la adolescente que tengo en casa hoy me preguntó:
"¿qué es peor? fumarse dos porros o estar todo un día viendo la tele?"
aún ando por los suelos riéndome
preguntas...
domingo, 19 de septiembre de 2010
sábado, 18 de septiembre de 2010
fragmento...
me acuerdo de golpe de una fragmento del libro que estoy leyendo:
" (...) la figura de la bruja, que en La Tempestad se encuentra confinada a un segundo plano, se ubica en este libro en el centro de la escena, en tanto encarnación de un mundo de sujetos femeninos que el capitalismo no ha destruido: la hereje, la curandera, la esposa desobediente, la mujer que se anima a vivir sola, la mujer obeah que envenenaba la comida del amo e inspiraba a los esclavos a rebelarse."
ahora sí que sí: buenas noches... que ya es hora...
" (...) la figura de la bruja, que en La Tempestad se encuentra confinada a un segundo plano, se ubica en este libro en el centro de la escena, en tanto encarnación de un mundo de sujetos femeninos que el capitalismo no ha destruido: la hereje, la curandera, la esposa desobediente, la mujer que se anima a vivir sola, la mujer obeah que envenenaba la comida del amo e inspiraba a los esclavos a rebelarse."
ahora sí que sí: buenas noches... que ya es hora...
elegir...
Hoy llamo por teléfono para preguntar.
Y pregunto: ¿cuánto cuesta el título?
Algo más de 150 euros, me reponden al otro lado del teléfono.
Enmudezco. Pienso...
¿Y si no tengo ese dinero? ¿cómo acredito que he estudiado lo que he estudiado?
no importa -me digo- ¿para qué? en la sociedad que quiero no se necesita ese papel...
ya, pero en esta sí...
y mi pensamiento vuela. y escribo...
... en esta un camarero de menos edad que tú, con sus apenas 30 años, y con una hija de apenas 2, te dice que quiere que ella estudie, que llegue lejos
¿a dónde? preguntas entre ingenua y divertida
él sabe por dónde vas y te dice que
no quiere que sea una cabrona: no quiere que sea directora de banco, ni gran empresaria, ni nada así, pero que...
¿A DÓNDE? insistes (e interrumpes)
pues más lejos que yo, que pueda elegir...
elegir...
de nuevo vuelo en mi mente y...
bajo por mi calle, camino a casa, tras una larga jornada en la huerta, con mi lumbalgia a cuestas... niños que corren tras un balón... la terraza del baobab, el restaurante senegalés, llenita de gente blanca que se sienta a hacer el turista en lavapiés...
enfrente: cabestreros, convertida en una plaza inhabitable desde su "reforma" por el ayuntamiento. las motos de la policía pueden pasar sin problemas: el cemento se extiende liso desde la calzada. los bancos son bloques monolíticos en los que es imposible sentarse en verano. te quemas el culo. por la mañana cuando aún no calienta el sol, y al atardecer, están llenos de senegaleses. negros. enfrente de la terraza llena de blancos en el baobab...
elegir...
bajo de madrugada por esta misma calle que de día es multihabitada. a lo lejos veo un hombre en el suelo. tres figuras sobre él. son tres chavales marroquíes. el del suelo no se mueve. no hay nadie más en los alrededores, sólo yo. un poco más abajo, a lo lejos, veo a un chaval dominicano que luego terminaría recluido en una cárcel de menores por "delito contra la salud pública" (ya saben, en este país hipócrita no importa que uno se pueda meter lo que quiera para el cuerpo. lo ilegalizado es sagrado... no se vende, no existe, es maloooooo). le conozco y me da seguridad su presencia, pero está muy lejos y mira impasible la escena. yo cada vez estoy más cerca. uno de ellos repara en mí. aprieto las llaves en la palma de mi mano, entre mis dedos. me invade ese miedo corporal aprendido, introducido, inoculado por obra y gracia de la ingenieria género... pero elijo seguir adelante y gritar: "pero mirad a ver si respira joder! está bien? me importa una mierda si le estais robando o no (obvio que sí), pero ¡joder!, que está desmayado!" uno de ellos hace como que se preocupa: le toca el pecho (y esta vez no es para quitarle la cartera del bolsillo de la camisa), le toma el pulso (donde antes había un reloj) y me dice: "estaba así, está borracho... se ha desmayado él solo" Y salen corriendo los tres... El hombre balbucea algo. Maldice a una mujer y se incorpora lentamente. Se pone de pie. Y se va...
Yo me acerco al chaval dominicano. (aún) Estoy nerviosa. Le pregunto: ¿cómo es que no dijiste nada? Y me sonríe: "Yo no soy español, Pat, no puedo decirles nada, en menudo lío me metería si lo hiciera, seguro que me pegaban... Tú sí puedes, pero yo no"
omnia sunt communia
" Omnia sunt communia! o “Todo es común” fue el grito colectivista de los campesinos anabaptistas, alzados de igual modo contra los príncipes protestantes y el emperador católico. Barridos de la faz de la tierra por sus enemigos, su historia fue la de un posible truncado, la de una alternativa a su tiempo que quedó encallada en la guerra y la derrota, pero que sin embargo en el principio de su exigencias permanece profundamente actual.
En esta colección, que recoge tanto novelas históricas como rigurosos estudios científicos, se pretende reconstruir un mapa mínimo de estas alternativas imposibles: los rastros de viejas batallas que sin llegar a definir completamente nuestro tiempo, nos han dejado la vitalidad de un anhelo tan actual como el del grito anabaptista."
esto es lo que pone en los libros que edita traficantes de sueños. salvando lo que a mi me parece harina del mismo costal (esto es: considerar algo "rigurosos estudios científicos" es reproducir el puñetero sistema) se lo enseño a mi camarero de 30 años. "capitalismo y libertad - le espeto - es lo que nos queda. racismo, clasismo, heterosexismo, patriarcado, dominación masculina, la de los y las que pueden, la de los válidos... ¿Acaso ahi es adonde hay que llegar?"
PD: el lunes iré a por mi título en la universidad... Si alguien me pregunta qué coño tiene que ver eso con todo lo que cuento después supongo que tendría que contar que mis padres también querían que "llegase lejos", que estudié porque quise y me pagué la carrera como pude y que si la adolescente que tengo en casa decide no estudiar no pasará nada, que podría haber sido 'gerente de' o 'jefa de' o 'superior de' porque tuve las malditas orportunidades para serlo pero no quise... pues eso... eso tiene que ver... que elegir supongo que consiste en quedarse abajo... (tú, que puedes elegir...) y tratar de que haya (generar, crear, luchar) islas de lo común...
malditas buenas noches, señores...
Y pregunto: ¿cuánto cuesta el título?
Algo más de 150 euros, me reponden al otro lado del teléfono.
Enmudezco. Pienso...
¿Y si no tengo ese dinero? ¿cómo acredito que he estudiado lo que he estudiado?
no importa -me digo- ¿para qué? en la sociedad que quiero no se necesita ese papel...
ya, pero en esta sí...
y mi pensamiento vuela. y escribo...
... en esta un camarero de menos edad que tú, con sus apenas 30 años, y con una hija de apenas 2, te dice que quiere que ella estudie, que llegue lejos
¿a dónde? preguntas entre ingenua y divertida
él sabe por dónde vas y te dice que
no quiere que sea una cabrona: no quiere que sea directora de banco, ni gran empresaria, ni nada así, pero que...
¿A DÓNDE? insistes (e interrumpes)
pues más lejos que yo, que pueda elegir...
elegir...
de nuevo vuelo en mi mente y...
bajo por mi calle, camino a casa, tras una larga jornada en la huerta, con mi lumbalgia a cuestas... niños que corren tras un balón... la terraza del baobab, el restaurante senegalés, llenita de gente blanca que se sienta a hacer el turista en lavapiés...
enfrente: cabestreros, convertida en una plaza inhabitable desde su "reforma" por el ayuntamiento. las motos de la policía pueden pasar sin problemas: el cemento se extiende liso desde la calzada. los bancos son bloques monolíticos en los que es imposible sentarse en verano. te quemas el culo. por la mañana cuando aún no calienta el sol, y al atardecer, están llenos de senegaleses. negros. enfrente de la terraza llena de blancos en el baobab...
elegir...
bajo de madrugada por esta misma calle que de día es multihabitada. a lo lejos veo un hombre en el suelo. tres figuras sobre él. son tres chavales marroquíes. el del suelo no se mueve. no hay nadie más en los alrededores, sólo yo. un poco más abajo, a lo lejos, veo a un chaval dominicano que luego terminaría recluido en una cárcel de menores por "delito contra la salud pública" (ya saben, en este país hipócrita no importa que uno se pueda meter lo que quiera para el cuerpo. lo ilegalizado es sagrado... no se vende, no existe, es maloooooo). le conozco y me da seguridad su presencia, pero está muy lejos y mira impasible la escena. yo cada vez estoy más cerca. uno de ellos repara en mí. aprieto las llaves en la palma de mi mano, entre mis dedos. me invade ese miedo corporal aprendido, introducido, inoculado por obra y gracia de la ingenieria género... pero elijo seguir adelante y gritar: "pero mirad a ver si respira joder! está bien? me importa una mierda si le estais robando o no (obvio que sí), pero ¡joder!, que está desmayado!" uno de ellos hace como que se preocupa: le toca el pecho (y esta vez no es para quitarle la cartera del bolsillo de la camisa), le toma el pulso (donde antes había un reloj) y me dice: "estaba así, está borracho... se ha desmayado él solo" Y salen corriendo los tres... El hombre balbucea algo. Maldice a una mujer y se incorpora lentamente. Se pone de pie. Y se va...
Yo me acerco al chaval dominicano. (aún) Estoy nerviosa. Le pregunto: ¿cómo es que no dijiste nada? Y me sonríe: "Yo no soy español, Pat, no puedo decirles nada, en menudo lío me metería si lo hiciera, seguro que me pegaban... Tú sí puedes, pero yo no"
omnia sunt communia
" Omnia sunt communia! o “Todo es común” fue el grito colectivista de los campesinos anabaptistas, alzados de igual modo contra los príncipes protestantes y el emperador católico. Barridos de la faz de la tierra por sus enemigos, su historia fue la de un posible truncado, la de una alternativa a su tiempo que quedó encallada en la guerra y la derrota, pero que sin embargo en el principio de su exigencias permanece profundamente actual.
En esta colección, que recoge tanto novelas históricas como rigurosos estudios científicos, se pretende reconstruir un mapa mínimo de estas alternativas imposibles: los rastros de viejas batallas que sin llegar a definir completamente nuestro tiempo, nos han dejado la vitalidad de un anhelo tan actual como el del grito anabaptista."
esto es lo que pone en los libros que edita traficantes de sueños. salvando lo que a mi me parece harina del mismo costal (esto es: considerar algo "rigurosos estudios científicos" es reproducir el puñetero sistema) se lo enseño a mi camarero de 30 años. "capitalismo y libertad - le espeto - es lo que nos queda. racismo, clasismo, heterosexismo, patriarcado, dominación masculina, la de los y las que pueden, la de los válidos... ¿Acaso ahi es adonde hay que llegar?"
