ignorancia,
no somos enfermos.
Quién tiene la verdad absoluta, la realidad absoluta,
que la muestre, que la enseñe si puede,
es mentira, mentira, no existe.
A los que llevan cicatrices de haberse rajado las venas,
a los que consiguieron no rajárselas,
a los que están paralizados de angustia,
paralizados para ser, amar, soñar.
A los que llaman vagos, idiotas, locos, débiles.
No escuchéis la voz de los que viven sólo para tener.
A los que, la ansiedad, les hace fumar dos paquetes diarios.
A los que no son sociables, ni aptos, ni lúcidos,
ni extrovertidos, ni empáticos, ni asertivos, ni normales.
A los que nunca superarán un test psicotécnico,
a los que llevan medicación en el bolso y el monedero vacío,
a los que están atados ahora a una cama y no nos oyen.
A los psiquiatras que abrazan a sus pacientes
y pidieron alguna vez consejo al que llamaron esquizofrénico,
A los que tenemos certificado de disminución
y leemos a Lorca y a Nietszche y lo que haga falta.
A los que no soportaron el túnel y se fueron para siempre,
a los que atravesamos cada día el túnel
agarrados aunque sea a las paredes negras.
A todos los que saben o quieren escucharnos,
y no se fían sólo de los manuales, libros, tesis,
estudios y estadísticas.
A los psicólogos que dan besos,
A los que ya hemos transitado por el infierno y el cielo
y no queremos volver más allí.
Y sobretodo
a todas esas pupilas dilatadas de tanta química
que miran aturdidas y absortas
pero tienen la luz más hermosa
A todos os digo:
"Que no existe la locura sino gente que sueña despierta"



Sueñen despiertas... sueñen... mi (así lo siento, "mi") profesor me dijo (lo dijo en clase, pero ya ven, una personaliza y cuenta que se lo dijo a ella: "me") un día que la locura no era sino un simbólico prevaleciente fallido...

El No-Lugar

Estoy allí.
Este allí no tiene nombre,
no giro por delante de nada.
Estoy allí,
en el No-lugar,
en un pozo,
sin pies ni subidas,
sin alteraciones del sueño.
Estoy allí,
en el No-lugar,
la locura.


"porque sueño, yo no lo estoy..."

6 comentarios:

Unknown dijo...

Tu reflexión me hace preguntarme cómo mirar el deseo, el dolor, los sueños sin caer en el abismo de la destrucción. Gracias. Me encanta tu blog. Graciela.

Pat dijo...

gracias a ti por pasarte por aqui y compartir lo que piensas del blog :)

y sí, es difícil mirar y reconocerse en las pasiones sin el abismo de la destrucción...

un abrazo grande

pat

almu/dena/harri dijo...

una que se mira y remira mucho en las pasiones y los altibajos que resultan del combate cotidiano entre la realidad y el deseo, después de un fin de semana de más esfuerzo físico del habitual, te agradece enormemente el compartir estos poemas. que cada una los leerá desde su no-lugar, pero se siente reconocida y reconfortada cuando llamamos de una misma manera a algo que sentimos tan personal e intransferible.

muxu bat, prexioxa!
A.

Pat dijo...

:) un beso, a.
echo de menos tu blog... ;)

((( Heroína de lo periférico ))) dijo...

Qué fuerte, Pat. Hace unos días descubrí yo también a la princesa inca. Unas compis del máster leyeron uno de sus poemas, flipé y lo colgué en mi nuevo blog (sobre mi futura vida en Bogotá, prontito paso la dire) y justo hoy me han regalado el libro. Ay! qué cosicas... me he quedao "loca" cuando he visto esta entrada :) Aquí te cuelgo el poema en cuestión, maravillosérrimo:

"No tienes derecho a decirme si debo o no debo,
Nadie es más que nadie,
Ni tus libros me valen porque yo tengo los míos
Y a veces no hay libros.

Que la vida es observar
Y notar como duele esa misma vida
En el origen profundo de las venas,
Dejar que te voltee y te hunda,
Mirar si tiene la forma de una ciudad
que visitaste hace años
y que queda en el recuerdo

No tienes derecho a decirme si soy o no soy
porque ser nadie sabe,
que todos somos miedo y alegría
y a la vez agua y hastío
no tienes derecho, jamás,
a decirme si valgo o no

porque no hay números en le alma
ni pastillas para el alma
no hay precio aunque insistan
vendiéndonos en cada esquina,
no tienes derecho, tú, jamás,
a ser yo"

Pat dijo...

flipe la princesa, eh? :)
te echaré de menos, colincita!

un bezito, penki!