PD: el lunes iré a por mi título en la universidad... Si alguien me pregunta qué coño tiene que ver eso con todo lo que cuento después supongo que tendría que contar que mis padres también querían que "llegase lejos", que estudié porque quise y me pagué la carrera como pude y que si la adolescente que tengo en casa decide no estudiar no pasará nada, que podría haber sido 'gerente de' o 'jefa de' o 'superior de' porque tuve las malditas orportunidades para serlo pero no quise... pues eso... eso tiene que ver... que elegir supongo que consiste en quedarse abajo... (tú, que puedes elegir...) y tratar de que haya (generar, crear, luchar) islas de lo común...
malditas buenas noches, señores...
miércoles, 8 de septiembre de 2010
comunicado de bujarrai...
ays! que me he partío viéndolo, y es que claro, casi 10 años subiendo para allá a compartir luchas y debates, discutir, acompañar, huir, enfrentarte... es lo que tiene, que es bueno reirse de cosas que le atraviesan a una el cuerpo... y transformarlas, sobre todo: TRANSformarlas... :D
lo encontré en el blog de Itziar
por cierto, no dejen de pasarse por su entrada: Fuck You Profesor Neira
sin tregua...
lo encontré en el blog de Itziar
por cierto, no dejen de pasarse por su entrada: Fuck You Profesor Neira
sin tregua...
viernes, 3 de septiembre de 2010
La calandraca sólo necesitaba besos...
Estoy de quedada con "mi" antiguo grupo de afines. "Mi" gente de hace más de 8 años, cuando estaba en la veintena...
Hablan y hablan. Interaccionan. A veces también conmigo, pero tiendo a retirarme de las conversaciones y miro...
Saco el cuaderno justo cuando una persona está dando un número de móvil que los demás apuntan. Pero mi cuaderno no es para apuntar eso. Es que me ha dado por escribir esto que ahora mismo tecleo. Porque justo antes del momento 'apuntad el móvil' yo estaba pensando: "ya no tengo nada que ver con ellos"... Y sacaba mi cuaderno para lanzarme a escribir... en mitad del bar, entre sus voces... entre tu detalle de hacer que repitan el móvil porque ves que saco mi cuaderno y así me da tiempo a apuntarlo... porque no sabes que no saco el cuaderno para eso, sino para esto:
"No tengo nada que ver ya con ellos...
Contigo, que leerás esto, sí. Todavía, y paradójicamente, sí. Quizás por eso estuvimos juntos.
Cuando 'rompimos', todos ellos tomaron parte. Poca gente no lo hizo. Y con esa gente sí sigo teniendo que ver. Pero hoy, como tantas otras veces, no. Con ellos, no. Ya, no.
Siempre me digo que no volveré a quedar. Pero estás tú. Y me gusta ver que seguimos teniendo cosas en común, afinidad.
A pesar de todo.
Y que sigo odiando todo lo que odiaba de ti. Entonces no era óbice para estar contigo. Hoy sí lo sería. Pero no lo suficiente como para sentirme fuera de lugar contigo.
Contigo no me siento fuera de lugar.
Como entonces, y esa es la certeza que me ha hecho agarrar el cuaderno y ponerme a escribir en mitad del bar, tú le das sentido a mi presencia en este grupo.
Sin más: sin tí mi presencia en este grupo no sería, no estaría. Igual que entonces...
La certeza y el paso del tiempo me han hecho estar tranquila. Reirme de la realidad. Mirarlos ajenos.
Ya no duele.
Y sobre todo que aprendí a que-cómo-por qué no me volvería a pasar...
Sólo quería que lo supieras. Porque sé que leerás esto en algún momento...
Dejo de escribir y te miro. Una vez más: tú hablas con tu voz fuerte, tus manos gesticulantes, tu mirada firme y clara o ya un poco enturbiada por el alcohol... El tema es banal. Pero da igual. Porque ellos te escuchan...
Mientras, yo escribo.
Y me río.
Ensimismadaenmimisma, escribo...
PD: la calandraca, ese monstruo imaginario con forma de tu mano que te inventaste para los hijos de tus amigos que hace tiempo creí ingenua que eran los míos, la calandraca -decía- sólo necesitaba besos para dejar de agarrarles la barriga y asustarles con sus (tus) gruñidos de ultratumba. recogiste la que fue mi única intervención en el juego para que pudieras descansar, escapar de los tiranos en forma infantil que no sabían ni podían ver que andabas ya cansado del juego... ¿Sabéis cómo parar a la calandraca? - les dije - Le tenéis que dar besos. Pero no querían que estuviera tranquila y feliz, y seguían dando puñetazos a la calandraca en forma de tu mano. Más tarde tú insistirías en la idea: quiere besos. Pero ellos seguían pegándole(te). Así que se los diste tú. Paraste. Ya no querías más y la besaste, porque eso era lo que necesitaba para cambiar y dejar de gruñir y agarrar barrigas y recibir puñetazos...
PD2: la gente aguanta y aguanta, carlitos, la gente se enfada y se queja, sí, pero efectivamente, como me comentabas (ahora sí, con la mirada llenita de cervezas) la gente no cambia las cosas, no cambia las situaciones, lo que le rodea... y es que aunque la calandraca necesite besos, la costumbre, lo que va de suyo es que calandraca sea así: un bicho que no controlamos, que nos agarra la barriga y nos gruñe con voz de ultratumba... ¿Para qué le vamos a dar besos? Las cosas, la calandraca, son así..."
Ahora en casa, frente al ordenador una vez que he terminado de teclear lo que escribí en el cuaderno, pienso en que no sé por qué te dio por llamar a tu mano (en ese ataque del llamado "síndrome de la mano extraña") calandraca... pero el caso es que la palabra Calandraca existe... y hasta hay alguien por ahi que se hizo un blog con tan polisémica palabra...
Y para postre:
Hoy sé que seguiré yendo a estas ya escasas quedadas grupales, carlitos... es sano saberse (por fin!) sinsentido por una misma en un espacio de relaciones y no huir a pesar de ello... :-) besos! calandraco! ;)
Por cierto, esta canción podría ser para ti... (ya no me saldría cantarte nada en directo. Ahí es donde se nota la ruptura, mi cansancio, pero sí me sale ponértela aquí) (para ti...)
Hablan y hablan. Interaccionan. A veces también conmigo, pero tiendo a retirarme de las conversaciones y miro...
Saco el cuaderno justo cuando una persona está dando un número de móvil que los demás apuntan. Pero mi cuaderno no es para apuntar eso. Es que me ha dado por escribir esto que ahora mismo tecleo. Porque justo antes del momento 'apuntad el móvil' yo estaba pensando: "ya no tengo nada que ver con ellos"... Y sacaba mi cuaderno para lanzarme a escribir... en mitad del bar, entre sus voces... entre tu detalle de hacer que repitan el móvil porque ves que saco mi cuaderno y así me da tiempo a apuntarlo... porque no sabes que no saco el cuaderno para eso, sino para esto:
"No tengo nada que ver ya con ellos...
Contigo, que leerás esto, sí. Todavía, y paradójicamente, sí. Quizás por eso estuvimos juntos.
Cuando 'rompimos', todos ellos tomaron parte. Poca gente no lo hizo. Y con esa gente sí sigo teniendo que ver. Pero hoy, como tantas otras veces, no. Con ellos, no. Ya, no.
Siempre me digo que no volveré a quedar. Pero estás tú. Y me gusta ver que seguimos teniendo cosas en común, afinidad.
A pesar de todo.
Y que sigo odiando todo lo que odiaba de ti. Entonces no era óbice para estar contigo. Hoy sí lo sería. Pero no lo suficiente como para sentirme fuera de lugar contigo.
Contigo no me siento fuera de lugar.
Como entonces, y esa es la certeza que me ha hecho agarrar el cuaderno y ponerme a escribir en mitad del bar, tú le das sentido a mi presencia en este grupo.
Sin más: sin tí mi presencia en este grupo no sería, no estaría. Igual que entonces...
La certeza y el paso del tiempo me han hecho estar tranquila. Reirme de la realidad. Mirarlos ajenos.
Ya no duele.
Y sobre todo que aprendí a que-cómo-por qué no me volvería a pasar...
Sólo quería que lo supieras. Porque sé que leerás esto en algún momento...
Dejo de escribir y te miro. Una vez más: tú hablas con tu voz fuerte, tus manos gesticulantes, tu mirada firme y clara o ya un poco enturbiada por el alcohol... El tema es banal. Pero da igual. Porque ellos te escuchan...
Mientras, yo escribo.
Y me río.
Ensimismadaenmimisma, escribo...
PD: la calandraca, ese monstruo imaginario con forma de tu mano que te inventaste para los hijos de tus amigos que hace tiempo creí ingenua que eran los míos, la calandraca -decía- sólo necesitaba besos para dejar de agarrarles la barriga y asustarles con sus (tus) gruñidos de ultratumba. recogiste la que fue mi única intervención en el juego para que pudieras descansar, escapar de los tiranos en forma infantil que no sabían ni podían ver que andabas ya cansado del juego... ¿Sabéis cómo parar a la calandraca? - les dije - Le tenéis que dar besos. Pero no querían que estuviera tranquila y feliz, y seguían dando puñetazos a la calandraca en forma de tu mano. Más tarde tú insistirías en la idea: quiere besos. Pero ellos seguían pegándole(te). Así que se los diste tú. Paraste. Ya no querías más y la besaste, porque eso era lo que necesitaba para cambiar y dejar de gruñir y agarrar barrigas y recibir puñetazos...
PD2: la gente aguanta y aguanta, carlitos, la gente se enfada y se queja, sí, pero efectivamente, como me comentabas (ahora sí, con la mirada llenita de cervezas) la gente no cambia las cosas, no cambia las situaciones, lo que le rodea... y es que aunque la calandraca necesite besos, la costumbre, lo que va de suyo es que calandraca sea así: un bicho que no controlamos, que nos agarra la barriga y nos gruñe con voz de ultratumba... ¿Para qué le vamos a dar besos? Las cosas, la calandraca, son así..."
Ahora en casa, frente al ordenador una vez que he terminado de teclear lo que escribí en el cuaderno, pienso en que no sé por qué te dio por llamar a tu mano (en ese ataque del llamado "síndrome de la mano extraña") calandraca... pero el caso es que la palabra Calandraca existe... y hasta hay alguien por ahi que se hizo un blog con tan polisémica palabra...
Y para postre:
Hoy sé que seguiré yendo a estas ya escasas quedadas grupales, carlitos... es sano saberse (por fin!) sinsentido por una misma en un espacio de relaciones y no huir a pesar de ello... :-) besos! calandraco! ;)
Por cierto, esta canción podría ser para ti... (ya no me saldría cantarte nada en directo. Ahí es donde se nota la ruptura, mi cansancio, pero sí me sale ponértela aquí) (para ti...)
miércoles, 1 de septiembre de 2010
de vuelta...
escapé (yo, que puedo permitírmelo) unos días a la playa
no pagué alojamiento. mi padre y mi madre tienen la casa que era del papá y la mamá -mis abuelxs- de uno de ellos...
han sido días de dormir mucho y bañarme, descansar... no hacer nada en fin
salvo jugar mucho al 'magic' y leer y hacer sudokus (recién aprendí a hacerlos) (y porque no había crucigramas por ningún lado)
hemos viajado de noche para no pillar atasco (ya se sabe: 31 de agosto...)
y una sabe que llega a Madrid cuando a las 6:00 de la madrugada la M30 ya va cargadita de tráfico, y le adelantan por la derecha a toda velocidad, o se le cruzan por el carril sin intermitente ni nada...
bendita playa...
bendito no hacer nada...
pd: hoy es mi primer día en la librería, mi primer día en este trabajo tan especial y que tanto me apetece... sé que no aguantaría mucho tiempo sólo a base de magic, sudokus y siestas... :-) pero menos mal que a la librería iré andando desde casa...
besicos de vuelta a mi cotidiano...
no pagué alojamiento. mi padre y mi madre tienen la casa que era del papá y la mamá -mis abuelxs- de uno de ellos...
han sido días de dormir mucho y bañarme, descansar... no hacer nada en fin
salvo jugar mucho al 'magic' y leer y hacer sudokus (recién aprendí a hacerlos) (y porque no había crucigramas por ningún lado)
hemos viajado de noche para no pillar atasco (ya se sabe: 31 de agosto...)
y una sabe que llega a Madrid cuando a las 6:00 de la madrugada la M30 ya va cargadita de tráfico, y le adelantan por la derecha a toda velocidad, o se le cruzan por el carril sin intermitente ni nada...
bendita playa...
bendito no hacer nada...
pd: hoy es mi primer día en la librería, mi primer día en este trabajo tan especial y que tanto me apetece... sé que no aguantaría mucho tiempo sólo a base de magic, sudokus y siestas... :-) pero menos mal que a la librería iré andando desde casa...
besicos de vuelta a mi cotidiano...
viernes, 20 de agosto de 2010
ufff... (breve)
he quedado a tomar un vermú con uno de mis compas (amante, lindo, a veces "exasperante" -como todas aquellas personas con las que tienes tanta intimidad en el cotidiano...- :-) (hoy es su cumpleaños, por cierto) y su amigo recién llegado de China (casualidades de la vida)
sólo escribo porque estábamos en ese bar al que hemos ido tantas veces y de repente zas! dos bofetones casi seguidos...
uno:
"venga! ¿a qué vais a invitar a la señorita?"
ufffff...
los tres nos miramos. me enervo pero paso. sólo le salgo con un "venga chicos, ¿a qué os invita la señorita? le parece? si le da igual quien lo pague, no? el caso es que consumamos..."
y seguimos a lo nuestro... pero...
y dos:
un niño de una pareja recién entrada en el bar llama de pronto mi atención porque subido en una banqueta le dice insistentemente a este mismo camarero: "dame un besito! un besito!!!" y él le dice: "no! que se van a reir de mi si te lo doy, que los hombres no se besan!!! eso sólo lo hacen los mariquitas"
UUUFFFFF!!!!
y ahí sí salto a voz en grito: "cómo que no se besan! dí que sí, que los hombres sí que se besan!"
y oigo a la madre, sonriéndome, que le dice: "sí, cariño, sí se besan. son estos, que no besan."
y el niño se pega un "morreo" con el hombre que va con su madre, que le dice: "venga, dámelo a mi!"
y sonrío...
hale, me voy el finde fuera...
besos! muchos besos a diestro y siniestro y por todas partes joder!...
sólo escribo porque estábamos en ese bar al que hemos ido tantas veces y de repente zas! dos bofetones casi seguidos...
uno:
"venga! ¿a qué vais a invitar a la señorita?"
ufffff...
los tres nos miramos. me enervo pero paso. sólo le salgo con un "venga chicos, ¿a qué os invita la señorita? le parece? si le da igual quien lo pague, no? el caso es que consumamos..."
y seguimos a lo nuestro... pero...
y dos:
un niño de una pareja recién entrada en el bar llama de pronto mi atención porque subido en una banqueta le dice insistentemente a este mismo camarero: "dame un besito! un besito!!!" y él le dice: "no! que se van a reir de mi si te lo doy, que los hombres no se besan!!! eso sólo lo hacen los mariquitas"
UUUFFFFF!!!!
y ahí sí salto a voz en grito: "cómo que no se besan! dí que sí, que los hombres sí que se besan!"
y oigo a la madre, sonriéndome, que le dice: "sí, cariño, sí se besan. son estos, que no besan."
y el niño se pega un "morreo" con el hombre que va con su madre, que le dice: "venga, dámelo a mi!"
y sonrío...
hale, me voy el finde fuera...
besos! muchos besos a diestro y siniestro y por todas partes joder!...
miércoles, 18 de agosto de 2010
querría estar alli contigo, leyendo...
hace poco murió su linda abuela
su abuela revolucionaria
su abuela querida...
nos acaba de enviar un mail que se llama "entre tantas palabras"
y nos cuenta lo que siente al ver cajas y cajas de cartas, de cuadernos escritos hasta el último rincón con una letra pequeña y apretujada
hasta de calendarios escritos en cada casillita de cada día!
todo eso escribió su abuela...
con detalles cotidianos (qué comió, qué vio, qué pensó ese día...)
con teorías de máquinas y cómo construirlas
con procesos sociales, revoluciones, cambios...
con sentimientos...
mi amiga quiere leer
yo quiero leer con ella
se me ocurre buscar en Internet "entre tantas palabras", entrecomillado...
83300 resultados
83300 sitios que leer entre tantas palabras...
y una, en una clara sustitución de esas salas llenas de cajas en China donde le gustaría estar con su amiga, acompañándola, se pone a leer los resultados de google...
pimpinela (si, si, letras de pimpinela por doquier)
alguien que habla de jesucristo o de dios...
amor y desamor (sorprendentemente no se lleva la palma lo hetero)
un foro de mujeres poetisas, con un poema de un hombre que contiene estas palabras: "entre tantas palabras" (no puedo más que reirme...)
y sigo:
alguien hablando de los resultados positivos a la prueba de VIH...
la dicotomía entre "palabras con sentido: la narrativa, el ensayo" y "la poesía" ...
y la idea de la profusión de palabras como algo verborreico, entre lo cual hay que encontrar el sentido, la palabra importante, algo que valga... "entre tantas palabras"...
varios de los resultados de google insisten en esta última idea. y me enfado...
la abuela de mi amiga escribía mucho. escribía...
y ella nos lo cuenta a sus amigas acá en Madri...
y nos dice:
"y comemos sandía y jugamos basket y me enseñan decenas de categorías para clasificar todo. me pasan una caja. cartas. no puedo trabajar, no puedo ser útil para este campo de trabajo, sólo quiero leer."
yo tampoco, Gi, yo tampoco valdría para esa tarea... pero sí para leer contigo y pasar así las horas, los días... sin clasificar... :-)
te quiero...
domingo, 15 de agosto de 2010
ÑAM! zampando a través de esta ventana...
papel en blanco en forma de pantalla a esta ventana mundo que es la Internet...
migraña producida por el cambio de graduación de mis gafas y mis lentillas (ya haré una entrada, o quizás no, de la salud y calidad de vida para quien pueda permitírsela... si ves mal y no tienes dinero, ese asqueroso papel en el cual creemos, te rejodes...)
horas delante de una pantalla...
divagaciones (*)...
una: http://www.blog.lucysombra.org/?p=589
dos: http://leomiau76.blogspot.com/2010/08/la-droga-genero.html
y tres: un video (que encontré en una de las entradas de Diana Pornoterrorista)
y sigo:
pereza... aún no he hecho nada de cenar, mi estómago ruge...
dolores... sigue ahí, conmigo, la enfermedad...
creatividad... estuve dale que te pego con una Web que estoy haciendo sobre género y drogodependencias...
desazón... después de varias horas trasteando en las tripas de la administración del sitio, no me gusta cómo me ha quedado. muerte a las formas, viva el contenido...
certezas... en la internet, como en tantos otros espacios, sin formas, no hay contenidos...
voy a ver si ceno algo...
(*) (este asterisco viene de arriba, ¿recuerdan? puse "divagaciones") siempre me gustó la palabra "divagar", que dice la misógina, homófoba, machista, etc. etc. de la R.A.E. que es: "separarse del asunto que se trata" y "hablar o escribir sin concierto ni propósito fijo y determinado". así (di)vago yo por la red, así visito espacios que me gustan casi siempre, así leo otras afines, así me encuentro con ellas aunque esté sentada, sola, en el sofá de mi casa, en una postura que si me viese mi amigo Toño, el del yoga, me daría un tirón de orejas seguro...
lo dicho: me voy a ver si me alimento de algo no virtual... ÑAM!
migraña producida por el cambio de graduación de mis gafas y mis lentillas (ya haré una entrada, o quizás no, de la salud y calidad de vida para quien pueda permitírsela... si ves mal y no tienes dinero, ese asqueroso papel en el cual creemos, te rejodes...)
horas delante de una pantalla...
divagaciones (*)...
una: http://www.blog.lucysombra.org/?p=589
dos: http://leomiau76.blogspot.com/2010/08/la-droga-genero.html
y tres: un video (que encontré en una de las entradas de Diana Pornoterrorista)
y sigo:
pereza... aún no he hecho nada de cenar, mi estómago ruge...
dolores... sigue ahí, conmigo, la enfermedad...
creatividad... estuve dale que te pego con una Web que estoy haciendo sobre género y drogodependencias...
desazón... después de varias horas trasteando en las tripas de la administración del sitio, no me gusta cómo me ha quedado. muerte a las formas, viva el contenido...
certezas... en la internet, como en tantos otros espacios, sin formas, no hay contenidos...
voy a ver si ceno algo...
(*) (este asterisco viene de arriba, ¿recuerdan? puse "divagaciones") siempre me gustó la palabra "divagar", que dice la misógina, homófoba, machista, etc. etc. de la R.A.E. que es: "separarse del asunto que se trata" y "hablar o escribir sin concierto ni propósito fijo y determinado". así (di)vago yo por la red, así visito espacios que me gustan casi siempre, así leo otras afines, así me encuentro con ellas aunque esté sentada, sola, en el sofá de mi casa, en una postura que si me viese mi amigo Toño, el del yoga, me daría un tirón de orejas seguro...
lo dicho: me voy a ver si me alimento de algo no virtual... ÑAM!
viernes, 6 de agosto de 2010
leonor fini
un descubrimiento
como el de remedios varo...
yo ya conocía a la varo, por el libro, ya saben: elegí una de sus pinturas como portada (esta de acá a la izquierda, se llama Funambulistas)
a la fini la conocí por otra leonor, que la posteó en su blog: http://leomiau76.blogspot.com/2010/08/tocaya-para-leo.html
qué bueno que existen sudakas afines ;-) que postean estas cosas en su blog...
PD: las dos leo viven con gatuna compañía, y miran al mundo con el desafío y la creatividad de las que fugan... No dejen de pasarse por la entrada de Leo.
martes, 3 de agosto de 2010
filosofía...
Ante la esfericidad abstracta del planeta
la redondez turgente de tus senos pulidos
Ante la prepotencia de la razón
tu risa descabellada de amazona cáustica
Ante la caída internacional del comunismo
el desmoronamiento brusco de tu falda
Ante el proclamado Fin de la Historia
el nacimiento de un nuevo tu lunar en el hombro
Ante las guerras futuras
el estrabismo voluptuoso de uno de tus ojos
Ante la previsible muerte
la fricción de tu cuerpo desnudo
la humedad de las mucosas
el lamento vulvar.
"Filosofía" de Cristina Peri Rossi, en Otra vez eros, 1994
hoy me levanté triste
y cansada,
dolorida...
suerte que tenemos la filosofía...
besos...
la redondez turgente de tus senos pulidos
Ante la prepotencia de la razón
tu risa descabellada de amazona cáustica
Ante la caída internacional del comunismo
el desmoronamiento brusco de tu falda
Ante el proclamado Fin de la Historia
el nacimiento de un nuevo tu lunar en el hombro
Ante las guerras futuras
el estrabismo voluptuoso de uno de tus ojos
Ante la previsible muerte
la fricción de tu cuerpo desnudo
la humedad de las mucosas
el lamento vulvar.
"Filosofía" de Cristina Peri Rossi, en Otra vez eros, 1994
hoy me levanté triste
y cansada,
dolorida...
suerte que tenemos la filosofía...
besos...
lunes, 2 de agosto de 2010
madrigal de la vera y kumbia queers
mmmm, he estado este fin de semana "secuestrada" por un par de amigxs en Madrigal de la Vera: río, pozas, maleza... un poco de aislamiento en mitad de un río en buena compañía... :-)
lo malo que había demasiada gente normativa, normal, "lo" de siempre... (tengo grabado el momento chicos subidos a una roca encima de una de las pozas, otros chicos gritándole a uno de ellos -colegas todos, eh?- : "mariconazo! negro de mierda! tirate ya! vete a tu pais! marica, pichacorta!!! pero tírate ya!!!!" Y la novia: "oye! de pichacorta nada! eh???" Y las otras chicas: "ay! que yo por aquí no puedo, que se me descoloca el bikini, ay! que se me ve esto o aquello, ay ay ay ay! y ohhhhhhh! qué locos están, mira que tirarse desde ahí" -mietras suspiran por sus huesitos-) bggggggg!
en fin, salvo esos (y otros momentos) he estado mu a gustico...
vuelvo a madri y me encuentro con que Kumbia Queers van a dar un concierto acá, este mismo jueves 5 de agosto!!! me he enterado por Asor, que como Kumbia Queers, usa Facebook (odio Facebook) :-p pero el evento merece el post (sobre todo después de un finde tan lleno de gente en bañador por todos lados! agh!)
http://www.facebook.com/event.php?eid=141391089216839&ref=mf
lo malo que había demasiada gente normativa, normal, "lo" de siempre... (tengo grabado el momento chicos subidos a una roca encima de una de las pozas, otros chicos gritándole a uno de ellos -colegas todos, eh?- : "mariconazo! negro de mierda! tirate ya! vete a tu pais! marica, pichacorta!!! pero tírate ya!!!!" Y la novia: "oye! de pichacorta nada! eh???" Y las otras chicas: "ay! que yo por aquí no puedo, que se me descoloca el bikini, ay! que se me ve esto o aquello, ay ay ay ay! y ohhhhhhh! qué locos están, mira que tirarse desde ahí" -mietras suspiran por sus huesitos-) bggggggg!
en fin, salvo esos (y otros momentos) he estado mu a gustico...
vuelvo a madri y me encuentro con que Kumbia Queers van a dar un concierto acá, este mismo jueves 5 de agosto!!! me he enterado por Asor, que como Kumbia Queers, usa Facebook (odio Facebook) :-p pero el evento merece el post (sobre todo después de un finde tan lleno de gente en bañador por todos lados! agh!)
http://www.facebook.com/event.php?eid=141391089216839&ref=mf
martes, 27 de julio de 2010
sudaka
ayer me llamaron sudaka
con el ánimo de ofender, claro
y yo me acordé de leonor. transgresora leonor, que en su blog dice: "Mientras haya una clase inferior, pertenecere a ella. Mientras haya un elemento criminal, estare hecho de el. Mientras haya un alma en prision, no sere libre... La dijo Eugene Debs pero me hubiera gustado que la dijera Mijail Bakunin"
y me reí
porque nací y me crié en Vallekas, porque ahora vivo (desde hace casi 12 años ya) en Lavapies. porque mi piel es blanca-amarillenta, aunque cuando estoy morena me dicen que parezco gitana... así que no, nunca me habían llamado sudaka hasta que alguien lo ha hecho por correo electrónico, sin conocerme en persona, sin saber nada de mi...
nada salvo que contesté en una lista de correo electrónico llamada "MadridRecicla" - que sirve para ofrecer lo que no usas y pedir lo que necesites (o creas necesitar)-, decía que contesté en esa lista a una tipa que lanzó un mensaje racista en plan "los sudamericanos son unos informales que me han dejado plantada, a mi, haciéndome perder mi tiempo precioso y que dono mis cosas caras porque haré bien a las familias numerosas o las ONG's o las personas en dificultades económicas"
no me metí con el tufillo clasista. no me metí con que da sus cosas caras (sic.) no porque le interese una mierda el reciclaje o el reuso, sino porque así ayuda a las personas en dificultades económicas, pobres ellos, que no pudieron comprarse lo que ella dona "altruistamente"...
pero sí me metí con su racismo, por el cual pedía perdón pero que se lo habían ganado a pulso...
¿desde cuándo se gana una a pulso un sistema de discriminación? le dije. y alguna cosa más, de forma pública e irónica. y eso la debió rejoder, porque me contestó en privado que viajara y viviera un poco, pequeña ñina, bonita, y que luego opinara, que ella se basaba en su experiencia de 15 años trabajando con latinoamericanos todos los días (ya se sabe: América del Sur, toda una indivisible)
y ahí que me reí (una gran carcajada JAJAJAJAJAJA! en mayúsculas, en el cuerpo del mensaje) y la llamé pedante. sin más acompañamiento que un emoticon ":-)" y un "jijijijijijiji!" final. y entonces me envió otro mail:
"reitero lo dicho, sudaca"
trataba de ofender
pero yo me acordé de leonor... y de tantas otras compas, afines, amigas, reapropiadas "sudakas"... y me sentí orgullosa
así que gracias, señora del mail, me gusta que alguien como usted pretenda insultarme con esa palabra...
PD: al ir a buscar la frase de leonor a su blog para copiarla aquí me he encontrado con la siguiente entrada:
estoy helada... y triste...
lunes, 26 de julio de 2010
Para Almu
Un sistema que nos enseña a ser sumisas
A no responder
Un sistema que también resulta en unos cuerpos que se creen con el derecho a interpelarnos y que nos quedemos calladas, mudas, amordazadas...
Porque si respondes te estampan un vaso en toda la cara...
Eso es lo que acaba de pasarle a una compa cuando en una bar contestó a un pesado baboso. Él la agarró. Ella le arrojó el contenido de su vaso, cerveza, a la cara. Y él le estampo el vaso en la cara...
Sangre, dolor, rabia...
Y a él que simplemente le echan del bar...
Y se va. Campante, tranquilo. A lo sumo con algún rasguño del vaso que él rompió sobre la cara de otra persona...
Cicatrices
De nuevo eso es lo que queda en nuestros cuerpos
Esta vez en el suyo, el de nuestra compa...
Cicatrices
Ojala se les abriera una raja bien grande, de arriba a abajo, cruzándoles enteros cada vez que nos agredieran, a una de nosotras: mujeres, trans, lesbianas, gays... las unas otras distintas, inapropiables, diferentes, torcidas, putas, perras...
Hoy no me queda más que expresar la rabia en la distancia, a través de estas palabras... y esperar que quienes estais cerca de ella la podáis acompañar...
(muchos besos, Almu... que el grito retumbe y retumbe y nos sigamos reconociendo las unas en las otras, a pesar de las distancias...)
domingo, 25 de julio de 2010
Tania... de Marieta Manso
Nada, que ando "copiota" :-)
De Consume Hasta Morir.
Lo escribió Marieta Manso.
Me gustan sus narrativas breves...
Tania
De Consume Hasta Morir.
Lo escribió Marieta Manso.
Me gustan sus narrativas breves...
Tania
Marieta Manso
Informe académico: “Alumna disruptiva, desestabilizante, con poco interés, maleducada, con clara tendencia a distorsionar en las clases, incapaz de asumir las normas, repetidora, consumidora de porros a primera hora de la mañana y en los recreos, 4 expulsiones durante el curso, múltiples apercibimientos por escrito, padre drogadicto y fuera del hogar familiar, madre incapaz de hacerse cargo.”
Lloraba el día de las notas de fin de curso, había aprobado todo.
Guerrillera en un sistema educativo que expulsa a la periferia a lo diverso y lo conflictivo, se negó a quedarse parada en el margen.
Amiga leal de sus compañeros, sensible y digna, inteligente, colaboradora cuando había que ayudar en cualquier tarea extraescolar, amante de la calle, fría con los chicos que no respetaban que ella quisiera usar condón, emocionada y enfadada cuando escuchaba por primera vez algunas injusticias que pueblan la tierra, atenta a las necesidades de los que la quieren.
Rebelde como pocas.
sábado, 24 de julio de 2010
domingo, 18 de julio de 2010
18 de julio... (o vete!)
18 de julio... (el del 36)
11 de septiembre... (el del 73)
24 de marzo... (el del 76)
son fechas que me ponen nerviosa...
supongo que "tonterías" de lo simbólico de esas fechas, de lo material-real del sufrimiento de esas fechas...
sé que hay muchas otras (fechas con golpes de estado, digo)
y también que hay otras sin embargo a celebrar
pero hoy estoy alterada
no me gusta oir que es 18 de julio
mi cumple cayó cerca, el 11
y encima no era mi cumple, era el día "del mundial"
pero hoy visité mi blog, para editar el perfil (quería explicar por qué no pongo etiquetas) y vi que llevo 99 entradas, entre publicadas y borradores, claro
pero 99
así que: cosas de la socialización, me apetece celebrarme el blog, tal día que hoy, con algunos de mis videos preferidos
para que sean mi entrada 100
no todos son alegres
pero no siempre lo que una prefiere es alegre...
ahí se los dejo, a ver si consigo, hoy, en mi ser, que el 18 de julio deje de ser...
http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2009/12/yomajestic-let-it-go.html
http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2008/06/keny-arkana.html
http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2008/05/de-buenos-das.html
PD: Me encantaría poner un poema de Benedetti, unas palabras de Galeano, pedir a Audre Lorde que venga en mi auxilio, hacer de Esta Puente Mi Espalda... tener, en fin, un lugar en el que ¿esconderme?... no! desde el que apoyarme y gritar bien fuerte...
PD2: al final no explico por qué no pongo etiquetas, lo sé, pero no me sale ponerlas. será que no me gustan las categorías...
11 de septiembre... (el del 73)
24 de marzo... (el del 76)
son fechas que me ponen nerviosa...
supongo que "tonterías" de lo simbólico de esas fechas, de lo material-real del sufrimiento de esas fechas...
sé que hay muchas otras (fechas con golpes de estado, digo)
y también que hay otras sin embargo a celebrar
pero hoy estoy alterada
no me gusta oir que es 18 de julio
mi cumple cayó cerca, el 11
y encima no era mi cumple, era el día "del mundial"
pero hoy visité mi blog, para editar el perfil (quería explicar por qué no pongo etiquetas) y vi que llevo 99 entradas, entre publicadas y borradores, claro
pero 99
así que: cosas de la socialización, me apetece celebrarme el blog, tal día que hoy, con algunos de mis videos preferidos
para que sean mi entrada 100
no todos son alegres
pero no siempre lo que una prefiere es alegre...
ahí se los dejo, a ver si consigo, hoy, en mi ser, que el 18 de julio deje de ser...
http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2009/12/yomajestic-let-it-go.html
http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2008/06/keny-arkana.html
http://imaginasinpermiso.blogspot.com/2008/05/de-buenos-das.html
PD: Me encantaría poner un poema de Benedetti, unas palabras de Galeano, pedir a Audre Lorde que venga en mi auxilio, hacer de Esta Puente Mi Espalda... tener, en fin, un lugar en el que ¿esconderme?... no! desde el que apoyarme y gritar bien fuerte...
PD2: al final no explico por qué no pongo etiquetas, lo sé, pero no me sale ponerlas. será que no me gustan las categorías...
viernes, 16 de julio de 2010
flash...
últimamente me bajo al parque de Casino la Reina a hacer yoga con un amigo que me ha cogido por banda desde esto del diagnóstico de la fibromialgia
él me enseña ejercicios, y yo y mi cuerpo anquilosado y dolorido, los hacemos sin prisa pero sin pausa...
es una inyección en la autoestima (o algo parecido), porque me dice que se me nota eso de los años de baile que hice allende la adolescencia, y que tuve que dejar por una lesión (cómo no!). "corrige tal cosa", me dice, y yo corrijo solícita y obediente la posición de la espalda, esos hombros demasiado subidos, la tensión de la pierna...
y respiro
es bueno respirar...
mmmmm, ahhhhhhhh, mmmmm, ahhhhhh....
así te concentras en los dos policías que de repente se acercan a dos hombres que estaban tranquilamente sentados en un banco, en el parque, como mi amigo y yo
ellos no hacen yoga (los hombres, digo, que los policías ya se sabe que en "horas de servicio" no hacen estas cosas). están sentados junto a la fuente en la que acaban de lavar una camisa y junto al árbol en el cual la han tendido
tienen muchas bolsas alrededor, y dos carritos de la compra
"papeles" (piden los señores policías a los hombres sentados en el banco, en un parque)
y ellos se los enseñan
parece estar "todo en orden"
así que se ponen los guantes (los policías, no los hombres) (es que ponerse los guantes sí que lo hacen en "horas de servicio") (como lo de pedir "papeles") y se ponen a registrar todas sus bolsas
siguen sin encontrar nada. claro
y yo ya no puedo más respirar sin algo de tensión
mmmmmm (mierda!) , ahhhhhhh (cagüen su vida), mmmmmm (rabia), ahhhhhhh...
no puedo seguir estirando como si tal cosa, pero parece que lo hago...
porque como si tal cosa, vivimos en un país en el que esos dos hombres no pueden estar tranquilamente sentados en un banco, en un parque, sin que vengan dos policías a tocarles las narices un rato mientras mi amigo y yo sí podemos hacer yoga un día por la mañana porque somos blanquitos (y tenemos el suficiente tiempo libre para hacerlo...)
respira.
es bueno respirar.
mmmmm, ahhhhhh, mmmmm, ahhhhhh
mierda!
jueves, 8 de julio de 2010
y "muere una puta", por helen...
En el blog de Helen.
Lo corto y pego.
Sin más...
(lo leí tras publicar mi entrada anterior... besos, helen. gracias por escribir como y lo que escribes)
Natasha fue encontrada sin vida en la bañera. Sola. Tres días después de su muerte.
¿De qué murió? De la vida misma es una respuesta rápida: para morir sólo hace falta estar viva. Pero, ¿Qué tipo de vida te lleva a morir sola en una bañera y que te encuentren a los tres días? ¿qué tipo de vida lleva a que tu familia no esté para estos trotes y decida distanciarse del asunto? ¿qué tipo de vida permite la muerte más dolorosa: la muerte en vida?
La respuesta más tentadora es pensar que una persona vencida a la fuerza letal del alcohol no podía esperar otra cosa; que alguien confinado a la marginalidad no podía soñar otra muerte. Cuando sé es transexual, puta y alcohólica –tres condiciones que van alegremente de la mano como hermanas en desgracia – la soledad es un asunto cotidiano, y la muerte, una cuestión de tiempo. Pero esta respuesta deja de lado aquello que afirmó Perlongher: “la fuga de la normalidad abre un campo minado de peligros”.
Hace muchos años escuché decir: “Estamos de luto. Ha muerto Juan Domingo Perón.” Un hombre, un nombre. Otra gente escuchó: “Españoles, Franco ha muerto”. Un hombre, un nombre.
Afortunadamente, nunca más volveremos a ver en vida a Franco ni a Juan Domingo Perón, pero sus imprentas históricas y el poder de sus nombres perdurarán por siempre en la Historia y el recuerdo de los pueblos.
Sin embargo, ante la muerte de Natasha no podemos siquiera decir: “Ha muerto Natasha”. Al llamar a la funeraria para saber cuánto hemos de recaudar en la próxima fiesta para pagar la incineración, tenemos que decir: “Ha muerto Nicolás”. Un nombre en un DNI, un desconocido, alguien que quizá nunca existió.
Hace años que Nicolás se fundió en el cuerpo revolucionado de Natasha. Aunque – afortunadamente – algunas funcionarias tienen ética y contemplan su nombre verdadero, al Estado y sus instituciones todo esto le importa una mierda. Vidas descartables. Innecesarias. Molestas. La basura va al contenedor, y de allí, a algún sitio inhóspito alejado de ciertas conciencias.
Mientras tanto, la manada aúlla y se da mordiscos. Peleas, algunas con sangre, dividen nuestra comunidad. Antonia deja de hablarse con Julita, Pepita está enfadada con Lolita, Maripili y Juanita no se hablan por una nimiedad que se transforma en asunto de Estado. Ceños fruncidos. Broncas. Desvelos. Traiciones. Mentiras.
Flori me dijo: “Moriremos todas solas”. Yo creo que lo peor es que no nos damos cuenta de que vivimos solas, que nos cuesta aceptar todas esas noches que nos adormecimos en colchones de púas, que corremos un tupido burka anfetamínico sobre nuestra capacidad para crear mundos vivibles mientras ahogamos en alcohol nuestros miedos más profundos. Y, entretenidas con nuestras disputas, vamos dejando que el óxido nos corroa lentamente.
Nenas, no queremos cadenas. Queremos libertad. Y la libertad exige una responsabilidad atroz: la de una ética que nos una no porque la sociedad nos machaca, sino porque vivir es una guerra permanente: contra la violencia de un sistema uniformador; contra la desolación de un paisaje pintado con la pátina sombría de la marginación; contra el clientelismo que instala a mercaderes de la vida en las instituciones que deberían defender los derechos humanos, como el de “vivir y morir con dignidad”.
Maripili, Julita, Pepita, Juanita: no mires para otro lado. Pon la bronca en su lugar y únete a tu hermana porque, como decía el Martín Fierro y mi papá cada día después de la cena: “Nunca se olviden de esto: los hermanos sean unidos, esa es la ley primera, porque si entre ellos se pelean los devoran los de afuera”.
Mientras tanto, discuto fatigosamente con funcionarias de la Generalitat por un informe sobre la homofobia en Catalunya que no se quiere publicar. Y me entristezco soñando qué pasaría si asumiéramos la responsabilidad de poner límites a la injusticia, qué pasaría si cada marica, cada bollera, cada trans, cada puta, loca, inmigrante, desgraciada, marginada y pisoteada por este sistema de discriminación de lo bueno y lo malo, lo normal y lo perverso, lo aceptable y lo aniquilable, uniéramos nuestras fuerzas contra el fascismo que mata en vida.
Y lo que más me jode de todo: que no puedo evitar pensar que soy una paranoica, que mi enfado es injustificado, que peleo con molinos de viento en un desesperado intento de construir una burbuja de paz y felicidad, esos gloriosos conceptos.
Entonces es cuando me cago en la paz, en la felicidad y la bondad; vomito mi rabia sobre las leyes que intentan tapar una injusticia atroz y deseo fervientemente una performance queer de Violencia Ribas.
Natasha, que descanses en violencia y puedas así vomitar tu soledad sobre los zombis que jugamos a la convivencia pacífica. Amén."
Lo corto y pego.
Sin más...
(lo leí tras publicar mi entrada anterior... besos, helen. gracias por escribir como y lo que escribes)
"Muere una puta
Natasha fue encontrada sin vida en la bañera. Sola. Tres días después de su muerte.
¿De qué murió? De la vida misma es una respuesta rápida: para morir sólo hace falta estar viva. Pero, ¿Qué tipo de vida te lleva a morir sola en una bañera y que te encuentren a los tres días? ¿qué tipo de vida lleva a que tu familia no esté para estos trotes y decida distanciarse del asunto? ¿qué tipo de vida permite la muerte más dolorosa: la muerte en vida?
La respuesta más tentadora es pensar que una persona vencida a la fuerza letal del alcohol no podía esperar otra cosa; que alguien confinado a la marginalidad no podía soñar otra muerte. Cuando sé es transexual, puta y alcohólica –tres condiciones que van alegremente de la mano como hermanas en desgracia – la soledad es un asunto cotidiano, y la muerte, una cuestión de tiempo. Pero esta respuesta deja de lado aquello que afirmó Perlongher: “la fuga de la normalidad abre un campo minado de peligros”.
Hace muchos años escuché decir: “Estamos de luto. Ha muerto Juan Domingo Perón.” Un hombre, un nombre. Otra gente escuchó: “Españoles, Franco ha muerto”. Un hombre, un nombre.
Afortunadamente, nunca más volveremos a ver en vida a Franco ni a Juan Domingo Perón, pero sus imprentas históricas y el poder de sus nombres perdurarán por siempre en la Historia y el recuerdo de los pueblos.
Sin embargo, ante la muerte de Natasha no podemos siquiera decir: “Ha muerto Natasha”. Al llamar a la funeraria para saber cuánto hemos de recaudar en la próxima fiesta para pagar la incineración, tenemos que decir: “Ha muerto Nicolás”. Un nombre en un DNI, un desconocido, alguien que quizá nunca existió.
Hace años que Nicolás se fundió en el cuerpo revolucionado de Natasha. Aunque – afortunadamente – algunas funcionarias tienen ética y contemplan su nombre verdadero, al Estado y sus instituciones todo esto le importa una mierda. Vidas descartables. Innecesarias. Molestas. La basura va al contenedor, y de allí, a algún sitio inhóspito alejado de ciertas conciencias.
Mientras tanto, la manada aúlla y se da mordiscos. Peleas, algunas con sangre, dividen nuestra comunidad. Antonia deja de hablarse con Julita, Pepita está enfadada con Lolita, Maripili y Juanita no se hablan por una nimiedad que se transforma en asunto de Estado. Ceños fruncidos. Broncas. Desvelos. Traiciones. Mentiras.
Flori me dijo: “Moriremos todas solas”. Yo creo que lo peor es que no nos damos cuenta de que vivimos solas, que nos cuesta aceptar todas esas noches que nos adormecimos en colchones de púas, que corremos un tupido burka anfetamínico sobre nuestra capacidad para crear mundos vivibles mientras ahogamos en alcohol nuestros miedos más profundos. Y, entretenidas con nuestras disputas, vamos dejando que el óxido nos corroa lentamente.
Nenas, no queremos cadenas. Queremos libertad. Y la libertad exige una responsabilidad atroz: la de una ética que nos una no porque la sociedad nos machaca, sino porque vivir es una guerra permanente: contra la violencia de un sistema uniformador; contra la desolación de un paisaje pintado con la pátina sombría de la marginación; contra el clientelismo que instala a mercaderes de la vida en las instituciones que deberían defender los derechos humanos, como el de “vivir y morir con dignidad”.
Maripili, Julita, Pepita, Juanita: no mires para otro lado. Pon la bronca en su lugar y únete a tu hermana porque, como decía el Martín Fierro y mi papá cada día después de la cena: “Nunca se olviden de esto: los hermanos sean unidos, esa es la ley primera, porque si entre ellos se pelean los devoran los de afuera”.
Mientras tanto, discuto fatigosamente con funcionarias de la Generalitat por un informe sobre la homofobia en Catalunya que no se quiere publicar. Y me entristezco soñando qué pasaría si asumiéramos la responsabilidad de poner límites a la injusticia, qué pasaría si cada marica, cada bollera, cada trans, cada puta, loca, inmigrante, desgraciada, marginada y pisoteada por este sistema de discriminación de lo bueno y lo malo, lo normal y lo perverso, lo aceptable y lo aniquilable, uniéramos nuestras fuerzas contra el fascismo que mata en vida.
Y lo que más me jode de todo: que no puedo evitar pensar que soy una paranoica, que mi enfado es injustificado, que peleo con molinos de viento en un desesperado intento de construir una burbuja de paz y felicidad, esos gloriosos conceptos.
Entonces es cuando me cago en la paz, en la felicidad y la bondad; vomito mi rabia sobre las leyes que intentan tapar una injusticia atroz y deseo fervientemente una performance queer de Violencia Ribas.
Natasha, que descanses en violencia y puedas así vomitar tu soledad sobre los zombis que jugamos a la convivencia pacífica. Amén."
viva la república, joder!
Por más que me rejoda (es lo que tiene no querer patria, que tampoco me vale eso de la república) hoy lo he gritado desde las tripas. Hasta he puesto el himno de Riego a sonar por los altavoces a través de mis ventanas, del patio...
Al grito de "Viva España!" de una vecina a mi me ha salido casi instantáneo: "Viva la República, joder!"
Y me ha entrado la risa con mi amiga Anna, que está en casa pasando estos días.
España-Alemania.
La gente ha gritado, celebrado, la victoria de "la Roja"...
"Antes la Roja era la Pasionaria, hombre!" le digo al portero del edificio donde suelo ir a currar cuando, al salir, me dice que si ya me voy a ver a la Roja hoy...
"Y el Carrillo! El Rojo!" (me contestó)
"Pues eso, hombre, que qué Roja ni qué Roja. Y no, no voy a ver a la selección española esta tarde, no"
"¿Nooooo?"
No. Pero lo he tenido que oir.
Por eso he gritado. Y he puesto el himno de Riego...
Mi amiga "es" (ya saben: entrecomillo) alemana. Ha estado muchos años en madri. Ahora está de visita, no más. Estábamos tan tranquilas a ratos leyendo, a ratos charlando, cuando de repente dice: "mnchs! ojala gane España"
"¿Lo qué?" le digo. O_o
"Es que en Alemania sería horrible si ganan, todo el mundo con banderas, chillando, gritando por la calle, los coches pitando, horrible!!!"
Y me río. "Pero estás aquí, te lo vas a comer igual si gana España"
Y se ríe. Claro.
Pero no le puede salir "que gane Alemania"... Como a mi no me habría salido ni jarta de vino "que gane España" si hubiese estado en Berlín. Que pierdan, joder, que pierdan de una vez para que una no tenga que andar gritando loas a la república (que la preferiría a lo que hay, todo hay que decirlo) en contestación a las proclamas de viva espaÑÑÑÑÑa de más de una y de uno por aki...
Le cuento que por la calle Carretas, al salir de Sol, había muchos paquistanies vendiendo banderitas rojigualdas. Uno me la mete casi en la nariz.
Bg.
Aparto de un manotazo la bandera.
Pero luego pienso que las está vendiendo como podría estar vendiendo latas de cerveza. Es lo que se vende, porque las compran...
Casi me es algo así como tragicómico o doloroso verles con las camisetas españolistas, y decenas de banderas ídem entre sus manos. Esto es (uno de los aspectos d)el capitalismo y la globalización, señores... "paquis" y chinos vendiendo banderas...
Mi vecina sigue jaleando y celebrando la victoria. "ole ole ole ole ole ole ole ole ole ole!!!" así, sin descanso.
"Shhhhhhhhhh! joder!" le dice Anna mientras intenta concentrarse en 'Píldoras Azules'.
Se ha leído de una tacada todos los tomos de 'Los combates cotidianos' de Manu Larcenet. Y 'El retorno a la Tierra', que es lo mismo, pero en plan humor (el otro te hace agujeritos en el estómago a veces)
Molan los cómics, dice, porque te los puedes leer relajadamente, de seguido.
Yo me río: si, si no coincide con un partido de fútbol...
PD: lo que me rejode, y que por eso grito 'viva la república', es que todavía hay quien dirá que esto de nacionalismo y crear un "nosotros" frente a "los otros" no tiene nada... que "sólo" es fútbol...
Y una mierda...
nsch! ójala hubiese ganado Alemania, le digo a Anna con la sonrisa torcida...
y me corto el dedo con el papel de "Promethea" de Alan Moore.
Al grito de "Viva España!" de una vecina a mi me ha salido casi instantáneo: "Viva la República, joder!"
Y me ha entrado la risa con mi amiga Anna, que está en casa pasando estos días.
España-Alemania.
La gente ha gritado, celebrado, la victoria de "la Roja"...
"Antes la Roja era la Pasionaria, hombre!" le digo al portero del edificio donde suelo ir a currar cuando, al salir, me dice que si ya me voy a ver a la Roja hoy...
"Y el Carrillo! El Rojo!" (me contestó)
"Pues eso, hombre, que qué Roja ni qué Roja. Y no, no voy a ver a la selección española esta tarde, no"
"¿Nooooo?"
No. Pero lo he tenido que oir.
Por eso he gritado. Y he puesto el himno de Riego...
Mi amiga "es" (ya saben: entrecomillo) alemana. Ha estado muchos años en madri. Ahora está de visita, no más. Estábamos tan tranquilas a ratos leyendo, a ratos charlando, cuando de repente dice: "mnchs! ojala gane España"
"¿Lo qué?" le digo. O_o
"Es que en Alemania sería horrible si ganan, todo el mundo con banderas, chillando, gritando por la calle, los coches pitando, horrible!!!"
Y me río. "Pero estás aquí, te lo vas a comer igual si gana España"
Y se ríe. Claro.
Pero no le puede salir "que gane Alemania"... Como a mi no me habría salido ni jarta de vino "que gane España" si hubiese estado en Berlín. Que pierdan, joder, que pierdan de una vez para que una no tenga que andar gritando loas a la república (que la preferiría a lo que hay, todo hay que decirlo) en contestación a las proclamas de viva espaÑÑÑÑÑa de más de una y de uno por aki...
Le cuento que por la calle Carretas, al salir de Sol, había muchos paquistanies vendiendo banderitas rojigualdas. Uno me la mete casi en la nariz.
Bg.
Aparto de un manotazo la bandera.
Pero luego pienso que las está vendiendo como podría estar vendiendo latas de cerveza. Es lo que se vende, porque las compran...
Casi me es algo así como tragicómico o doloroso verles con las camisetas españolistas, y decenas de banderas ídem entre sus manos. Esto es (uno de los aspectos d)el capitalismo y la globalización, señores... "paquis" y chinos vendiendo banderas...
Mi vecina sigue jaleando y celebrando la victoria. "ole ole ole ole ole ole ole ole ole ole!!!" así, sin descanso.
"Shhhhhhhhhh! joder!" le dice Anna mientras intenta concentrarse en 'Píldoras Azules'.
Se ha leído de una tacada todos los tomos de 'Los combates cotidianos' de Manu Larcenet. Y 'El retorno a la Tierra', que es lo mismo, pero en plan humor (el otro te hace agujeritos en el estómago a veces)
Molan los cómics, dice, porque te los puedes leer relajadamente, de seguido.
Yo me río: si, si no coincide con un partido de fútbol...
PD: lo que me rejode, y que por eso grito 'viva la república', es que todavía hay quien dirá que esto de nacionalismo y crear un "nosotros" frente a "los otros" no tiene nada... que "sólo" es fútbol...
Y una mierda...
nsch! ójala hubiese ganado Alemania, le digo a Anna con la sonrisa torcida...
y me corto el dedo con el papel de "Promethea" de Alan Moore.
miércoles, 30 de junio de 2010
huelga de metro en madrid...
me encanta...
madri está colapsado (o algo así). la gente se pelea para subir en los autobuses. no llegan a tiempo (¡tiempo!) de currar.
no hay metro.
huelga total.
sin "servicios mínimos".
por sorpresa.
el lunes. zas! bofetón en toda la cara...
y me río...
pero la gente se dedica a "blasfemar" y despotricar. a criticar a las personas que curran en Metro, esa empresa que ahora nos llama clientes, no viajeros/as.
pero no todas les critican.
chachi! (expresión que me ha pegado la adolescente que tengo en casa ;-p )
acá un blog:
http://usuariossolidarios.wordpress.com/
dejen sus muestras de apoyo perfavore...
:-)
besos! (encantados de la huelga "salvaje" -según los medios de des-comunicación- jajajaja!!!)
madri está colapsado (o algo así). la gente se pelea para subir en los autobuses. no llegan a tiempo (¡tiempo!) de currar.
no hay metro.
huelga total.
sin "servicios mínimos".
por sorpresa.
el lunes. zas! bofetón en toda la cara...
y me río...
pero la gente se dedica a "blasfemar" y despotricar. a criticar a las personas que curran en Metro, esa empresa que ahora nos llama clientes, no viajeros/as.
pero no todas les critican.
chachi! (expresión que me ha pegado la adolescente que tengo en casa ;-p )
acá un blog:
http://usuariossolidarios.wordpress.com/
dejen sus muestras de apoyo perfavore...
:-)
besos! (encantados de la huelga "salvaje" -según los medios de des-comunicación- jajajaja!!!)
lunes, 28 de junio de 2010
hedwig y un poco de maquillaje. leo, maggie, y el homonacionalismo. itzi y la historia única...
hoy anduve trasteando mucho por internet, a la par que terminaba varios curros pendientes...
es lo que tiene quedarse en casa porque te pesa el alma, el cuerpo, el no poder...
peeeroooo, en esos trasteos, una encuentra cosas.
muchas cosas.
y se anima y escribe para compartir...
hale, ahí van unas cuantas:
Una:
hedwig. y ese vestido de flecos al ritmo de su cuerpo. mmmmmmmm.
Otra:
Una entrada en el blog de Leo (vayan, vayan. merece leerlo) La traducción es de Maggie. Una maravillosa compa que también nos pasó este otro comunicado que transcribo acá seguidito:
"Los queers árabes dicen: ¡NO al lavado en rosa en el Foro Social Estadounidense!
Nosotras, las organizaciones árabes y queers abajo firmantes, estamos escandalizadas ante la decisión del Foro Social Estadounidense de permitir que el grupo Stand With Us (“Respáldanos”) utilice el Foro como plataforma para hacer un lavado en rosa de los crímenes israelíes en la región.
Stand With Us manipula de manera cínica la lucha de las personas queer en Oriente Medio a través de su taller titulado “Liberación LGBTQI en Oriente Medio” (http://bit.ly/c3MLLA)
Stand With Us se define a sí misma como “una organización de propaganda sionista” y se describe a sí misma como “una organización educativa internacional que pretende garantizar que se cuente la versión israelí en comunidades, universidades, bibliotecas, medios de comunicación e iglesias a través de panfletos, conferencias, ponencias, visitas a Israel, y miles de páginas de recursos en Internet”. (http://bit.ly/b9eAc4)
Stand with Us no tiene ningún vínculo con el movimiento LGBT en Oriente Medio al margen de sus contactos con organizaciones LGBT israelíes de corte sionista y sin embargo pretende hablar de y por nuestros movimientos. No tiene ninguna credibilidad en nuestra región y como organizaciones que trabajamos desde dentro de Oriente Medio denunciamos su intento de utilizarnos, nuestras luchas, nuestras vidas y nuestras experiencias como plataforma para la propaganda pro-israelí.
Desde las brutales guerras de Israel en Gaza y en el Líbano en 2006, y en particular después de que sin provocación previa se atacara la flotilla de activistas que se dirigía a Gaza, el gobierno israelí se ha visto cada vez más marginado por las denuncias internacionales y debilitado por el creciente éxito de la campaña de Boicot, Desinversión y Sanciones (BDS). Para remediar esto, ha lanzado una campaña masiva de relaciones públicas utilizando organizaciones como Stand with Us para convencer el mundo que Israel no es un Estado colonial brutal sino una democracia libre en la que los derechos humanos en general y los derechos LGBT en particular se respetan y se mantienen. Stand with Us utiliza el lenguaje de los derechos de las mujeres y de las personas LGBT de forma engañosa para ocultar el hecho que la discriminación institucionalizada está consagrada dentro del Estado de Israel.
Nuestra lucha está profundamente entretejida con las luchas de todas las personas oprimidas, y no podemos aceptar que nos utilicen como herramienta para desacreditar la causa palestina. Stand with Us quiere hacer creer a todo el mundo que la causa palestina es inválida por la homofobia que existe dentro de la sociedad palestina, como si la homofobia no existiese en todas partes y como si las luchas por la justicia se basaran en la inherente “bondad” de los oprimidos y no en los principios de libertad, justicia e igualdad para todos, en todas partes. Stand with us querría compartimentar nuestras creencias, nuestras vidas e identidades de tal forma que la solidaridad con la lucha queer excluiría la solidaridad con otras.
Si bien se apresura a señalar la opresión de los queers palestinos bajo la Autoridad Palestina y Hamas, se olvida convenientemente que estos mismos queers no son inmunes a las bombas, el asedio, el apartheid y la destrucción que el gobierno israelí les impone cotidianamente. Olvidan que las múltiples capas de opresión que impone Israel no distingue entre palestinos heterosexuales y homosexuales.
Nos negamos a ser instrumentalizados por nadie, sean nuestros propios gobiernos opresivos o el lobby sionista que pretende hacerse con nuestra lucha para legitimar el Estado de Israel y sus políticas, dando a nuestros gobiernos nuevas excusas para ir en nuestra contra. Si quieres aprender algo de nuestros movimientos y nuestras luchas, involúcrate con nosotros y no con aquellos que quisieran utilizarnos como peones en la campaña israelí de disimular sus crímenes pintando su imagen de rosa.
Incluir Stand with Us en el Foro Social Estadounidense es un flagrante descuido por parte de los organizadores. Pedimos al Foro que explique esta inclusión, puesto que vulnera sus propios principios de anti-racismo, de unir las comunidades oprimidas, de dar prioridad a las voces que se suelen marginar, y oponerse a la política exterior de Estados Unidos. El Foro Social debe responder a sus propios criterios. Esperamos atentamente su respuesta a esta situación.
Helem
Protección libanés para personas LGBT
www.helem.net
Al-Qaws
Por la diversidad sexual y de género en la sociedad palestina
www.alqaws.org
ASWAT
Lesbianas palestinas
www.aswatgroup.org
Queers palestinos por el Boicot, Desinversión y Sanciones
pqbds.wordpress.com
Y la guinda:
un video de unos 19 minutitos con una mujer hablando. Una mujer a la que merece la pena escuchar (y leer). Oigánla (los subtítulos se activan seleccionando el idioma en la pestaña de 'subtitles'). Lo encontré en el blog de Itzi. Contra la historia única:
Como siempre: esto de quedarme en casita tiene su lado bueno...
besos...
es lo que tiene quedarse en casa porque te pesa el alma, el cuerpo, el no poder...
peeeroooo, en esos trasteos, una encuentra cosas.
muchas cosas.
y se anima y escribe para compartir...
hale, ahí van unas cuantas:
Una:
hedwig. y ese vestido de flecos al ritmo de su cuerpo. mmmmmmmm.
Otra:
Una entrada en el blog de Leo (vayan, vayan. merece leerlo) La traducción es de Maggie. Una maravillosa compa que también nos pasó este otro comunicado que transcribo acá seguidito:
"Los queers árabes dicen: ¡NO al lavado en rosa en el Foro Social Estadounidense!
Nosotras, las organizaciones árabes y queers abajo firmantes, estamos escandalizadas ante la decisión del Foro Social Estadounidense de permitir que el grupo Stand With Us (“Respáldanos”) utilice el Foro como plataforma para hacer un lavado en rosa de los crímenes israelíes en la región.
Stand With Us manipula de manera cínica la lucha de las personas queer en Oriente Medio a través de su taller titulado “Liberación LGBTQI en Oriente Medio” (http://bit.ly/c3MLLA)
Stand With Us se define a sí misma como “una organización de propaganda sionista” y se describe a sí misma como “una organización educativa internacional que pretende garantizar que se cuente la versión israelí en comunidades, universidades, bibliotecas, medios de comunicación e iglesias a través de panfletos, conferencias, ponencias, visitas a Israel, y miles de páginas de recursos en Internet”. (http://bit.ly/b9eAc4)
Stand with Us no tiene ningún vínculo con el movimiento LGBT en Oriente Medio al margen de sus contactos con organizaciones LGBT israelíes de corte sionista y sin embargo pretende hablar de y por nuestros movimientos. No tiene ninguna credibilidad en nuestra región y como organizaciones que trabajamos desde dentro de Oriente Medio denunciamos su intento de utilizarnos, nuestras luchas, nuestras vidas y nuestras experiencias como plataforma para la propaganda pro-israelí.
Desde las brutales guerras de Israel en Gaza y en el Líbano en 2006, y en particular después de que sin provocación previa se atacara la flotilla de activistas que se dirigía a Gaza, el gobierno israelí se ha visto cada vez más marginado por las denuncias internacionales y debilitado por el creciente éxito de la campaña de Boicot, Desinversión y Sanciones (BDS). Para remediar esto, ha lanzado una campaña masiva de relaciones públicas utilizando organizaciones como Stand with Us para convencer el mundo que Israel no es un Estado colonial brutal sino una democracia libre en la que los derechos humanos en general y los derechos LGBT en particular se respetan y se mantienen. Stand with Us utiliza el lenguaje de los derechos de las mujeres y de las personas LGBT de forma engañosa para ocultar el hecho que la discriminación institucionalizada está consagrada dentro del Estado de Israel.
Nuestra lucha está profundamente entretejida con las luchas de todas las personas oprimidas, y no podemos aceptar que nos utilicen como herramienta para desacreditar la causa palestina. Stand with Us quiere hacer creer a todo el mundo que la causa palestina es inválida por la homofobia que existe dentro de la sociedad palestina, como si la homofobia no existiese en todas partes y como si las luchas por la justicia se basaran en la inherente “bondad” de los oprimidos y no en los principios de libertad, justicia e igualdad para todos, en todas partes. Stand with us querría compartimentar nuestras creencias, nuestras vidas e identidades de tal forma que la solidaridad con la lucha queer excluiría la solidaridad con otras.
Si bien se apresura a señalar la opresión de los queers palestinos bajo la Autoridad Palestina y Hamas, se olvida convenientemente que estos mismos queers no son inmunes a las bombas, el asedio, el apartheid y la destrucción que el gobierno israelí les impone cotidianamente. Olvidan que las múltiples capas de opresión que impone Israel no distingue entre palestinos heterosexuales y homosexuales.
Nos negamos a ser instrumentalizados por nadie, sean nuestros propios gobiernos opresivos o el lobby sionista que pretende hacerse con nuestra lucha para legitimar el Estado de Israel y sus políticas, dando a nuestros gobiernos nuevas excusas para ir en nuestra contra. Si quieres aprender algo de nuestros movimientos y nuestras luchas, involúcrate con nosotros y no con aquellos que quisieran utilizarnos como peones en la campaña israelí de disimular sus crímenes pintando su imagen de rosa.
Incluir Stand with Us en el Foro Social Estadounidense es un flagrante descuido por parte de los organizadores. Pedimos al Foro que explique esta inclusión, puesto que vulnera sus propios principios de anti-racismo, de unir las comunidades oprimidas, de dar prioridad a las voces que se suelen marginar, y oponerse a la política exterior de Estados Unidos. El Foro Social debe responder a sus propios criterios. Esperamos atentamente su respuesta a esta situación.
Helem
Protección libanés para personas LGBT
www.helem.net
Al-Qaws
Por la diversidad sexual y de género en la sociedad palestina
www.alqaws.org
ASWAT
Lesbianas palestinas
www.aswatgroup.org
Queers palestinos por el Boicot, Desinversión y Sanciones
pqbds.wordpress.com
Y la guinda:
un video de unos 19 minutitos con una mujer hablando. Una mujer a la que merece la pena escuchar (y leer). Oigánla (los subtítulos se activan seleccionando el idioma en la pestaña de 'subtitles'). Lo encontré en el blog de Itzi. Contra la historia única:
Como siempre: esto de quedarme en casita tiene su lado bueno...
besos...
sobre el procapitalismo...
... no cuidar es pro-capitalista; porque sólo quien realiza cuidados puede
llegar a valorarlos, con su carga de vulnerabilidad, de dolor y de
dependencia, porque no cuidar es menospreciar la regeneración de la vida
al igual que la menosprecia el capital.
Sira del Río
será que estoy cansada.
enferma.
será que otra amiga anda en casa de su madre porque se rompió la pierna por cuatro sitios diferentes.
será que hoy acompañé a un amor a urgencias porque tuvo un accidente.
será que leí en el periódico del hospital que cada vez más voces se alzan en favor del copago de la sanidad, porque esto de que sea gratuita y universal no es muy "sostenible" (serán cabrones... "sostenible", "viable", son palabras de las que se han apropiado aquellos que están destrozando el planeta, la vida, la posibilidad...)
será eso, pero por mucho que no me vaya la autoinmolación y renuncia de sí, de una, en torno a los cuidados, esta frase se hizo un huequito en mi blog...
(PD: sigo diciendo que las mujeres tenemos derecho a no cuidar. es decir: debería ser una elección, no un destino...)
llegar a valorarlos, con su carga de vulnerabilidad, de dolor y de
dependencia, porque no cuidar es menospreciar la regeneración de la vida
al igual que la menosprecia el capital.
Sira del Río
será que estoy cansada.
enferma.
será que otra amiga anda en casa de su madre porque se rompió la pierna por cuatro sitios diferentes.
será que hoy acompañé a un amor a urgencias porque tuvo un accidente.
será que leí en el periódico del hospital que cada vez más voces se alzan en favor del copago de la sanidad, porque esto de que sea gratuita y universal no es muy "sostenible" (serán cabrones... "sostenible", "viable", son palabras de las que se han apropiado aquellos que están destrozando el planeta, la vida, la posibilidad...)
será eso, pero por mucho que no me vaya la autoinmolación y renuncia de sí, de una, en torno a los cuidados, esta frase se hizo un huequito en mi blog...
(PD: sigo diciendo que las mujeres tenemos derecho a no cuidar. es decir: debería ser una elección, no un destino...)
jueves, 10 de junio de 2010
ojala...
llueve...
la puerta del sol aparece inundada de personas comprantes inmunes a estas repentinas tormentas de verano...
ojala un vendaval se las llevara lejos...
con sus oros
con sus bolsas
con sus ojos de mirar indiferente y aclimatados a una ciudad que consume sus gentes...
llueve...
manifestantes por la memoria histórica de las víctimas del franquismo andan pausadamente en círculos, sin detenerse... portan en alto, al final de un palo y bien visibles, fotos, rostros! de personas amadas desaparecidas... asesinadas... silenciadas...
la marea humana comprante ni se detiene...
¿memoria? ¿qué es eso? ¿para qué...?
alzo mis ojos al cielo. hoy estoy cansada, y mis lágrimas se confunden con las gotas que siguen emperrándose en caer a pesar del sol que nos ilumina entre las nubes...
sonrío... cierro los ojos e imagino un vendaval
que se los lleva. a todos. lejos. a donde no podamos sentir su indiferencia...
ojala...
la puerta del sol aparece inundada de personas comprantes inmunes a estas repentinas tormentas de verano...
ojala un vendaval se las llevara lejos...
con sus oros
con sus bolsas
con sus ojos de mirar indiferente y aclimatados a una ciudad que consume sus gentes...
llueve...
manifestantes por la memoria histórica de las víctimas del franquismo andan pausadamente en círculos, sin detenerse... portan en alto, al final de un palo y bien visibles, fotos, rostros! de personas amadas desaparecidas... asesinadas... silenciadas...
la marea humana comprante ni se detiene...
¿memoria? ¿qué es eso? ¿para qué...?
alzo mis ojos al cielo. hoy estoy cansada, y mis lágrimas se confunden con las gotas que siguen emperrándose en caer a pesar del sol que nos ilumina entre las nubes...
sonrío... cierro los ojos e imagino un vendaval
que se los lleva. a todos. lejos. a donde no podamos sentir su indiferencia...
ojala...
martes, 1 de junio de 2010
esperpento de mujer moderna...(o un ataque, una vez más, de Israel...)
hoy volvía por mi calle y me reía de mi misma.
creo.
algo me hacía sospechar que parecía la imagen de la mujer moderna.
o algo así.
libros del doctorado (eterno, particular, a intervalos y sin fines académicos... pero doctorado al fin y al cabo) (para muestra estos libros que tengo que devolver con retraso a la biblioteca, y que no me leí ni de coña, claro) en una mano; en la espalda mi ordenador portátil (con su debian-GNU/linux instalado por mi misma y al que me cargo cada dos por tres en mi afán curioso de seguir probando cosas en linux, pero ordenadorcito portátil al fin y al cabo) (y en una mochila superchachipija que me regalaron... ejem) y mi agenda (pegatinas tipo stop control, o palestina askatu, etc. pero agenda al fin y...) y mi cuaderno (sin comentarios. o no muchos. anda lleno de servilletas y papelujos de las cosas que anoto cuando se me ocurre, y las meto en el cuaderno...); en la otra mano: restos de la comida. para el perro. la cena. para las humanas que estamos en casa. comprada a la que salía de currar y hablaba por el móvil acerca de este pequeño detalle de organización doméstica: la cena. que la adolescente hoy estaba en casa...
lo dicho: la puta viva imagen de la puedocontodooiga de la condenada "mujer moderna"
mierda!!!!!
Un vecino senegalés me pregunta cuando llego al portal que qué tal. yo me río y le digo levantando sucesivamente las manos y señalando mi espalda: "libros, curro a la espalda, y cenita en la bolsa..."
Se ríe. Me dice que eso está muy bien.
"No! No está bien!"
Y me voy mientras él entra en su casa y le grita algo a su esposa y a los niños...
"menos mal que tengo claro que no está bien", refunfuño mientras subo las escaleras, abro la puerta, un perro se me echa encima a lametones, una niña me abraza y dejo toooodas las cosas desparramadas por el salón... a la que descubro que el perro en cuestión ha cogido para entretenerse en nuestra ausencia una flor de peluche que me regaló mi hermana hace siglos...
intacta.
menos mal.
(qué apego le tenemos a las cosas, oye...)
no está bien.
no está bien porque mientras pienso en doctorados y bibliotecas, me quedo currando hasta las 21:30 en la ofi de unos colegas que me la prestan, compro una pizza prefabricada y hago la mahonesa para el pastel de coliflor y habas que hizo mi compa por la mañana... mientras sucede todo esto, digo, a las 19:30 se concentraban en el ministerio de asuntos exteriores por el ataque de Israel sobre un convoy de ayuda a Gaza...
http://www.nodo50.org/Israel-ataca-a-la-Flotilla-a-Gaza.html
estas cosas la colocan a una en su sitio.
ayer por la noche lloraba asi, a traición y sin esperármelo, por un video que Helen colgó en su blog (mira que no la conozco en persona y lo mucho que me llegan muchas de las cosas que escribe... últimamente está con Ursula K.Le Guin, que me encanta! claro! :D ), éste concretamente (el video, digo) (escúchenlo, con tiempo...):
y si. me vi llorando. no porque piense que no tengo tiempo y no lo dedique a cosas lindas que me llenan (aunque a veces entre en venas autodestructivas, que las tengo) (y muchas). sino porque me agoto. por días como el de hoy. o parecidos. vida intensa...
Así que sería -en cierta medida - fácil no ver Gaza. No ver Palestina. No ver.
pero vemos.
No sé muy bien cómo acabar este post... sólo sé que veo. que a pesar de caminar por la calle cual esperpento de mujer moderna, a la par que otra vecina me dice -en el poco "español" que maneja... - que su niño ya salió de peligro, que ya no está en el hospital... veo. y escribo. para no morir de cansancio. para compartirlo.
porque vemos...
¿o es que no lo vemos?...
http://www.rebelion.org/hemeroteca/palestina.htm
http://www.nodo50.org/csca/
hoy ya no lloro por mi.
cosas así la colocan a una en la justa medida de (casi) todas las puñeteras cosas... (aunque a veces sí llore por mi y mi cansancio, que también es necesario de vez en cuando...)
buenas e insomnes noches...
creo.
algo me hacía sospechar que parecía la imagen de la mujer moderna.
o algo así.
libros del doctorado (eterno, particular, a intervalos y sin fines académicos... pero doctorado al fin y al cabo) (para muestra estos libros que tengo que devolver con retraso a la biblioteca, y que no me leí ni de coña, claro) en una mano; en la espalda mi ordenador portátil (con su debian-GNU/linux instalado por mi misma y al que me cargo cada dos por tres en mi afán curioso de seguir probando cosas en linux, pero ordenadorcito portátil al fin y al cabo) (y en una mochila superchachipija que me regalaron... ejem) y mi agenda (pegatinas tipo stop control, o palestina askatu, etc. pero agenda al fin y...) y mi cuaderno (sin comentarios. o no muchos. anda lleno de servilletas y papelujos de las cosas que anoto cuando se me ocurre, y las meto en el cuaderno...); en la otra mano: restos de la comida. para el perro. la cena. para las humanas que estamos en casa. comprada a la que salía de currar y hablaba por el móvil acerca de este pequeño detalle de organización doméstica: la cena. que la adolescente hoy estaba en casa...
lo dicho: la puta viva imagen de la puedocontodooiga de la condenada "mujer moderna"
mierda!!!!!
Un vecino senegalés me pregunta cuando llego al portal que qué tal. yo me río y le digo levantando sucesivamente las manos y señalando mi espalda: "libros, curro a la espalda, y cenita en la bolsa..."
Se ríe. Me dice que eso está muy bien.
"No! No está bien!"
Y me voy mientras él entra en su casa y le grita algo a su esposa y a los niños...
"menos mal que tengo claro que no está bien", refunfuño mientras subo las escaleras, abro la puerta, un perro se me echa encima a lametones, una niña me abraza y dejo toooodas las cosas desparramadas por el salón... a la que descubro que el perro en cuestión ha cogido para entretenerse en nuestra ausencia una flor de peluche que me regaló mi hermana hace siglos...
intacta.
menos mal.
(qué apego le tenemos a las cosas, oye...)
no está bien.
no está bien porque mientras pienso en doctorados y bibliotecas, me quedo currando hasta las 21:30 en la ofi de unos colegas que me la prestan, compro una pizza prefabricada y hago la mahonesa para el pastel de coliflor y habas que hizo mi compa por la mañana... mientras sucede todo esto, digo, a las 19:30 se concentraban en el ministerio de asuntos exteriores por el ataque de Israel sobre un convoy de ayuda a Gaza...
http://www.nodo50.org/Israel-ataca-a-la-Flotilla-a-Gaza.html
estas cosas la colocan a una en su sitio.
ayer por la noche lloraba asi, a traición y sin esperármelo, por un video que Helen colgó en su blog (mira que no la conozco en persona y lo mucho que me llegan muchas de las cosas que escribe... últimamente está con Ursula K.Le Guin, que me encanta! claro! :D ), éste concretamente (el video, digo) (escúchenlo, con tiempo...):
y si. me vi llorando. no porque piense que no tengo tiempo y no lo dedique a cosas lindas que me llenan (aunque a veces entre en venas autodestructivas, que las tengo) (y muchas). sino porque me agoto. por días como el de hoy. o parecidos. vida intensa...
Así que sería -en cierta medida - fácil no ver Gaza. No ver Palestina. No ver.
pero vemos.
No sé muy bien cómo acabar este post... sólo sé que veo. que a pesar de caminar por la calle cual esperpento de mujer moderna, a la par que otra vecina me dice -en el poco "español" que maneja... - que su niño ya salió de peligro, que ya no está en el hospital... veo. y escribo. para no morir de cansancio. para compartirlo.
porque vemos...
¿o es que no lo vemos?...
http://www.rebelion.org/hemeroteca/palestina.htm
http://www.nodo50.org/csca/
hoy ya no lloro por mi.
cosas así la colocan a una en la justa medida de (casi) todas las puñeteras cosas... (aunque a veces sí llore por mi y mi cansancio, que también es necesario de vez en cuando...)
buenas e insomnes noches...
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